اقتباسات أدهم العبودي

(الآنَ أدْرَكتُ، أنا رَحِمُ الأرْضِ، أنا الامْتِدَادُ الذي كُنتمْ تفتَقِدونَهُ، أنتمْ البِذرةُ، وأنا الشَّجَرةُ. مِنَ الآن، لَنْ تَحتاجُ الأرْضُ حُفْرةً لتَخلِق الحَياةَ، فأنا الحُفْرةُ، وأنا الحَياةُ).

‫ باسْمِك يا باسطَ المُعْجزاتِ،

‫ نَكتبُ ما لمْ يُكتَب مِنْ قبْل.

الحياةُ والموتُ ليسا نقيضين، بلْ وجهان لسرٍّ أعمق لا يُمكن إدراكه إلَّا لمَنْ فقد كلَّ شيء

الإنسانُ يا بني يشبه النَّجمة أكثر ممَّا يعرف، نحن نولد كشراراتٍ صغيرةٍ، نكبر ونلمع، لكنَّنا دائمًا نحمل في داخلنا بذرةَ سقوطنا، وعندما يحين وقتُنا، نتحوَّل إلى نورٍ، نترك هذا العالم ونبحث عنْ ملاذٍ جديدٍ، ربَّما في النَّهر، وربَّما في السَّماء.

الحياةُ والموتُ ليسا نقيضين، بلْ وجهان لسرٍّ أعمق لا يُمكن إدراكه إلَّا لمَنْ فقد كلَّ شيء

الحياةُ والموتُ ليسا نقيضين، بلْ وجهان لسرٍّ أعمق لا يُمكن إدراكه إلَّا لمَنْ فقد كلَّ شيء

كلَّما أفلتْ روحٌ على الأرض سقطت نجمة مِنْ السَّماء في مجهولِ الماء. 

هنا، في هذا القبر، تسكن أمُّه الحقيقةَ، وهو يسكن الشَّكَ العظيم، يمرُّ ببصرِه على مثواها في الحديقةِ فيتأسَّى على الغياب، فيما كانتْ مِنْ الدَّاخل تقرأ له خطاياه.

وها هي تكابد مرارةَ الوداع.

‫ أقول له:

‫ - دعها قليلًا تجيب بعض الأسئلة.

‫ يقول:

‫ - ثمَّة أسئلةٌ بلا إجابات، إنَّه فعلُ الزَّمن.

‫ لكنِّي أستمسكُ بيدِ أمِّي في قوَّةٍ لمْ أعهدها مِنْ قبْل، وهي تستسلم، تمامًا كما استسلمتْ للخيال قديمًا، تتوغَّل في أحشاء الماضي كسهمٍ مندفعٍ، وتستحلب منه أدقَّ اللَّحظات، وربَّما أقساها.

تذكَّر دائمًا يا بني أنَّ كلَّ شيءٍ نراه ليس كما يبدو، النُّجومُ ليستْ مجرَّد نقاطٍ بعيدةٍ، والنَّهرُ ليس مجرَّد ماءٍ، كلُّ شيءٍ يحمل معنىً أعمق، وأنتَ جزءٌ مِنْ هذا كلّه.

تلك النُّجوم، يا بنيَّ، ليستْ سوى أرواحٍ آفلة، تبحث عنْ الرَّاحة.

لكنِّي أستمسكُ بيدِ أمِّي في قوَّةٍ لمْ أعهدها مِنْ قبْل، وهي تستسلم، تمامًا كما استسلمتْ للخيال قديمًا، تتوغَّل في أحشاء الماضي كسهمٍ مندفعٍ، وتستحلب منه أدقَّ اللَّحظات، وربَّما أقساها.

ثمَّة أسئلةٌ بلا إجابات، إنَّه فعلُ الزَّمن.

المرءُ طائعٌ لقدرِه مهما التبسَ عليه هذا القدر واشتبَه، كم مسرَّةً اجترحنا قبلذاك وكم فاجعةً اجترحتنا!».

بمرورِ الموت؛ يتحوَّل الأحبَّةُ إلى معانٍ، يُمكن أنْ نستلهم منها حكايات لا تفنَى، حتَّى وإنْ ظلَّ المعنى –رغم ذلك- في بطنِ الميِّت.

لا توجد لدينا رفاهية التَّفرقة بين ألمٍ وغيره، اعتدنا الألمَ فتشابه علينا

كلُّ خطوةٍ كانتْ تبتكر أمامه شكلًا جديدًا، بدأتْ أذرعٌ تتكوَّن له مِنْ الرِّيح، وأقدامٌ مِنْ الغُبار، وعينان غامتا مِنْ شدَّةِ الدَّمع المتساقط مِنْ صلوات الأجنَّة الآخرين.

اختفى الجنينُ الذي صلَّى للجميع، لئلَّا يُجهَلون مِنْ بعْد، فيما ترك خلفه ذاكرةً جديدةً: أنَّ الحياةَ والموتَ وجهان لشجرةٍ واحدةٍ، وأنَّ مَنْ يجرؤ على تحدِّي الزَّمن، يترك أثرًا لنْ يُنسى.

ولادةُ الحياة لا تتمُّ بلا ثمن،

حينما تجرؤ روحٌ لمْ تُخلق بعْد على الاقتراب مِنْ شجرةِ الفنَاء، سيتوقَّف الزَّمانُ للحظةٍ، وسيُفتَح بابٌ واحدٌ فقط: الولادة أو النِّسيان -هكذا قالتِ النّبوءةُ القديمةُ.