اقتباسات حنين الصايغ

هناك أمانٌ خطيرٌ في أن نستكين لليأس، بأن نكون بلا أملٍ ونتمسَّك بهذه الحالة، لأنَّ كلّ أملٍ جديد يحمل احتمال انكساره..

‏ربَّما لا نخسر أصواتنا دفعةً واحدة عند حدثٍ كبيرٍ أو حادثةٍ مأساويَّة! ربَّما نخسرها بالتدريج وبالتواطؤ الصامت؛ في كلِّ مرَّةٍ نتظاهر أنَّ شيئًا لم يحدث لنتجنَّب المواجهة…

الحيوان في داخلي، ذاك الذي يختار التظاهر بالموت عند كلّ هجوم، أصبح يستمتع بهذه اللعبة. لقد تماهى معها ولم يعد يلعبها. لقد أغلقت نوافذي على أيِّ أملٍ بالنجاة، وأصبح موت المشاعر والمخاوف والرغبات أسهل الطرق لمقاومة الألم.‏

حتى لو كنتُ على خطأ يجب عليكِ التستُّر عليّ.‏

‏لقد عرفت منذ الطفولة أنَّ المرأة في مأزق. لا أستطيع أن أقتفي أثر هذه المعرفة أو أحدِّد الوقت لاكتسابها، لأنَّها معرفة تراكميَّة كبرت معي وأصبحت جزءًا منِّي، مثلما كبر جسدي وخوفي من أبي. بقِيَت هذه المعرفة مستترةً في داخلي متنكِّرةً بي حتى صارت أنا وليس مجرَّد جزءٍ منِّي. ظننت كلّ حياتي أنَّ الوضع الطبيعيّ لحياة المرأة هو شعور المأزق، حتى أتى اليوم الذي شعرت فيه بحاجةٍ ملحَّةٍ للخروج منه.

لقد كانت هذه الليلة قاسيةً عليَّ بكلِّ المعايير. قسوة الأب وقسوة الزوج وقسوة الصوت الذي يأتي من داخلي ولا يتوقَّف عن تحقيري. أن أمارس الجنس مع شخصٍ انتهيت للتوّ من إبرام صفقةٍ معه، ماذا يجعلني هذا؟ أن يرفض أبي حمايتي، ألاَّ يسألني ما بي؟ ألاَّ يسألني ما الذي جرحني؟ ماذا يجعل هذا منِّي؟ أن تقف أُمِّي ونيرمين بانكسارٍ وهما تراقباني أبتعد عنهما في سيَّارة أبي وكأنِّي بقرةٌ يقتادونها إلى المسلخ، وتجبران رغم قوَّة شخصيَّتهما على الصمت. ماذا يجعلنا هذا كنساء؟‏

الروائيَّة والفيلسوفة آيريس مردوك «إنَّ الحبّ هو الإدراك الصعب بأنَّ هناك شيئًا آخر حقيقيًّا غيَّر ذواتنا». الحبّ إذن هو من يُعيد الصورة المشوَّهة إلى طبيعتها، الحبّ إذن هو الطريق إلى حقيقة الآخر

«الحبّ هو أن نتجاذب كرة النار لا أن نتقاذفها»،

كنت أشعر أنَّني مثل النبتة الخجولة shame plant‏ التي يترجم معنى اسمها حرفيًّا بـ «نبتة الخزي»، التي تنكمش إذا ما لمسها أيّ شيءٍ مهما كان صغيرًا. تأرجحت لأسابيع بين الغياب والحضور، بين البكاء والخَدَر، بين القوَّة والضعف.

«هناك أشخاصٌ لا يمكنهم أن يقولوا وداعًا‏

‫ ‏وُلدوا بهذه الطريقة‏

‫ ‏هكذا يموتون‏

‫ ‏ما يحرِّكهم لا يستهلكهم‏

‫ ‏ولاؤهم سوف يمزِّق ساعات حائطك»‏

الإيمان ليس مجرَّد فكرةٍ نقتنع بها، إنَّما هو شعورٌ يتسرَّب إلى آبار أرواحنا الجوفيَّة من كلِّ الشقوق التي تسبِّبها الحياة لنا،

«كلّ ما نركِّز عليه ينمو» -

هل يأتي الأطفال بالرضى إلى حيواتنا الفارغة؟ أم أنَّ وجودهم يروِّضنا فنتخلَّى عن أحلامنا التي تُشبه غاباتٍ بممرَّاتٍ مليئةٍ بالشوك والعشب الكثيف، ونرضى بالشتول وأحواض الزرع المرتَّبة على شرفاتنا؟‏

وكأنَّ الكلام هو الطريقة الوحيدة لدخول الأكسيجين إلى رئتيْه.

فكَّرت بنفسي وباليد الغائبة. اليد التي لا تربت على كتفي ولا على ضعفي. فكَّرت بخوفي الذي لم يعرف يدًا ولا صوتًا مطمئنًا.

فكَّرت بنفسي وباليد الغائبة. اليد التي لا تربت على كتفي ولا على ضعفي. فكَّرت بخوفي الذي لم يعرف يدًا ولا صوتًا مطمئنًا.

فكَّرت بنفسي وباليد الغائبة. اليد التي لا تربت على كتفي ولا على ضعفي. فكَّرت بخوفي الذي لم يعرف يدًا ولا صوتًا مطمئنًا.

كانت فقط حزينة. والحزن غالبًا ما يحوِّلنا إلى أشخاصٍ حقيقيِّين.

لم تكن حوادث العنف والصراخ غريبةً على بيتنا، ولكنَّها بقيت غريبةً على وجداني.

البارد ما حييت.‏

‫ ‏ربَّما أدركت في تلك اللحظة أنَّ هذا هو «ميثاق النساء» الحقيقيّ. ميثاقٌ من التضامن والفهم والوجع لم يخطّه أحدٌ في كتاب، ولم يفرضه أحدٌ على النساء. ميثاقٌ يجعلنا نتواصل ونترابط على بُعدٍ آخر. بُعدٍ لا علاقة له بالدين والثقافة