اقتباسات حنين الصايغ

لربَّما ينسى الإنسان حاجته إلى الإيمان حين يكون قويًّا، ولكن لا يلبث الألم أن يُنزله على ركبتيْه حيث يتذكَّر أنَّه أضعف من أن يقف وحيدًا، وأنَّه لا بدَّ من كتفٍ حنونٍ يحمل معه وجع عشوائيَّة هذه الحياة

❞ هل يمكن أن تكون الحياة بهذه الضحالة؟ هل يمكن أن نحلم ونخطِّط ونعمل ونذلِّل الصعاب حتى نقف أمام صرح انتصارنا ظمئين لاعنين الطريق وما تركه من تشوُّهاتٍ على أقدامنا وأرواحنا؟‏ ❝

❞ هل يمكن أن تكون الحياة بهذه الضحالة؟ هل يمكن أن نحلم ونخطِّط ونعمل ونذلِّل الصعاب حتى نقف أمام صرح انتصارنا ظمئين لاعنين الطريق وما تركه من تشوُّهاتٍ على أقدامنا وأرواحنا؟‏ ❝

❞ لم يحمني الصمت كما ظننت، بل كان محاولةً للهروب القصير الذي سيلاحقني طويلاً. لقد خسرت مع كلّ صمتٍ احترامي لنفسي، وغذَّيت ذلك الصوت التي يحقِّرني عبر الاستماع له بشكلٍ يوميّ. «كلّ ما نركِّز عليه ينمو» - قرأت هذه العبارة يومًا، ❝

❞ لم يحمني الصمت كما ظننت، بل كان محاولةً للهروب القصير الذي سيلاحقني طويلاً. لقد خسرت مع كلّ صمتٍ احترامي لنفسي، وغذَّيت ذلك الصوت التي يحقِّرني عبر الاستماع له بشكلٍ يوميّ. «كلّ ما نركِّز عليه ينمو» - قرأت هذه العبارة يومًا، ❝

❞ اكتشفت من وقتها أنَّ التظاهر هو الجسر الزجاجيّ المعلَّق فوق وادي خوفي، والذي سينقلني إلى حيث أريد أن أكون. كلّ ما عليّ فعله هو ألاَّ أنظر إلى الأسفل، ❝

❞ تقول المعالجة النفسيَّة التي حلَّلت القصَّة إنَّ «ذا اللحية الزرقاء» هو صوت المتربِّص الفطريّ الموجود في نفس كلِّ امرأة. وكانت تدعو النساء إلى استشفاف رمزيَّة الحرِّيَّة من القصَّة، وتحثّهنَّ على طرح السؤال الكبير. السؤال الذي نراه بطرف أعيننا ونتعمَّد تجاهله، ❝

❞ لقد عرفت منذ الطفولة أنَّ المرأة في مأزق. لا أستطيع أن أقتفي أثر هذه المعرفة أو أحدِّد الوقت لاكتسابها، لأنَّها معرفة تراكميَّة كبرت معي وأصبحت جزءًا منِّي، مثلما كبر جسدي وخوفي من أبي. بقِيَت هذه المعرفة مستترةً في داخلي متنكِّرةً ❝

«لو كان الرجل حرًّا لما احتاج أن يفرض وصايته على المرأة».

«لو كان الرجل حرًّا لما احتاج أن يفرض وصايته على المرأة».

❞ ربَّما لا نخسر أصواتنا دفعةً واحدة عند حدثٍ كبيرٍ أو حادثةٍ مأساويَّة! ربَّما نخسرها بالتدريج وبالتواطؤ الصامت؛ في كلِّ مرَّةٍ نتظاهر أنَّ شيئًا لم يحدث لنتجنَّب المواجهة… وكأنَّ أحدًا ألقى بنا فوق لغمٍ تمَّ تفعيله للتوّ، فنأبى النهوض بعدها ونلتصق ❝

لو أن الإنسان يستطيع‏

‫‏أن يكف عن لعب دور المنقذ‏

‫‏لو يتوقف الرجال‏

‫‏عن محاولة إنقاذ أمهاتهم‏

‫‏وتكف النساء ‏

‫‏عن محاولة إنقاذ أولادهن‏

‫‏لكنا جميعنا راشدين.‏

‫‏يا لفرط العوالم التي يحشرها الشعر‏

‫‏في غرفة!‏

‫‏امرأةٌ تكره الفيزياء ‏

‫‏ولكنها تعرفُ الفرق‏

‫‏بين الجاذبية والسقوط ‏

‫‏ترى الاحتمالات القائمة‏

‫‏بين الدم والجرح‏

‫‏بين الزّهر والثمر‏

‫‏بين عينيك وقلبك‏

‫‏بين الحبّ‏

‫‏واللّاشيء.‏

‫‏امرأة أضحَتْ شجرة ‏

‫‏حينَ لاح نوركَ‏

‫‏من بعيد.‏

الحصاة التي كانت تسند الخابية في داخلي‏

‫‏نبتت تحتها زهرة‏

‫‏كلّ هذا الخراب يُعرّي ويُثمِل.‏

‫‏أنا الآن عارية ‏

‫‏وأقف على قدمٍ واحدة.‏

‫‏فقدتُ يدي حين رفضت ‏

‫‏أن أكون ساعي بريد‏

‫‏يحمل رسالة من رجل ميْتٍ‏

‫‏إلى رجل ميْتٍ آخر.‏

‫‏النساء لا يكتبن الرسائل‏

‫‏النساء فقط يوصلنها ‏

‫‏ليحافظن على وصايا الأموات.‏

‫‏كيف لامرأة تقف على قدم واحدة ‏

‫‏أن تكون جسراً؟‏

قلبي مثقلاً بالحزن وأهوال ما رأيته من قدرة الإنسان على تدمير نفسه ومن حوله،

هذه الصراعات هي التي تخلِّصنا من سجوننا، والمساعدة التي تأتي من الخارج ليست فعلاً مساعدة. هي فقط حلٌّ موقَّتٌ وتأجيلٌ للمعركة الحقيقيَّة.

ربَّما لا نخسر أصواتنا دفعةً واحدة عند حدثٍ كبيرٍ أو حادثةٍ مأساويَّة! ربَّما نخسرها بالتدريج وبالتواطؤ الصامت؛ في كلِّ مرَّةٍ نتظاهر أنَّ شيئًا لم يحدث لنتجنَّب المواجهة…

❞ أشعر أنَّ قريتنا هي جرحٌ في قدم الجبل كالشقوق التي نراها أسفل أقدام النساء هنا»، فضحكت، وقالت لي ممازحةً «رح تصيري شاعرة». ❝

أوهموكِ قبل ثلاثة عشر عامًا بأنَّكِ أنتِ صاحبة القرار، ولكنَّهم تركوا لكِ احتمالاتٍ قليلةً فوق لائحةٍ لم تكتبي منها حرفًا. فاخترتِ الرجل الأقلّ أذيَّة، المنزل الأكثر أمانًا، السجن الذي يوفِّر مساحة أوسع. وبعد ذلك، أخبروكِ أنَّكِ وحدك المسؤولة عن تلك القرارات، وأنَّ عدم تقديرك لهذه النعم يجعل منكِ جاحدة. ولكنْ في الحقيقة، أنتِ لم تختاري شيئًا، ولم تمتلكي رفاهيَّة الاختيار يومًا.‏