اقتباسات حنين الصايغ

عمرها هناك بين أشجار الصنوبر تناجي ربّها وتعبده دون أيَّة رغبةٍ في الحديث عن أيِّ شيء أو تبرير أيّ شيء.

كنت أسافر من أجل السفر لا من أجل وجهةٍ أو غاية. قبلكِ، كانت كلّ الغايات متاهاتٍ أختبئ فيها من اللاغاية، وكلّ الأوطان جحور أرانب أختبئ فيها من مَصْيَدة الانتماء. والآن، أرى أنَّ سلامي النفسيّ مرهونٌ بطائرةٍ تنقلني إلى أيّ مكانٍ أنتِ فيه.‏

مثل خفَّة زهرة «دانديليون» تقف شامخةً بقطنها الهشّ في سهلٍ مفتوحٍ على الريح. كلاهما قرَّر في النهاية أنَّه لا يحتاج إلى مرساة ولا إلى جذورٍ من أيِّ نوع.

قد يكون الألم فنَّانًا، ولكنَّ الحبّ هو تحفته المكتملة.

وسوف يكون الوجع هو عصب ذراعيْكِ!‏

أنَّ الألم لن يتوقَّف أبدا؟‏

بحثت عن الطريق إلى الله‏

‫ ‏في خطوط أسقف عيادات الطبّ النسائيّ‏

‫ ‏وعن حضنه في أضواء أسقف غرف العمليَّات‏

‏حين وجدتك توقَّفت عن الهرب‏

بحرِّيَّة الحمام الذي يطير في دوائرَ فوق مباني بيروت موقنًا أنَّ السماء ستكون هنا في الغد أيضًا، وأنَّه وُجد من أجل التحليق المستمرّ.‏

كنت أنا أصمت. فأُدرك أمام عجزي عن الكلام أنَّ هذا الصمت هو أقصى درجات الحنين، وأنَّ كلمة «اشتقتك» هي أدناها.‏

أصبح عندي فعل حبٍّ واستسلام. صرت أقفز ولا أشعر بالوجع. لن أكذب وأقول إنَّ الوجع لم يعد هناك. بل هو حاضرٌ بشدَّة، ولكنْ فهمي له، تقبُّله، وإجلاسه في صدر دار روحي جعله أليفًا ورقيقًا. أحيانًا، أشعر أنَّ الوجع يربِّت على كتفي، ويقول لي إنَّني محظوظ، لأنَّني لم أكن لأختبر الحياة بهذا العمق لو لم يكوِني الألم.‏

وأنَّه حين تبلغ معاناتنا أقصاها ونأخذ منها موقفًا واضحًا، يتفتَّح سرُّ ما في حيواتنا، كما تتفتَّح ورود الليل بعيدًا عن عيوننا وإدراكنا المحدود، بمعزلٍ عن حساباتنا الضيِّقة لمعادلات الكون الفسيح!‏

نحن متَّصلاتٍ كجذور أشجار السنديان العتيقة التي تمتدّ لعشرات الأميال وتتعانق تحت سطح الأرض.

وقدرتها الدائمة على إعادة خلق حيواتٍ جديدةٍ من عظام كلّ ما مات بداخلها.‏

حنينٌ إلى شيءٍ بعيدٍ لا اسم له ولا صورة، حنينٌ لوطنٍ منسيٍّ يشبه حليب الأمّ ولا دليل على وجوده سوى هذه الوخزة في القلب. كانت روحي جسرًا ممتدًّا بين الجمال والألم، بين الآن وماضٍ لا أعرف عنه شيئًا، بين البرد الذي أشعر به في عظامي والدفء الخجول الذي يتسرَّب مع أشعَّة الشمس المتسلِّلة من بين أغصان الأشجار الفتيَّة!‏

حنينٌ إلى شيءٍ بعيدٍ لا اسم له ولا صورة، حنينٌ لوطنٍ منسيٍّ يشبه حليب الأمّ ولا دليل على وجوده سوى هذه الوخزة في القلب. كانت روحي جسرًا ممتدًّا بين الجمال والألم، بين الآن وماضٍ لا أعرف عنه شيئًا، بين البرد الذي أشعر به في عظامي والدفء الخجول الذي يتسرَّب مع أشعَّة الشمس المتسلِّلة من بين أغصان الأشجار الفتيَّة!‏

هل يمكن أن نحلم ونخطِّط ونعمل ونذلِّل الصعاب حتى نقف أمام صرح انتصارنا ظمئين لاعنين الطريق وما تركه من تشوُّهاتٍ على أقدامنا وأرواحنا؟‏

لاستراق النظر لعالمٍ نشعر به ولا نراه. وعندما تأتينا ومضةٌ منه نسارع لكتابة قصيدة، أو نجلس منتشين مثل الأنبياء الذين نزل عليهم الوحي للتوّ

ربَّما من الأجدى أن ننسى أنَّ لنا أيادي، ونتوقَّف عن محاولة القبض على الأشياء!‏

الأجدى أن ننسى أنَّ لنا أيادي، ونتوقَّف عن محاولة القبض على الأشياء!‏