اقتباسات أزهر جرجيس

في الواقع، لم يكن المقال مفاجئًا، فالعراقي لدى هؤلاء المرتزقة مقاتل بالفطرة يصنع التاريخ بسيفه فحسب. كانت الديباجة الرسمية للصحف والأخبار تقول بأننا شعب خُلق ليموت، وأن كل فرد يحمل هوية الأحوال المدنية العراقية هو مشروع شهيد. النصر أو الشهادة، لا خيار ثالث لديك يا ابن القحبة. حتى الأغاني كانت مضرجة بدماء المعركة. ليس مهمًا لديهم إن عدت من الجبهة حيًا تتنفس، أو جثة متفحمة، أو مخلوقًا منقوص الأطراف، كما ليس مهمًا إن ترملت حبيبتك أو توسدت أمك ليل المقابر، المهم أنك مقاتل صنديد تنتمي لشعب عظيم؛ شعب جبّار يمشي إلى الحرب وهو يغني.. يا لبؤسنا!

التافهون بحاجة إلى نصر زائف يغطي شعورهم بالنقص.. كيف فاتك هذا أيها الأحمق؟!»

تمارا هي الأخرى كانت تهزأ بي، وعندما نتشاجر كانت تعيّرني بالقول: «يا حضرة الكاتب العظيم.» علمًا بأني لم أزل في بداية تجريب الكتابة

لقد داف الحزن حياتي ولم تعد كما كانت، فلا ضرس يضحك ولا حديث يُشتهى.

ما أسخف الرجولة حين تُمتحن بكلمة!

على عكس الرجل، تنضج المرأة مبكرًا، تسبقه فسيولوجيًا، لذلك فإنها مبكرًا تدرك أن الحياة عاجزة عن الإبهار. حينها تبدأ بالبحث عن حيوات أخرى لا وجود لها إلا في القصص والروايات. وهي بذلك تكون قد شفيت تمامًا من آثار الصدمة التي أصابتها جراء العيش مع جنس مختلف في الطبع والتكوين، جنس من شأنه أن يتأمل السقف لساعات دون غاية!

كانت بينه وبين القراءة علاقة وجودية، ولا ينفك يسأل عنها. ذات مرة مازحه واحد من رفاقه واصفًا إياه بحطب جهنم، فردّ عليه بثقة عالية: «القرّاء لا يدخلون النار، وإن كان لا بد للّٰه من سؤالهم يوم القيامة، فلن يكون أكثر من سؤال واحد: ما آخر كتاب قرأته؟»

فالعراقيون لا يتوقفون عن شرب الشاي حتى في يوم القيامة

وجود السفهاء ضروري في حياتنا، إنه يجعلنا أكثر ثقة بأنفسنا.

❞ ⁠‫قال له إن فيلقًا من الملائكة يهبطون للاغتسال في نهر دجلة كلما غربت شمس بغداد، وإن فيهم من يخجل لسماع نجوى العباد دون قضائها، فيحملها على جناحيه ويطير صوب السماء السابعة، فلا تمضي تلك الليلة ما لم تُستجب النجوى. لكنه ❝

م أكن مؤهلًا لدخول دائرة الشهر العقاري، فضلًا عن مؤسسة عملاقة كمؤسسة الزواج!

لم يكن الولوج إلى قلب تمارا عسيرًا، بل المكوث فيه ما كان ذلك، فأنت لا تدري متى يضطرب، فيلفظك خارجًا

على هامش الحياة عاش غريبًا حتى امتلأ بالخيبة. لم يكن له ولد، لكنه أب رحيم لعشيرة من فراشات. كان نائمًا تحت السدرة، فحثوت عليه التراب وسقيته بالدموع.

«كنت ميتًا قبل أن أولد لمليارات السنين ولم أشعر بأدنى قدر من الانزعاج.»

ماذا لو كان الموت جسرًا لحياة ثانية، فهل ننعم بالعتمة كما نرغب، أم يفضحنا الضياء؟

ربما، لكن إياك أن تصدّق كاتبًا يدّعي الكتابة لنفسه، لو كان صادقًا، لاحتفظ بها وما كلّف الطبيعة شجرة.. إنهم يكتبون لنا.

«يحدث أحياناً أن نلتقي بأشخاص لا نعرفهم، ومع ذلك نشعر بالاهتمام بهم وبدافع يقرّبنا منهم قبل أن نبادلهم كلمة واحدة.»

«وما الحياة إلا كتب وحفنة أصدقاء.»

«وما الحياة إلا كتب وحفنة أصدقاء.»

«وما الحياة إلا كتب وحفنة أصدقاء.»