اقتباسات ايزابيل الليندي

الشعر هو ما يبقى في الرأس، ولا يُنسى.

فلا بدَّ من مواجهة الزمن الرديء بوجهٍ بشوش.

كانت البوصلة الوحيدة هي وجهها المتأهّب اللَّطيف المنحني فوقه، والمرساة الوحيدة كانت عيناها الضاريتان اللتان لا تلبثان أن تتحوَّلا فجأة إلى حالمتيْن وديعتيْن.

❞ فالكتابة هي تفحُّص طويل لأعماق النفس، ورحلةٌ إلى أشدِّ كهوف الوعي عتمةً، وتأمُّلٌ بطيء. إنَّني أكتب متلمِّسةً الصمتَ، وأكتشفُ، في أثناء الطريق، أجزاء من الحقيقة، ونتفًا صغيرة من الزجاج تتَّسع لها راحة اليد، وتبرِّر مروري في هذه الدنيا ❝

لم يعلم كيف كانت تزدهر أشدّ الضغائن رهبة في بلاده، ضغائن كانت تتغذَّى منذ قرون على بؤس البعض وهيمنة آخرين.

الأرواح غير المُثقَلة بالخطايا تحلِّق في الفضاء خفيفةً، وتصبح غبار نجوم.

مضيتُ أهتدي بقاعدةٍ يسيرة من قواعد السلوك: معاملة الآخرين بمثل ما أريد منهم أن يعاملوني.

إنَّ الموت في غاية المشقَّة يا كاميلو. أعتقد بأنَّه لا شيء يدعو إلى العجلة في الموت

توريتو أكثر الأشباح مواظبةً على الحضور، لأنَّ هذا بيته، وأنا ضيفته. لم يتغيَّر، لأنَّ الموتى لا يتغيَّرون،

ولكنَّ المرء لا يُدرك ما يتمنَّاه دومًا في هذا العالَم.

شتَّان بين التقدُّم في السنِّ والطعون في السنِّ!

لقد قبلتَ بعجزك عن تغيير البلد، دع عنك تغيير العالم. ومع ذلك، فأنت قادرٌ على مساعدة بعض الناس.

صار لزامًا عليَّ أن أتعلَّم كيف أحبّك عن بعد، وذلك شيءٌ أعجز عن وصف الصعوبة التي ينطوي عليها يا كاميلو

مفهوم الـچانتِلوڤِن (janteloven)، الذي يُقصَد به: «لا تظنّ نفسك شخصًا مُمَيَّزًا أو أفضل من الآخرين، وتذكَّر أنَّ المطرقة تهوي على المسمار الأكثر بروزًا».

حيث شعر بالغربة أعوامًا طوالاً، ولكنَّه اكتفى بأسبوعَيْن حتى يبرأ من الحنين، داء المنفيِّين. خذله الوطن، فمدَّ جذورًا وثيقةً في ذلك المكان الذي استقبله مُرحِّبًا

أترى ما قلتُ لك يا كاميلو؟ الأشرار سعداء الحظّ.

الذاكرة في غاية الانتقائيَّة، ك

علَّمَتني أولئك النساء الريفيَّات أنَّ الشجاعة تنتقل بالعدوى، وأنَّ القوَّة في العدد.

وشعرتُ بثقل الزمن المُهدَر.

يحْنُ على الآخرين، لأنَّه عجز عن تلقِّي الحنان