البحر المحيط

الواقعُ يتبخَّرُ وكلُّ شيءٍ يتحوَّل إلى ذاكرة. حتّى أنتَ، شيئاً فشيئاً، كَفَفْتَ عن كونك رغبةً، وانقلبتَ ذكرى. لقد وصلتني مكاتيبُك وكأنَّها رسائلُ ناجيةٌ من عالَمٍ لم يعد له وجود.

ناسياً عن عمدٍ حقيبةً من حقائبه، في النُّزلِ، لأنَّ عليك أن تَبذُرَ دوماً من ورائك ذريعةً للعودة، عندما تغادر. فأنت لا تعرف أبداً.

هذا، علَّمني إيَّاه جوفُ البحر. أنَّ مَن رأى الحقيقة سيبقى إلى الأبدِ بلا عزاء. وأنَّ المخلَّص حقَّاً هو فقط ذلك الذي لم يجد يوماً نفسَه في خطر. حتّى إنَّه من الممكن أن تبلغَ سفينةٌ الأفقَ،

لماذا تصبح الأشياء حقيقةً فقط بين أنياب اليأس؟ مَن شكَّلَ العالمَ بهذه الطَّريقة، أنَّ الحقيقة يجب أن تكون في الجانب المُعتِم، وأنَّ المستنقعَ المخزي لبشريَّةٍ منبوذةٍ هو الأرضُ الوحيدةُ الكريهة التي ينمو فيها ذلك الذي ليس، في حدِّ ذاته، أكذوبة؟

لكأنَّه حارسٌ - هذه المسألة ينبغي إدراكُها - ينتصبُ دفاعاً عن ذلك الجزء من العالَم ضدَّ الغزوِ الصَّامتِ للكمال، أو لكأنَّه شَرْخٌ صغيرٌ يسحقُ ذلك التَّصويرَ المشهديَّ للوجود. ولأنَّ الحالَ دائماً هذه، فإنَّ الوميضَ الشَّاحبَ لرجلٍ كان كافياً لخدشِ سكينةِ ❞ ظنَّ النَّاسُ أنَّها كبُرتْ، وأنَّ كلَّ شيءٍ ولَّى. لكنْ؛ في أثناء ذلك، كانت السَّجاجيدُ تُمَدُّ في سائر أنحاء القصر، ذلك أنَّ خَطْوَها في حدِّ ذاته، وهذا جليٌّ، كان يُرعبُها؛ سجاجيدُ بِيضٌ، في كلِّ موطئ قدَم؛ لونٌ لا يورثُ مرضاً؛ خَطْوٌ ❞ منزوعُ الصَّوت وألوانٌ عمياء. في الحديقةِ، كانت المسالك دائريَّةً مع استثناءٍ وحيدٍ، يتَّسمُ بالجرأة لزوجٍ من الممرَّات يتلوَّى كالثُّعبان صانعاً من العَطْفات المتَّسقة الطَّيِّعة خواتمَ - مزامير(*)- وهذا أصوب، وفي الحقيقة يكفي قليلٌ من الحساسية؛ لنفهمَ أنَّ كلَّ ركنٍ مُعتمٍ كمين محتمل"

#أبجد

#البحر_المحيط

#أبجد

#البحر_المحيط