اقتباسات من رواية ‎كوكوش: هذه الليلة سجادة فارسية

‫ ــ كنتُ لاجئة، نعم. لكنني كنت أحمل وطنًا كاملًا في ذاكرتي… وذاكرتي كانت آخر ما تبقّى لي.

الاغتراب الحقيقي ليس أن تعيش بعيدًا، بل أن تعيش ولا تجد من يسألك: كيف نجوت؟ ضربة حظ أم ضربة سوء حظ؟

❞ كم رأيتُ أشياء على الأرض،

⁠‫رأيتُ طفلاً يشتمُّ القمر،

⁠‫قفصاً بلا بابٍ، رأيت،

⁠‫رفرف الضياءُ بجناحيه فيه،

⁠‫رأيتُ امرأةً، تطحنُ النورَ على الحجارة،

⁠‫في الظهر على سفرتِهم خبزٌ، خضارٌ، قدَحُ ندى، ووعاء محبةٍ ساخن.

⁠‫سهراب سپهری ❝

إن لم أعد أنتمي إلى المكان الذي خرجتُ منه، فكيف سأنتمي إلى المكان الذي سأصل إليه؟»

إن لم أعد أنتمي إلى المكان الذي خرجتُ منه، فكيف سأنتمي إلى المكان الذي سأصل إليه؟»

‫ الإنسان يتعلّم كيف يعيش، لكنه لا يتعلّم كيف ينتمي.

الحب في المدن البعيدة يشبه الخبز الساخن لمهاجر متشرد بلا نقود، يتنفس عبيره من بعيد ولا يطوله. يحفظ شكله ورائحته، لكن لا تلمسه كفاه الباردتان، لأنه يعرف أنه ليس له.

«نأتي من أوطان مختلفة… لكن الغياب هو نفس طعم الغياب. نحن أشخاص تواريخهم ممزقة، تلتحم مرة بعد مرة

أبتسم أحياناً لصورة أبي في خيالي، صرت أبًا وصرت أعرف نوعاً آخر من الخوف، الخوف على من نحب.

أبتسم أحياناً لصورة أبي في خيالي، صرت أبًا وصرت أعرف نوعاً آخر من الخوف، الخوف على من نحب.

أنا وعصافير البيت

‫ رؤيتك أصبحت عادةً لنا

‫ لرؤية وجهك، غادرنا أعشاشنا…

‫ ننتظرك تأتي، مثل كل يوم

‫ تفرش لنا الحبوب…

‫ أنا والعصافير نموت

‫ إن لم تكن في البيت.

لو نظرتِ جيّدًا وتكيّفتِ، ستجدين علامات حياة. المدن القديمة تتظاهر بالموت لتنجو من قاتليها، لكنها لا تموت أبدًا.

گوگوش… طائر. والطيور، حتى حين تُحبس، تعرف أن السماء موجودة كساحة للرقص في هواء أزرق لا نهائي.

گوگوش… طائر. والطيور، حتى حين تُحبس، تعرف أن السماء موجودة كساحة للرقص في هواء أزرق لا نهائي.

الرحيل… ذلك الانسحاب الصامت من صفحة لم تكتب، لم يكن مشهدًا بطوليًّا. لا موسيقى أو وداع طويل. كان أشبه بانسحابٍ صامت من صفحةٍ لم تُكتب.

الرحيل… ذلك الانسحاب الصامت من صفحة لم تكتب، لم يكن مشهدًا بطوليًّا. لا موسيقى أو وداع طويل. كان أشبه بانسحابٍ صامت من صفحةٍ لم تُكتب.

قالت إن جدتها كانت تؤمن بأن الأرض لا تُنسى، حتى لو غُطّيت بالإسمنت. جدّتي كانت تقول إن ذاكرة الأرض تنمو مع العشب كل مرة.

‫ گوگوش… طائر. والطيور، حتى حين تُحبس، تعرف أن السماء موجودة كساحة للرقص في هواء أزرق لا نهائي.

الغربة الطويلة لا تطردك من المكان فقط، بل من نفسك القديمة. تصير شخصين: واحدٌ يتقن البقاء، وآخر يحنّ بصمت.

‫ هي أُجبِرت على الحجاب لأنها مغنية، وأنا أُجبِرت عليه لأنني لاجئة. لكن النتيجة واحدة؛ جسد يُدار من الخارج.