اقتباسات حسام السيد

❞ لقد مسه سحر الحلم مرة، وستبقى تلاحقه دومًا ذكرى الخطيئة الجميلة –لحظة حرية– خفة لا تكاد تُحتمَل لفرط جمالها، تبقى مؤرقة كالضمير، وملهمة ككل لحظة مفعمة بالحياة والفاعلية، ومؤلمة ❝

❞ لم تكف أمي عن المحاولة لأجلي يومًا، لم تكف عن الظهور في اليوم التالي بلا كلل. ❝

❞ مهما فعلت الأمهات فإنهن ملومات دومًا. يصعب وصال العالم دون لوم الفرع الذي تدلينا منه؛ فرع كان قريبًا جدًّا من الأرض، وثانٍ كان بعيدًا في الظل، وثالث ارتوى حتى الامتلاء، وآخر لم يرتوِ بما يكفي. ❝

❞ ربما العالم سجن أكثر سعة قليلًا، الخطاة فيه لا تحبسهم زنازين، والأحكام فيه خفية، ولا أحد يعلم متى تنتهي مدته.» ❝

❞ لا يدرك أبي كثيرًا عما أكتب، يدرك وحسب أنني وجدت طريقة لتسريب هشاشتي دون إعلانها ولا مواجهته بها، وهذا يكفيه. ❝

❞ أبي يتابع مباراة الأهلي، غاضبًا كعادته مثل وتر مشدود، قاسيًا في تعليقاته على اللاعبين مثل معلم مخذول في طلابه، نافد الصبر في طلباته مثل ضابط يوشك على ضغط زر نهاية العالم، ❝

❞ ما زلت أضع خططًا أضعاف ما يضع الرجل العادي، وما زلت أحتاج إلى الطمأنينة أربعة أو خمسة أمثال الرجل العادي، وما زالت حقيبتي في كل مغامرة هي الأثقل، لكنني صرت متسامحًا مع ثلاث محاولات على الأقل كل مرة للخروج المتعمد ❝

❞ يرى عالم النفس «إرفين يالوم» أن أكبر خطيئة يمارسها المعالجون مع الأحلام هي محاولة تفسيرها بالكلية بدلًا من أن نرهف حواسنا لما تثيره فينا. يقول: «دع محاولات التفسير الحرفية جانبًا. اسلب الحلم هيمنته، وانهب منه ما يبدو ذا قيمة، ما ❝

❞ حتمًا ما كانت أحلامي لتفضي إلى هنا؛

⁠‫لعلي غفوت على الطريق قليلًا.

‫سوزان عليوان، كراكيب الكلام ❝

جوزيه سارماجو لخَّص رسالته بصفته أديبا بقوله “هدفي ألَّا أتخلى عن الناس الذين جاءوا العالم في الظلام»؛ الرواية هي الوسيلة الوحيدة لحفظ العوالم الداخلية للأفراد، لاستنطاق دواخل ناس ممكن تعيش وتموت من غير ما نعرف حاجة عن باطنهم، من أول رجل الكهف اللي أدرك هشاشته التامة قدام الطبيعة فرسم حكايته على الجدران، مات مأكولا غالبًا، وبقاياه في معدة دب أو أسد، لكنه ترك طيفا من الأبدية، خاطرة أو هاجس يختلج في نفسه تجمد للأبد على جدار.

وكل حُب لا يهتدي به المرء لجمال وصدق في نفسه، لا يُعول عليه.

وكل حُب لا يهتدي به المرء لجمال وصدق في نفسه، لا يُعول عليه.

تصير مفتونًا بالتأريخ، بتقويم جديد للما قبل والما بعد، فاصلتهما يوم مشهود مس الروح فيه سحر امرأة.

تمنحك امرأة تُحبك تعريفات جديدة لكل شيء، تصير روحك مثل كون مُكتشف حديثًا، تمنح شجره ونهره وشمسه أسماءً جديدة، علامة ميلاد، تضع راياتها في قمم دواخلك مثل مستكشف مزهوٍّ بنفسه، تصير مملوكًا لسحر الأنهار التي تشقها فيك

هذا ما يعنيه حُب امرأة، أن تدور في فلكها وتعود جديدًا؛ مثل رحم يتعهد كل مُبتسر، هش، مبتدئ، بالرعاية والسحر ليكتمل ويولد جديدًا.

تبدو جميلة مثل الغروب، جمال أشياء بلغت مُنتهاها أخيرًا، واكتملت

يُخبرنا “إيريك فروم» أن غريزة المرء لتدمير ذاته هي احتجاجه الأخير على حياة لم تُعَشْ كما ينبغي ويريد، تتخفف من آراء أطباء النفس، وتولج بخوف تلك اللذة التي تسكن دواخلك ولا تعترف بها أبدًا، خوفًا أن يؤكد لفظها حضورها! تُشبه رغبة خفية للنفس في إفساد الأمور عمدًا، في اعتناق اليأس التام بدلًا من أمل موارب لعوب،

يشبه الاكتئاب الزُكام، يمكنك أكل أطايب الطعام لكنك فقدت حاسة التذوق، لا فرق إذًا بين عسل وحنظل

تظل طفلًا حتى تموت أمك فيزحف الشيب على روحك مثل غيمة رمادية تبسط سُلطتها على ألوان عالمك، طفولتي دومًا رهينة نظرتها الحنون، يموت الطفل حين لا تحييه نظرات أمه.

ذكر أديب مرة أن المرء يموت ميتة صغري , و ميتته الكبري عندما يموت آخر فرد يُحبه , عندها يزول حضور الشخص من العالم , لن يُستعاد محكياً أبداً