اقتباسات فاطمة قنديل

كلما كبرنا، صارت طفولتنا، البعيدة، غريبة، و «مضجرة»، لا لشيء، إلا لأنها تذكرنا، طوال الوقت، أننا كبرنا.

لم أشعر أبدًا بالخوف من الموت، بل لعله صادفني أكثر مما ينبغي، دائما أكون هناك حين يحل الموت، دائمًا يتصادف حضوري أمام إنسان يحتضر

‫ ما إن نلعب أدوارًا حتى تصير جزءًا منا، يقسمها علينا القدر كما أردنا تمامًا، فنصير “ضحايا” بالفعل،

‫ أسوأ ما يمكن أن يحدث لي بعد موتي هو أن يأخذ الآخرون أقوالًا مأثورة مما أكتب الآن، أن تصير حياتي قولًا مأثورًا، هو ما يصيبني بالغثيان، أن تصير درسًا، أو عبرة، هو الجحيم ذاته، أحاول أن أتجنب هذا المصير

‫ “أنا بافكر في الانتحار.. أيوه.. حتصحوا تلاقوني موتت نفسي”.

أننا نعيش، لكننا "نجبن" حين نكتب، وننشر على الملأ "ما عشناه".

أننا نعيش، لكننا "نجبن" حين نكتب، وننشر على الملأ "ما عشناه".

‫ كل ما كتبته على هذه الأوراق، كان مؤلمًا، لكنني كنت أتعافى منه في اليوم التالي، أشعر أنني تحررت من ذاكرة، وأحاول أن أتذكرها مرة أخرى، فتتلاشى، كأنها تبخرت فور أن كتبتها.

أسوأ ما يمكن أن يحدث لي بعد موتي هو أن يأخذ الآخرون أقوالًا مأثورة مما أكتب الآن، أن تصير حياتي قولًا مأثورًا، هو ما يصيبني بالغثيان، أن تصير درسًا، أو عبرة، هو الجحيم ذاته، أحاول أن أتجنب هذا المصير وأنا أكتب، بلغة عارية تمامًا، لا ترتدي ما يستر عورتها من المجازات، لأن الحياة تصير أكثر شبقًا بعد أن نموت، كذئب مسعور، لا يروي ظمأه، إلا الحكايا.

كان بينهما “سر”، و”تواطؤ” وهذا يكفي، لصداقة عميقة.

الذكريات السعيدة خفيفة، لا تطيل المكوث في بيوت الذاكرة.

مع هنمممط

📦❤️💸🇿🇲🇸🇻🇻🇦��󠁧󠁢󠁥󠁮󠁧󠁿🕊️

هن

أنا آخر نص سأكتبه. لا تنشغلوا بتفاهات النعوش، والقبور، والجنائز، سيسّاقط مني مايكفي من الرمل لأدفن نفسي بنفسي، يعرف الشعراء كيف يدبرون مثل هذه الأمور العادية، بعيدا عن أعين الناس.

كنت أعشق، وحين يؤلمني قلبي أضعه فوق جسدي ككيس ثلج على رأس محموم،

(أنا العمياء

‫ يتحاشى من يحبونني

‫ أن يحكوا عن الضوء في حضوري).

أبي يحمل حلمه كجثة في أعماقه، بينما حمله “راجي”، برعونة من يتناول طفلًا حديث الولادة، من يد أمه، ويؤرجحه، بعنف، أمام عيني أبي المكلوم.

❞ لن يجيء، لن يجيء أبدًا، ولن يقف وراء سور بيتي، كطفل مذنب، وأفتح له، لن يحدث أبدًا، فُتح له باب آخر، وانغلق عليه إلى الأبد. ❝

‫

‫ كل ما كتبته على هذه الأوراق، كان مؤلمًا، لكنني كنت أتعافى منه في اليوم التالي، أشعر أنني تحررت من ذاكرة، وأحاول أن أتذكرها مرة أخرى، فتتلاشى، كأنها تبخرت فور أن كتبتها.

لماذا نكتب الشعر؟! لا لشيء إلا لكي نحتال على العقبات الصغيرة في حياتنا

نحن ندفع ثمن مثل هذه الكلمات القاتلة، حتى وإن كنا صغارًا، حتى وإن لم نكن نعرف معنى الموت، ونعرف أنه يقبع دائمًا، مختبئًا، في مكان ما، يخطف كلماتنا من أفواهنا، وتصير جوهرته الثمينة، كنزه المخبأ، وبحافتها المسنونة، ينفذ المهمة تمامًا،