اقتباسات محمود عبد الشكور

أرجوك.. اعرف أولاً ثم احكم بعد ذلك.

‫ وليكن ذلك منهجك عمومًا في الحياة.

العينان أصدق ما في الوجه، وهما ترمومتر التعبير والأداء، ومعيار قوة الممثل، ومقياس موهبته، ودليل مرونته وسرعته في الانتقال بين التعبيرات والمشاعر المختلفة، وبالتالي فهما معيار احترافيته، وقدرته على التقمص، والاستعانة بالخيال، وبذاكرته الانفعالية، والعينان أيضًا تفضحان محدود الموهبة، أو ضعيف التكنيك، أو الاستجابة.

المشكلة في فهمنا للتاريخ كمتحف وكملجأ وكأشعار، وليس كأفكار ورؤى، مشكلتنا في الهروب وليس في المواجهة، وهي مشكلة عابرة للأزمان، و

القيمة في الإنسان، وليست في الأشياء، مهما كانت، فإذا صار الإنسان بمثل ما رأينا من شخصيات الرواية، فلا قيمة ولا معنى ولا ربح على الإطلاق.

وأنه من المستحيل أن تصنع وطنا منتصرا ، من خلال أفراد مهزومين.

‫ السادة يمتصون الغلابة ويقهرونهم بالمال والسلطة الأمنية، البعض يشاغب ويرفض أن يصمت فيصير مطاردًا وعدوًا للسلطة، والبعض يقنع بالفتات حتى لو تطلب الأمر أن يتسلل ليستنشق دخان الحشيش المتصاعد من خيمة «سيد مرزوق» في مقبرة أسرة محمد علي، والبعض على طريقة رجل الحضّانة، والبعض قنع بدور المسلّي مثل «فيفي سوهاج» أو شابلن الأصلي، والبعض لا نراه أصلًا لأنه يرفض أن يترك البيت إلا للعمل.

«البحث عن سيد مرزوق» ليس لغزًا سيرياليًّا غريبًا ومجانيًّا، ولكنه سرد متماسك جدًّا ينقل صورًا مقلوبة لمجتمع مقلوب، لذلك جاءت اللعبة غريبة، وكل ما فيها غريب، ظاهرها اللعب وباطنها المأساة والأسئلة الخطيرة، ولا توجد أسئلة لا تجلب الحزن، كما يقول «يوسف» بعد يقظته الكاملة ‫

نحن أيضًا كمراقبين ومتفرجين خارج الشاشة نطرح الأسئلة عمّا رأيناه: كيف صار «يوسف» على هذا النحو المهمش؟ ومَن أجلسه على كنبة منزله طوال هذه السنوات؟ أليس هو شريك في المسؤولية لأنه عطّل قدرته بنفسه؟ هل أنقذه خوفه من التورط والمطارَدة والاتهام؟ كيف امتلك السادة المرزوقون المدينة لدرجة تدخين الحشيش في مقابر الأسرة الملكية؟ وكيف يصعد «عمر» وأمثاله بهذه السرعة؟

كل إنسان له أيضا بساتينه وبلدته وأحلامه، لديه ذنوبه ومواطن حيرته، وهناك، في نهاية الرحلة الشاقة، تنتظره حتما بتلات الياسمين، ورائحتها.

❞ تعلمت أن تنظر مباشرة إلى العيون، وعيون الاثنين متعبة وحزينة جدًّا، وراءهما حكاية، ومعرفتهما مغامرة، قررت قبل أن تجلس بثقة على مائدتهما أن يكون لقاؤها معهما بداية مغامرة، قد لا تفيد، ولكنها لن تضر، فماذا يأخذ الريح من البلاط؟! ❝

يبدون كأنهم فقدوا زمنهم وأحلامهم، وأصبحوا فجأة في مواجهة عالم غير مفهوم، لم يعد للحياة طعمٌ، فدخلوا متاهة مؤلمة، وصاروا يبحثون عن طريق، مثل أطفال منبوذين، أو كأنهم يترجمون حرفيًّا كلمات الراحل سيد حجاب عن “انكسار الروح في دوح الوطن”.

الفن مثل أثر الفراشة، يقول ولا يقول، لمسته لا تُرى، ولكنها أعمق أثرًا من كل اللمسات.

لم يحدث أبدًا أن تعاملت مع الكتب على أنها أوراق وأحبار، وصور وعناوين، بل كنت أراها دومًا بشرًا متنكرين، مسحورين وكامنين، ينتظرون الخروج، مثل مردة عمالقة، ينتظرون تعويذة اسمها القراءة.

❞ ما السعادة إذن إذا لم تكن كتابًا تقرؤه فتسافر كأنك تطير على البساط السحري، وتتركه فتهبط فورًا على الأرض؟ ❝

زهدي يبدو مثلَ طفلٍ كبير متطلِّب، وأنا لا أحبُّ الأطفال، خصوصًا أولئك الأطفال العجائز، يجمعون بين الرقَّة والقَسوة، يَستدرجونَك بالكلام، ثمَّ يتسلَّقون على جَسدك، مثل اللبلاب، لا أحب اللبلاب أيضًا.

لم أشعرْ يومًا أنني حرّ، أحسُّ على الدوام بأنني مَحكومٌ عليَّ بالدوران في ساقية، ما يبدو اختيارًا في البدايةِ سُرعان ما يتحول إلى عذابٍ وقيود، إنه فخٌّ لمزيدٍ من التورُّط، نعم اخترتُ الكتابةَ والمكان، ولكني تعذَّبت في كلِّ الأحوال، اللعنة على الاختيارات المُتنكِّرة في شكل قيود.

لم أشعرْ يومًا أنني حرّ، أحسُّ على الدوام بأنني مَحكومٌ عليَّ بالدوران في ساقية، ما يبدو اختيارًا في البدايةِ سُرعان ما يتحول إلى عذابٍ وقيود، إنه فخٌّ لمزيدٍ من التورُّط، نعم اخترتُ الكتابةَ والمكان، ولكني تعذَّبت في كلِّ الأحوال، اللعنة على الاختيارات المُتنكِّرة في شكل قيود.

أتحوَّل عندما أتحمسُ إلى كتلةِ توترٍ وقلق، لا أهدأ إلا لو صمتَ هذا الضجيجُ الذي أشعل حماسي

أنا أحبّ أبي جدًّا.. لكني لا أستطيع تغييرَه.. وليس لديَّ وقت حتى لمحاولة ذلك.. وهو لن يستطيعَ تغييري.. وجودنا معًا تحريضٌ على العنف، أو مَدْعاة للشَّفقة.. وأنا أكرة الشفقة والعنف يا عمّ زهدي.

لا أحبُّ الألوانَ الفاقعة، ولا أفهم لماذا يجب أن أبتَهجَ لأن الجميع مبتهجون، ولا لماذا يجب أن أحزنَ لأنَّ الآخرين مكتئبون؟

وكأنَّك في حاجة إلى همٍّ جديدٍ يا زهدي؟ لا يَكفيك انتزاعُ الطَّعم من الحياة، وفوضى الوقت، سيولةُ العمر، وغيابُ المعنى والأسباب، فراغُ العقل، وانكماشُ الروح، تجاعيدُ الوَجه، وآلامُ الذاكرة.