اقتباسات من رواية سنوات الجري في المكان

كلنا نسخ مكررة لهاجس واحد.

كلنا في النهاية، مجرد أسماء تنتظر قوائمها.

ثمَّة إنسان مات في كل مكان على هذه الأرض، كل حجر، كل ذرة تراب، كل رصيف وكل شارع وكل بيت وغرفة ودرجات سلم وشرفة، كل حيِّز صغير، مات فيه شخص ما في زمان ما. كيف نفرُّ من أماكن الموت؟ وكيف نتجنب الخطو فوق بقعة تحمل ثقله؟

للموت ثقلًا لا يختفي

هل دمي الذي غطى بلوفر مصطفى طاهر أيضًا؟ هل سينسى مصطفى مشهدي وأنا أهوي؟ سينسى تعبيرات وجهي وهي تتجمد، ونفسي وهو ينقطع؟ ورائحتي وهي تتلاشى شيئًا فشيئًا؟ هل ستنساني مها؟ تنسى شكلي في أول لقاء بيننا وأنا أركض في مكاني داخل كرة شفافة كبيرة؟ بالتأكيد بدا منظري مضحكًا. فيم كنت أفكر؟ في التعبير عن رأيي؟ تعبير كلفني ساعات من عمري القصير قضيتها داخل غرفة مغلقة أتأمل السماء من شباك مفتوح على الرغم من أنه كان بالنسبة لي مغلقًا بطبقة لزجة شفافة، طبقة عازلة، عزلت مشاعري وعزلت أفكاري، وعزلتني عن قوتي، عن فني، وعن كل ما تمنيتُ التعبير عنه.

ما الذي سيتغيَّر في حياة أحبائي؟ ستظل مها ترتدي الأسود، وربما تستبدل أمي الأسود بالأزرق، وربما تسأل عني ليلى فيخبرونها أنني في مكان أجمل. سيكتئب مصطفى قليلًا ثم سينشغل بمشاريعه ومعارضه، ربما يهدي معرضه القادم لي، سيكتب على كتيب العرض إلى روح سعد البيومي. ربما سيظل يتذكرني كلما عكف على مشروع جديد، لكن في الحياة ما الذي سيتغير؟ لن يتغيَّر شيء سوى غيابي. وأنا لن أشعر به، على العكس، اليوم، أشعر بحضوري أكثر من أي وقت مضى.

الأسود لون الأغاني، لأن الحزن فيها غالب على الفرح. تتضارب جميع الأحاسيس في الأسود، لأنه قادر على تلويثها ببطشة واحدة، مثلما يغيِّر الألوان الصريحة بنقاط قليلة، يغير الأصفر إلى زيتي، والأزرق إلى نيلي، والأبيض إلى رمادي، والصراحة إلى ملاوعة. يكره الجميع الأسود وتحبه المرأة الراغبة في التلاشي، تختاره الفتيات في بداية مراهقتهن لإخفاء أنوثة خجلى، ويختبئ داخله القتلة في الليل، الأسود لون الإخفاء، ولون الفقد، ولون القلوب التي توقفت عن النبض وهي لا تزال على قيد الحياة..

أنظر حولي في كل مكان، كل شارع ومقهى وقاعة درس وبيت، وأرى ما خلف الأقنعة الزائفة. ثمَّة دموع متجمدة في عيون البشر، ثمَّة دموع خفية في الجو، دموع متبخرة ربما، نستنشقها لتتحول إلى دموع جديدة كل يوم.

كل من حولنا يملكون أسبابًا للحزن، وكلنا نسير في صمت وكأننا لا نشعر بشيء، لكننا نشعر بكل شيء.

ما الحياة أصلًا؟ مجرد مزحة.. تطلُّع إلى هدف بعيد مضيء ومُغرٍ، وعندما نصل إليه نكتشف أنه محض سراب.

نحن الجيل الأكثر تواصلًا، وعلى الرغم من ذلك الجيل الأكثر إحساسًا بالوحدة. لماذا يقبع كل منا داخل كرة شفافة؟ لماذا نحيط أنفسنا بهذه الحواجز؟

هناك أيام أفقد فيها القدرة على البصر أو السمع أو الإحساس أو التذوق أو الشم، ربما لأنني أرغب في التخلي عن الذكرى فأتخلى في نفس الوقت عن نفسي.

الألم الذي لا يمكن التصرف فيه، أو التعامل معه، يلزمه على الأقل غطاء كاذب، مثل ضحكات مستعارة لجمهور غير مرئي.

الخلود في بعض الأحيان موت، لأنه ينزع الروح ويُشيِّئ الإنسان. الصور موت، والتسجيل موت، كل شيء معبأ في زجاجات موت.

القصيدة مثل القبلة لا يمكن أن تُقاطع،

ما القلبُ؟

‫ دقاتٌ فرحةٌ عند رؤيتِك؟

‫ أم خفقانٌ مؤلمٌ يشبُه غيابَك؟

الروائح مثل كل شيء خدّاعة، العقل يخدع صاحبه بذكرى رائحة، يصنعها بنفسه تمسكًا بماضٍ لن يعود أبدًا.

ما الحياة أصلًا؟ مجرد مزحة.. تطلُّع إلى هدف بعيد مضيء ومُغرٍ، وعندما نصل إليه نكتشف أنه محض سراب.

الدماءُ: أصلُ العالمِ ‫ رائحتُها رائحةُ الدنيا ‫ دخانٌ وترابٌ. صدأٌ وحزنٌ ‫ الدماءُ داخلَكَ متاهاتٌ مفخخةٌ ‫ خارجَكَ. بقعةٌ باهتةٌ على الأسفلتِ ‫ داخلَها. أنت جنينٌ يكبرُ ‫ خارجَها. مجردُ دميةٍ فارغةٍ. ‫ الدماءُ التي تتركُكَ ‫ لن تعودَ

الموت في مجمله مثل حلم، عند الاختفاء نتحول إلى حلم في ذاكرة الأحياء، شخص كان هنا وتلاشى، لا يمكن لمسه أو الإمساك به، مجرد صوت في رسالة صوتية أو صورة في علبة خضراء محفوظة في الدولاب، كل