اقتباسات من رواية أنا لستُ لي

ليس هنالك حزنٌ أقسى

‫ من الحزن الذي لا يمكننا البوح به.

الثورة يفجرها مجانين بعشق أوطانهم

‫ يموت فيها الشرفاء ويستفيد منها الجبناء.

‫ فرحات حشاد

في العراق لا تُحاكَم الأفعال وحدها، نحنُ محاسبون حتّى في ملامحنا تُدان الضحكة إن خالفت نغمة المذياع، وتُجلد الدمعة إن لم تكن في وقتها المرسوم حتى الموال يجب أن يُدرَّب على ولائه قبل أن يُغنّى حين شاع خبر سجن أسرتي، لم يُسمح لي بالحزن عليّ أن أفرح… أن أهوس: «عاش السيد الرئيس» وكأنّ اعتقال أهلي كرامةٌ من كراماته، وعدالةٌ تمشي على قدمين أن أُظهر أنّي ممتنّ، فخور، هانئ أن أضحك بوجه الخسارة، وأغنّي بينما يُداس اسمي لا مجال للحزن في وطنٍ تُعدّ فيه التجاعيد موقفاً سياسيّاً، ويُقاس الولاء من زاوية الشفاه أن تحزن، فأنت خائن أن تصمت، فأنت متواطئ أن

تركتُ العمل رغم شغفي بالجراحة، رغم الحاجة، رغم كلّ شيء… فما قيمة المشرط إن طأطأ رأسك؟ قالوا عني متعجرف؟ فليكن. كبريائي ليس عيباً، بل درع. أرفعه في وجوه المتعالين، لا في وجه الضعفاء. أنا ببساطة، مصاب بحساسية قاتلة ضد الظلم، كلما شممت رائحته نبتت في داخلي مزرعة شوك، تغرز فيّ بجبروت. لم أخلق ليُقال لي «هات قهوة»، خُلقتُ وفي قلبي غرفةُ طوارئ، لا تتأخر عن إسعافِ وجع، ولا تصمتُ عن ألمٍ تمادى فيه الجلاد.

منذ ذلك الحين وأنا أرى وطني كما يُرى الميتُ في العزاء: يُنهب بصمت، يُرثى بتمثيل، وتُنهش بقاياه بنَهَمٍ رسميّ. الطغاة يتقافزون على خيراته كأنّهم في حفلة شواء، يلتهمون النصيب كله ويقذفون إلى الشعب عظْمة، وإذا ضاقت بهم الأحوال أبدلوها بطلقات، أو بصعقاتٍ كهربائيّة.

إذا لم نحيا على هذه الأرض بكرامة،

‫ فمن الأفضل أن نعيش في باطنها.

‫ عبد الحميد كشك

إذا لم نحيا على هذه الأرض بكرامة،

‫ فمن الأفضل أن نعيش في باطنها.

‫ عبد الحميد كشك

إذا لم نحيا على هذه الأرض بكرامة،

‫ فمن الأفضل أن نعيش في باطنها.

‫ عبد الحميد كشك

إذا لم نحيا على هذه الأرض بكرامة،

‫ فمن الأفضل أن نعيش في باطنها.

‫ عبد الحميد كشك

إذا لم نحيا على هذه الأرض بكرامة،

‫ فمن الأفضل أن نعيش في باطنها.

‫ عبد الحميد كشك

إذا لم نحيا على هذه الأرض بكرامة،

‫ فمن الأفضل أن نعيش في باطنها.

‫ عبد الحميد كشك

إذا لم نحيا على هذه الأرض بكرامة،

‫ فمن الأفضل أن نعيش في باطنها.

‫ عبد الحميد كشك

لا أحد منهم يعرف ماذا يعني أن يحتضر جسدك بين يديك، أن ترى روحك تفلت، تفاصيلك تنطفئ، تموت… ولا تملك شيئاً سوى أن تراقب موتك.

أين أذهب بحزني؟ وأنا الغريب، المشرّد، حتى وجدكِ وطناً، كهفاً، عِوضاً عن الغربة والوجع؟

يبدو أن الكارثة الحقيقية ليست في غياب هند، بل في اكتشافي أنّ حزني غير مُقنِع بما يكفي أمام من حولي.

كنتُ على حافة الجنون… أو ربما في عمقهِ تماماً، أبحث عن مسكّن، أيّ شيء يهدّئ هذا الحزن الأرعن، حزنٌ سميك لا تخترقه الحقن من كل جهاته.

وكأنّ الحزن حين يُروى بصدق… يُسقط كل الفوارق.

كلّ ما في الأرضِ مِنْ فلسفةٍ لا يعزّي فاقداً عمّن فقد.

‫ إيليا أبو ماضي

أودعتهم أريحيّةً واطمئنان، لملمتُ حمى آهاتهم في صدري، استنشقتها كلّها، كلّها اختزلتها فيّ دون زفيرٍ وخرجت.

‫ ليس هنالك حزنٌ أقسى

‫ من الحزن الذي لا يمكننا البوح به.

⁠‫هنري لونجفيلو