اقتباسات غسان كنفاني

بعض الكتب ليست إلّا مخالب وشفرات وطعنات تدخل إلى الصّميم وإلى الأعماق، تبدو أحياناً وكأنَّها رسالة شخصيَّة، من رجل يعرفك حقّ المعرفة، وكان طوال الأعوام الّتي مضت يراقبك عن كثب كأنَّه ضميرك المستتر، وفجأةً، حين تحسب أنَّك في منجى من الحساب، تصلك منه رسالة شخصيَّة، يفتح داخلها دفتر الحساب من أوّل صفحاته إلى آخرها، ويصفعك.

❞ فُرضت المعركة عليه فرضاً ❝

❞ عشر سنوات فقط، أليست جديرة بأن يعيشها الإنسان بطمأنينة؟ ❝

أكبر جريمة يمكن لأي إنسان أن يرتكبها، كائناً من كان، هي أن يعتقد ولو للحظة أن ضعف الآخرين وأخطاءهم هي التي تشكل حقه في الوجود على حسابهم، وهي التي تبرر له أخطاءه وجرائمه…

❞ يموت الأبطال دون أن يسمع بهم أحد ❝

‫ إذا كان 5 حزيران كارثة، فهو لأنّ مصطفى أبو لبدة لم يُصَب بقنبلة نابالم، كي يكتشف أنَّ «العمل الفنّي» هو الوعي، وإنَّ الإنسان هو الوعي، وأنّ طقّ الحنك والهذيان طقّ حنك وهذيان

❞ تأتون إلينا من المدارس مثل الأطفال وتحسبون أن الحياة هيّنة. ❝

❞ المدرسة لا تعلّم شيئاً.. لا تعلم سوى الكسل فاتركها وغص في المقلاة مثلما فعل سائر البشر. ❝

«اسبينوزا»، فهو الّذي يقول: «إنّنا لا نرغب في الشيء لأنّه جميل، بل نسمّيه جميلاً لأنّنا نرغب فيه»،

الإحساس بالخطر هو العلاقة الأخيرة الّتي تربط الإنسان بالواقع، وأنَّ الكتابة هي نوع من الإنقاذ الذّاتي، وأنَّ الإنسان، إذا ما فقد الإحساس بالخطر، سقط في هوّة لا قرار لها

ما هذا الشيء الغامض الذي كان يربطنا إلى غزة فيحد من حماسنا إلى الهروب؟ لماذا لا نشرّح الأمر تشريحاً يعطيه معنى واضحاً، لماذا لا نترك هذه الهزيمة، بجراحها، ونمضي إلى حياة أكثر ألواناً وأعمق سلوى.. لماذا؟ لم نكن ندري بالضبط!

هذا الشعور الغامض الذي أحسسته وأنت تغادر غزة.. هذا الشعور الصغير يجب أن ينهض عملاقاً في أعماقك.. يجب أن يتضاخم، يجب أن تبحث عنه كي تجد نفسك .. هنا بين أنقاض الهزيمة البشعة..

القصَّة القصيرة، هو عمل ينجز الكاتب نصفَه، ويترك النِّصفَ الآخر للقارئ.

إنَّها شهادة على ذلك الضَّوء الغامض الموجود في أعمق أعماق كلّ منَّا، والّذي يستطيع أن يضيء الزوايا المعتمة في حياتنا عند أشدّ ساعاتها حلكةً وانسداداً. إنَّها تلك القوَّة الهائلة الَّتي تحتضن تعاسة الإنسان وتحوِّلها إلى أقدام ثابتة تواصل

لقد بدا – كدودة القزِّ – يحوك جناحيه من استهلاكه لنفسه، إنَّه يكتشف من خلال حريق الخيبة أنَّ زيت قنديله هو عمره ذاته، وأنَّ سنوات حياته هي الوهج لأنَّها ذاتها الوقود

إنَّ الثَّورة لا تصبح أبداً «في غنى عن المفكّرين»، لأنَّها تكتسب قدرتها على النموّ والاستمرار – ناهيك عن التفجّر – من التفاعل معهم تفاعلاً جدليّاً.

كيف أراد دعاة التَّخلّف أن ينفذوا من حرائق الهزيمة وعارها لينشروا فكرهم، وكيف تمترس الرَّجعيُّون المتعصِّبون وراء الإهانة المرَّة ليوزّعوا عظاتهم الَّتي تفوح منها رائحة العفن، وكذلك كيف يضرب بعض التقدُّميِّين بسيف من خشب، وبندقيّة من قصب المصّ! إنَّه يضع إصبعه على الجرح، وأحياناً يصبّ فوقه ملحاً وكبريتاً، ولكنَّه مِلْحُنا نحن وكَبْرِيتُنا نحن!

من الّذي يجرؤ على القول إنَّ بعض الكتب ليست في الواقع إلّا مخالب تنبثق من المجهول، تمزّق وتجذب وتقلب وتحوّل وتسحق وتنهش، كأنَّ القارئ قد خُطف فجأة إلى عالم من الزلازل لا حدود له؟

«عجيب هذا الضّمير الإنساني، مع أنَّه يعيش في داخل الإنسان إلّا أنَّه لا يخضع لنظام جسمه … أحياناً يمرض بأمراض فتّاكة بينما يظلّ صاحبه في عافية الثّيران جسمياً، وأحياناً يغطّ في نوع عميق

❞ أقول لكِ باختصار أنها جبانة، تريد أن تكون نصف الأشياء، لا تريدني ولا تريد غيابي، وفي اللحظة التي وصلتُ فيها أنا إلى انتساب كامل لها كنت أبحث عنه كل حياتي تقف هي في منتصف الميدان. ❝