اقتباسات جليلة السيد

‫ يبدو أنّ الفقد حين يبلغ ذروته، لا يكسرنا فقط؛ بل ينحتنا من وجعٍ آخر.

‫ يبدو أنّ الفقد حين يبلغ ذروته، لا يكسرنا فقط؛ بل ينحتنا من وجعٍ آخر.

أشدّ أنواع الوحدة، أن تجد نفسك غريبًا وسط من يملكون روحك. في بيتٍ بارد، لا روح فيه، لا دفء يملأ زواياه.

‫ أدركتُ حينها أنّ كلّ الذين عادوا من المعارك سالمين، لم يعودوا أنفسهم. الحرب لا تقتل فقط، هي تُغيّر من تبقى.

كلّما توهّمنا النسيان، كلّما عرّى الزمن هشاشتنا من جديد.

والقلوب التي ذاقت أكثر مما تحتمل، تتعلّم ألا تُظهر نزيفها، يصبح الدم جزءًا من النبض، يمرّ خفيًا، كما تمرّ الخيبات.

‫ وآمنتُ أنّ بعض الفقد يشبه ثقبًا لا يُردم، مهما حاولنا، تهزمنا هشاشته.

‫ ما أقسى أن تراقبَ نفسكَ من الخارج، كأنكَ ممثلٌ بائس في فيلمٍ رديء، لا تجرؤ أن تصرخ: أوقفوا التصوير!

من يستطيع أن يشرح كيف تعيش أمّ فقدت طفلتها دون أن تموت معها؟ لا دليل استخدام لهذا النوع من الفقد، لا إرشادات للنجاة، لا خريطة طريق لمن نُزِع قلبه وهو ما يزال حيًّا. كيف تمارس حياتك بشكل طبيعي وأنت تعلم أن جزءًا منك مودَع في مكانٍ مجهول؟

‫ لا شيء يحدث بغتة. كلُّ ألمٍ هو امتدادٌ لوجعٍ قديم، وكلّ سقوطٍ هو تتمّةٌ لسقوطٍ سبقه. الحياة تُعِدُّنا للفقد على جرعاتٍ خفيّة، حتى لا نفزع حين يدهُمنا بأكمله. تدريبات ناعمة قبل الطامة الكبرى، تشيرُ بيدها ساخرة:

‫ «تفضّلي… هذا نموذج مصغّر مما هو قادم».

درست من طبائع البشر ما يكفيني لأعرف معادنهم، وأيهم يصدأ عند أول اختبار. لم تعد تصدمني الخيبات، لكني كنت أبحث ــ ولو لمرة ــ عن يد تمتد لردّ الجميل وقت الشدّة، عن إنسان واحد يقول: أنا هنا.

لم تهدّني الحروب يا هند، ولم تكسرني المنافي، لكنّي كُسرت بك.

‫***

ليس هنالك حزنٌ أقسى

‫ من الحزن الذي لا يمكننا البوح به.

⁠‫هنري لونجفيلو

لكني كنت أبحث ــ ولو لمرة ــ عن يد تمتد لردّ الجميل وقت الشدّة، عن إنسان واحد يقول: أنا هنا.

موجعٌ أن تبقى في أرضٍ تصادرك حتّى آخر شبرٍ من جسدك، في وطنٍ لم يهبنا إلا مساحاتٍ للمقابر، ويبدو حتّى هذه ــ المساحات ــ لا تكفينا، لذلك كانت الحُفر الجماعيّة لجموعٍ وليست لأفراد.

تذكّرت، يوم كنتُ أقرأ لكِ: «أخافُ أن تُمطِرَ الدنيا ولستِ معي»، فتقاطعينني بابتسامةٍ واثقة: «يا حبيبي، من أين أتيتَ بهذا؟ أنا دوماً معك». لكنّني اليومَ أُكمل وحدي، في غيابكِ الذي يتدثّر بالبرد ويغنّي: «فمنذ رحلتِ وعندي عُقدة المطر»، ولا أحد يُسكتني أو يربّت على كتفي.

تذكّرت، يوم كنتُ أقرأ لكِ: «أخافُ أن تُمطِرَ الدنيا ولستِ معي»، فتقاطعينني بابتسامةٍ واثقة: «يا حبيبي، من أين أتيتَ بهذا؟ أنا دوماً معك». لكنّني اليومَ أُكمل وحدي، في غيابكِ الذي يتدثّر بالبرد ويغنّي: «فمنذ رحلتِ وعندي عُقدة المطر»، ولا أحد يُسكتني أو يربّت على كتفي.

يقول تشرشل: «في الحرب، تصبح الحقيقة ثمينة لدرجةٍ يجب أن تُحاط بحرّاسٍ من الكذب»

أدركتُ أخيرًا أنّ الإنسان لا يُصقل بالكمال، بل بالتشظّي. وأنّ في كلّ شرخٍ داخلي، بذرة وعيٍ تتفتّح… تمامًا كما يولد الضوء من قلب الانفجار.

بعض الفقد يشبه ثقبًا لا يُردم، مهما حاولنا، تهزمنا هشاشته.