اقتباسات هدى عبد الحليم

«أنت شرير، أنت شرير».

‫ يحاول أن يضع يده على فمها، ولكنها بسرعة خاطفة انزلقت من بين ذراعه وأسرعت للحمام لتغلق الباب خلفها، وتنهار ساقطة على الأرض باكية في خوف بحجم عالمها الرحب الذي كانت تراه وهي تدور بفستانها الأزرق.

لا يتركها كثيرًا لارتباكها، يحملها في سرعة لتقف على المقعد، لتكون في مستوى يقترب من قامته، ينظر لعينيها ويحدثها بصوت مبحوح تشعر به يأتي من مكان بعيد:

‫ «ألا تريدين تجربة لعبة جديدة، لعبة ستحبينها كثيرًا، ولكن ستبقى سرًّا بيننا، هيا فلتغمضي عينيك».

«كانت ثريا أيضا تتغير، لم تعد هذه النحيفة خشنة الشعر والصوت صار لجسدها رائحة تشبه رائحة أمي وإن لم تختلط برائحة زهرة الليمون، رائحة تعلقت هذه الروح الحبيسة داخلي بها، صارت أسيرة لها، فور أن تنام، أقترب منها أتشممها، لتتحرر هذه الروح الثقيلة داخلي، فأرى أعمدة فراش أمي وهي تهتز، ووجه أبي متعرقًا مجهدًا، في عينيه بريق ارتياح عجيب، كالذي أشعر به بعد دقائق لا أتذكر ما كانت هذه الروح تفعله بي خلالها؛ دقائق لا أدرى سر هذا الارتياح الذي ينتشر في جسدي كله بعدها، هذه الرائحة التي صرت أبحث عنها، في كل من حولي من صغيرات، من زميلاتي بالفصل،

لا أحب اللون الأسود، ربما لم يكن هذا في طفولتي، كنت أراه لونًا ككل الألوان التي ألوّن بها في كراسة الرسم، وكأي لون تتسم به الأشياء من حولي، فهو لون حذاء المدرسة، وشارب أبي، والأسفلت في الشارع، ومعطف أمي الشتوي الذي قلما ترتديه فلم تكن تفضل هذا اللون، ولون السبورة التي يكتب عليها المعلم بالطبشور الأبيض، كان لونًا له ضرورته كباقي الألوان، لم أحبه ولم أكرهه!

ربما تفعلها أمي، ربما تنساني وهي تعد الطعام لمنصور وتنتظره لتطمئن أنه قد تناول جرعة الدواء، وتكوي له قميصه الأسود، ولكن لا أظن أن تفعلها فوفا.. حتى لو أنها ارتدت الأسود كمنصور!

أعود للكتابة من جديد، فهي ملاذي الوحيد هنا، في هذا المكان، الذي لا يجيبني أحد فيه عن أسئلتي.

فحين ترى نفسك متحققًا بهذا القدر لدى أحدهم يجب أن تخاف، أن تحذر، أن تتعامل بكل حكمة وحذر؛ فهذا التحقق يعني الكثير من المسؤولية،

‫ تلك الشبكة التي أصبحت بدهاءٍ تتحكم في حياتنا، تعرض علينا الكثير والكثير من التطبيقات والمنصات، لنتعامل معها ونحتاج إليها فنعتاد عليها، نعتبرها نوعًا من التسلية، ثم تتغلغل داخلنا فنراها ضرورةً لا نستطيع الاستغناء عنها لتصبح إدمانًا، فتسرق أعمارنا ونحن

أي كتابٍ هو رحلة في عقل ووجدان من كتبه؛ لذا لا بد أن تكون على استعدادٍ لتلك الرحلة،

الخوف؛ فحين ترى نفسك متحققًا بهذا القدر لدى أحدهم يجب أن تخاف، أن تحذر، أن تتعامل بكل حكمة وحذر؛ فهذا التحقق يعني الكثير من المسؤولية،

هي كل شيءٍ لم يعِشه، وكل حُلمٍ لم يحلم به، لا شيء دونها يستحق، وكل شيء من دونها لا يستحق.

الازدحام الذي يصنع مع الضجيج حالةً من الاختناق الذي لا يسبب الموت لكنه يقتل طعم الحياة، ولذة الهدوء، وحالة السلام،

أراك تندهشين من حديثي؛ لم تصدقي أهي عاليا الحسيني التي تنطق بمثل هذا الحديث؟!

‫ أهي من تتحدث عن الحنين والاشتياق؟

وأخذت وعدًا على نفسي ألا أكون أبدًا عائقًا في طريق نجاح «سيف»، ذلك الطريق الذي بدأه وحدة واختارني لأقف إلى جواره كي يكمله..

كل ما أملكه هو الاحتمالات، الاحتمالات وكل الخوف، الخوف على سيف وعلى حياتي معه، الخوف على عاليا، على أمانها في الحياة، ووجود والدها إلى جوارها،

إلى هؤلاء الذين حاربوا الخوف وانتصروا.

‫ وإلى الذين لم ينتصروا بعد..ولا زالوا يحاولون.

‫ فوحده الخوف لو تمكَّن منك

‫ لانتهت معركتك قبل أن تبدأ.

ومع رشفته الأخيرة، يعيد الفنجان إلى طبقه ويتناول الكتاب ليبدأ بهذا الإهداء الذي ما إن قرأه حتى أدرك أن هذا الكتاب بلا شك يروي قصته معها.

يخشى أن يقرأه فيرى أمام عينيه كل ما فعل، وكل ما لم يفعل، ولكنه يتَّوَّق لقراءته.. فبين صفحاته حتمًا سيعيش قصتهما من جديد ويعود لعالم صار عنه بعيدًا جدًا، وسيعرف عنها أكثر.

قاتل حي، حر طليق يمشي ويتحرك، يضحك ويتكلم…

‫ قتيلة ترقد في سلام، في وحدة..».

وضعت نقطة لتنهي سطرًا في قصةٍ لم تكن لتبدأ.