اقتباسات هدى عبد الحليم

هو أخوها، كم أسعدتها الكلمة، سيصير لابنها خال، هذا الذي لا يسأل عنه إخوته، ولا أعمامه، حتى لو أنه هناك في دولة أخرى أو حتى قارة أخرى، سيبقى هو خاله الذي بحث عن أمه ليلتقيها، ولتشعر أخيرًا بمعنى كلمة سند.

سألها أن تدعو له بذريَّة عفيَّة، وكأنما يقولها صراحة: «أريد أطفالًا أصحاء، طبيعيين، أريد من يرعاني في كبري، لا من أحمل همَّه طالما حييت».

كانت تشكر لله نعمه عليها، الذي أرسل لها هذه السيدة في آخر لحظات يأسها لتبعث داخلها روح الأمل، وما الأمل في حياتها سوى «شروق»

لقد عاشت سنوات مع هذه الحياة، غارقة في مساومات لا تنتهي.

‫ كل شيء نالته في حياتها كانت تتنازل مقابله عن شيء آخر، منذ طفولتها، تعلمت من كل من حولها أن لا شيء بلا مقابل.

صغيرة كانت، ولكنها فهمت أنه هو من صار يتجنبها، ومن يخفض رأسه حين يراها. هل شعرت بالانتصار؟ هل شُفي جرحها الغائر؟ هل تعافت من أثره؟ هل زال هذا الوشم الذي تراه فوق كل منطقة نهشتها يداه من جسدها؟

‫ هل تركت الكوابيس مناماتها؟ وهل كفت الفراشات عن ملاحقتها؟

‫ لا، لم يتغير شيء، لم يختفِ الوشم الذي تراه على أجزاء من جسدها، ولم ترحل الفراشات.

لم تكن نفيسة تسمح بكثرة الأسئلة، ولم تكن تمنح إجابات، حين رحلت لم تترك ذكرى، صورة، أو حضنًا دافئًا يتذكرونه فيبكون غيابها،

قبل نومه لا تروي له الحواديت وحكايات قبل النوم؛ بل يدور حديث هامس بينهما، تسأله أن يعدها بألا يكذب يومًا ما ليصل إلى ما لا يمتلك، وألا يعد بما لن يفعل، وأن يعرف أن الرجولة مسؤولية، تبث في مخيلة الصغير وكيانه معاني كثيرة ولكنه لا يتفهمها كلها ‫ تطبع على جيبنه قبلة دافئة، تستودعه الله في نومه، تمسد على شعره الكثيف الناعم، وداخلها سؤال يتردد ألف مرة، كلما تطلعت لوجهه: «ترى هل سترث شيئًا من طباعه يا مالك؟! هل ستستبيح يومًا قتل الروح وانتهاك الجسد ومنح الوعود الكاذبة، ثم التنصل منها؟»، تغادر غرفته، لترافق الصمت، الساكن الرابع لهذا المنزل معهم

قبل نومه لا تروي له الحواديت وحكايات قبل النوم؛ بل يدور حديث هامس بينهما، تسأله أن يعدها بألا يكذب يومًا ما ليصل إلى ما لا يمتلك، وألا يعد بما لن يفعل، وأن يعرف أن الرجولة مسؤولية، تبث في مخيلة الصغير وكيانه معاني كثيرة ولكنه لا يتفهمها كلها ‫ تطبع على جيبنه قبلة دافئة، تستودعه الله في نومه، تمسد على شعره الكثيف الناعم، وداخلها سؤال يتردد ألف مرة، كلما تطلعت لوجهه: «ترى هل سترث شيئًا من طباعه يا مالك؟! هل ستستبيح يومًا قتل الروح وانتهاك الجسد ومنح الوعود الكاذبة، ثم التنصل منها؟»، تغادر غرفته، لترافق الصمت، الساكن الرابع لهذا المنزل معهم

تلك اللحظة التي ذاب فيها كل شيء وتلاشى، ولم تتبقَّ سوى رغبتها في أن تحتضن هذا الصغير الراقد على بعد بوصة أو بوصتين منها، فسالت دموعها.

‫ لا تدري، هل تبكي فرحًا أم خوفًا!!

‫ كم جميلة هي غريزة الأمومة!

كم تمنت ألا يأتي هذا العالم، كم جاهدت كي تجهض هذا الجنين الذي سيظل يذكرها ما حيَت بضعفها وجريمتها، وعارها. وكم تتمنى الآن ألا تفارقه أبدًا، وتسأل الله أن يغفر لها كل ما دعت به قبل أن تراه.

‫ كم عجيبة هي غريزة الأمومة!

بعد أن ودعتها حنان، وأغلقت هذا الباب الذي كان أخضر زاهيًا، قبل أن تخطو نحو باب البيت، وجدت نفسها تلتفت لهذه البقعة المظلمة.

‫ «هل توقفتْ عن زيارة سعدية حتى لا ترى هذه البقعة المظلمة؟

‫ أم أن البقعة المظلمة كانت دومًا داخلها؟».

‫ سألت نفسها وهي تعبر باب البيت القديم، نحو الشارع الأوسع.

سيرة عطرة بقيت لتلك السيدة بعد رحيلها، ربما حرمها الله البنين والبنات، ثم هجرها الزوج، ولكن العوض كان داخلها، كان أرضًا رحبة زرعتها محبة وودًّا وعطاء. وراحت تمنح منهم كل من تلقاه، وكل من يحتاج، وبدلًا من أن يناديها أبناء رحمها بـ«ماما» ناداها القاصي والداني بهذا اللقب: «ماما سعدية».

«أنت شرير، أنت شرير».

‫ يحاول أن يضع يده على فمها، ولكنها بسرعة خاطفة انزلقت من بين ذراعه وأسرعت للحمام لتغلق الباب خلفها، وتنهار ساقطة على الأرض باكية في خوف بحجم عالمها الرحب الذي كانت تراه وهي تدور بفستانها الأزرق.

لا يتركها كثيرًا لارتباكها، يحملها في سرعة لتقف على المقعد، لتكون في مستوى يقترب من قامته، ينظر لعينيها ويحدثها بصوت مبحوح تشعر به يأتي من مكان بعيد:

‫ «ألا تريدين تجربة لعبة جديدة، لعبة ستحبينها كثيرًا، ولكن ستبقى سرًّا بيننا، هيا فلتغمضي عينيك».

«كانت ثريا أيضا تتغير، لم تعد هذه النحيفة خشنة الشعر والصوت صار لجسدها رائحة تشبه رائحة أمي وإن لم تختلط برائحة زهرة الليمون، رائحة تعلقت هذه الروح الحبيسة داخلي بها، صارت أسيرة لها، فور أن تنام، أقترب منها أتشممها، لتتحرر هذه الروح الثقيلة داخلي، فأرى أعمدة فراش أمي وهي تهتز، ووجه أبي متعرقًا مجهدًا، في عينيه بريق ارتياح عجيب، كالذي أشعر به بعد دقائق لا أتذكر ما كانت هذه الروح تفعله بي خلالها؛ دقائق لا أدرى سر هذا الارتياح الذي ينتشر في جسدي كله بعدها، هذه الرائحة التي صرت أبحث عنها، في كل من حولي من صغيرات، من زميلاتي بالفصل،

لا أحب اللون الأسود، ربما لم يكن هذا في طفولتي، كنت أراه لونًا ككل الألوان التي ألوّن بها في كراسة الرسم، وكأي لون تتسم به الأشياء من حولي، فهو لون حذاء المدرسة، وشارب أبي، والأسفلت في الشارع، ومعطف أمي الشتوي الذي قلما ترتديه فلم تكن تفضل هذا اللون، ولون السبورة التي يكتب عليها المعلم بالطبشور الأبيض، كان لونًا له ضرورته كباقي الألوان، لم أحبه ولم أكرهه!

ربما تفعلها أمي، ربما تنساني وهي تعد الطعام لمنصور وتنتظره لتطمئن أنه قد تناول جرعة الدواء، وتكوي له قميصه الأسود، ولكن لا أظن أن تفعلها فوفا.. حتى لو أنها ارتدت الأسود كمنصور!

أعود للكتابة من جديد، فهي ملاذي الوحيد هنا، في هذا المكان، الذي لا يجيبني أحد فيه عن أسئلتي.

فحين ترى نفسك متحققًا بهذا القدر لدى أحدهم يجب أن تخاف، أن تحذر، أن تتعامل بكل حكمة وحذر؛ فهذا التحقق يعني الكثير من المسؤولية،

‫ تلك الشبكة التي أصبحت بدهاءٍ تتحكم في حياتنا، تعرض علينا الكثير والكثير من التطبيقات والمنصات، لنتعامل معها ونحتاج إليها فنعتاد عليها، نعتبرها نوعًا من التسلية، ثم تتغلغل داخلنا فنراها ضرورةً لا نستطيع الاستغناء عنها لتصبح إدمانًا، فتسرق أعمارنا ونحن