اقتباسات بدر رمضان

❞ ليست كل الأصوات قابلة للسكوت…

⁠‫بعضها لا يُقال… بل يُستشعر ❝

❞ حينها فقط… عاد قلبي للنبض، كأن لمستها وحدها أخرجتني من موتٍ لم أكن أعرف أنني فيه.» ❝

❞ لحظة يتوقّف فيها كل شيء… الهواء، الأصوات، حتى عقارب الزمن ذاته تنتظر.» ❝

❞ الباب لم يُفتح منذ البدء… لكنك الآن دعوتَه.» ❝

❞ ليست كل الأبواب تُفتح بالمفاتيح..

⁠‫بعضها… لا يُفتح إلا حين تُغلق حياة.. ❝

❞ من صمد في الصدفة… لن يخرج منها كما دخل. ❝

❞ من رأى الحقيقة، لا يحق له أن يغمض عينيه.» ❝

❞ ظننتُ أنني رأيت كل ما يمكن للعقل تحمّله من جنون…

⁠‫لكنّ هذا الباب… لم يكن للعبور…

⁠‫بل وُجد ليمحو جسدي واسمي وهويتي من الوجود.. ❝

❞ أنتِ من فتح الباب… والآن، الباب سيغلق عليكِ. ❝

❞ تفتح عينيك، وتنظر للسقف، ثم تدرك أنّك ما زلت هنا…

⁠‫وأن الحياة، بكل ثِقلها، بكل لونها الرمادي، بكل نُدوبها التي لا تُشفى… تنتظرك.. ❝

شاب في مقتبل العشرينات، شعره طويل، ووجهه مليء بالندوب، يجلس في ركن مظلم كمن اختار العزلة لا لأن فيها أمانًا… بل لأنه أدرك أن البشر صاروا أكثر فتكًا من الظلام.

«في البداية حسبناها راحة… ظننا أن الصمت أمان، لكننا كنا حمقى، فحين تصمت المدينة… يظهر هو.»

في البداية تظن أنك تمشي فوق الأرض، تتحكم في خطواتك، تختار الأزقة التي تدخلها وتقرر متى تعود..

‫ لكن الحقيقة؟

‫ أن كل خطوة نحو الداخل…

‫ هي تنازل عن جزء من وعيك.

‫ ليس كل باب يُفتح… يمكنك الدخول فيه!

أصوات تتردد، وصدى بكاءٍ يدمي القلب… لكن بلا فم، ولا عيون..

‫ صرخات مدفونة في اللحم، وأرواح تتنفس دون أن يُسمع أنينها..

كنتُ أتحدث إلى الجثث..

‫ أحكي لهم عن صمتي، عن الوحدة التي تنخر عظامي ببطء، عن الليالي التي تصرخ فيها الجدران من حولي ولا يسمعه أحد سواي

«الباب لم يُفتح منذ البدء… لكنك الآن دعوتَه.»

‫ ثم… صدر الجسد تحرّك وشقّ نفسه من الداخل، و… انفتح الباب!

ليست كل الأبواب تُفتح بالمفاتيح..

‫ بعضها… لا يُفتح إلا حين تُغلق حياة..

كان ضخم البنية، نعم، لكن ضخامته لم تكن فقط في الجسد، بل في حضوره، كأن الأرض تنحني قليلًا تحت قدميه

أطراف طويلة تلامس الأرض، وجوه تُطلّ ثم تختفي، عيون تنفتح داخل الجدران ثم تنغلق دون أن تترك أثرًا..

‫ ثم رأيتها…