اقتباسات تشيماماندا نجوزي أديتشي

وأعرف أن الأمر لا يتعلق بما يقوله، بل بكوني معه. ضحكةٌ لن أستطيع إطلاقها للأبد مرة أخرى

أحببت استنارته، وإيمانه المعتدل، راسخ؛ لكنه يعتنقه برفق

جزءٌ من طغيان الحزن؛ أنه يسلب تذكّر الأشياء التي تستحقّ التذكّر

تأتيني ذكرياتي بطعناتٍ بليغة من الألم، تخبرني أنّ «هذا ما لن تملكه مرة أخرى أبدا». أحيانًا، تجلب الضحك، لكنه ضحك مثل فحم متوهّج؛ سرعان ما تشتعل فيه النيران من الألم

كيف للعالم أن يمضي، يشهق ويزفر دون توقّف، فيما روحي بعثرةٌ أبديّة؟

أخاف النومَ والاستيقاظ منه، أخاف الغد، ومن كل «غدٍ» آتٍ بعد هذا. أنا ممتلئة بإنكارٍ عجيب،

الحزن ليس شفّافًا، بل ماديّ، مُستبدّ، شيءٌ مُبهم. يبلغ الثّقَل أقصاه في الصّباحات، بعد النوم: قلبٌ مُكتئب، واقعٌ عنيد يرفض التزحزح.

يُمازحنا ويضحك معنا في الصباح، وإذا به يرحل في المساء إلى الأبد؟

أنا لست مُستعدّة للبؤس، ولا لصخب الغضب. أنا دون خبرة أو مُقوّمات في مواجهة هذا الجحيم من الأسى.

من عناصر الحزن الفظيعة؛ ولادة الشك.

طبقات الخسارة تجعل الحياة تبدو هشة ورقيقة. 

هل يجلب الحب –حتى لو من غير وعي- الغطرسة الواهمة في توقّعنا بأن الحزن لن يمسّنا؟

جزءٌ من طغيان الحزن؛ أنه يسلب تذكّر الأشياء التي تستحقّ التذكّر.

الحزن ليس شفّافًا، بل ماديّ، مُستبدّ، شيءٌ مُبهم. يبلغ الثّقَل أقصاه في الصّباحات، بعد النوم: قلبٌ مُكتئب، واقعٌ عنيد يرفض التزحزح.

أن يُخطف حُبّ منك، خطفًا مباغتًا، ثم يُخبرك أحدهم بأن تعود لزيارة ذكرياتك. وعوضًا عن العون، تأتيني ذكرياتي بطعناتٍ بليغة من الألم، تخبرني أنّ «هذا ما لن تملكه مرة أخرى أبدا».

لكن هناك فجوة كارثية تتّسع الآن اتّساعًا مباغتًا؛ لتنفتح فجواتٍ أخرى في حياتك، جزءٌ منك خُطف للأبد.

أصبحت أصنع صناديق، وأحبس أفكاري بين ألواحها المتينة أغلق عقلي، وأسمح للأفكار السطحية بالعبور. لا أستطيع التفكير كثيرًا، لا أجرؤ على التفكير بعمق، وإلاّ سأُهزَم، ليس على يد الألم وحده، بل بالغرق في العدميّة أيضًا دائرة من التفكير في سؤال /ماهي الفائدة؟/..

كيف للعالم أن يمضي، يشهق ويزفر دون توقّف، فيما روحي بعثرةٌ أبديّة؟

«لا! لا تخبروا أحدا، لو أخبرنا الناس سيغدو الأمر حقيقة!».

كيف للعالم أن يمضي، يشهق ويزفر دون توقّف، فيما روحي بعثرةٌ أبديّة؟