اقتباسات من كتاب عزيزي السيد المجهول

أتعرف ما الذي يفوق الألم؟ كتمانه.‏

هل أُترك لأفكاري؟ قلت لك مرة أن أكثر الأوقات سوءً هي الأوقات التي أُترك فيها لنفسي، يأكلني التفكير ويتضخم رأسي بصورة لا أستطيع حملها

«من سيُضمّد في آخر الصيدِ جُرح الغزال؟»

لو سألتني عن الغيرة، لقُلت لك أنها نبشٌ متتالي، تجعل المرء يتخبط في الجدران أملًا في أن يُعطي قلبه لكمة ليتوقف.‏

‏هل جربتَ أن تبوء كل محاولاتك بالفشل، أن لا ينصفك شيءٌ واحد، أن تكون غريبًا وبعيدًا جدًا عن الجميع، أن لا تجد طريق واحد تتشابه فيه أقدامك مع خطواته، أن تستيقظ كل صباح آسفًا لأنك لم تمت، أن تختنق بين يقينك بالله أنه لن يتركك وبين تأخر الفرج؟ ‏

وحين فقتُ من صدمة غيابها، شعرتُ بالخدر الذي حدثتك عنه، ضممتُ جسدي على المقعد وناديت في الجالسين: "فتاة بيضاء لا يشوبها دنس، شعرها أسود كالليل الذي خاصمه الفجر، وطويل كالطريق الذي نسيره بلا هدف، زاد الغنج حظًا لأنها تجيده، وزاد الضوء شرفًا لأنها ابنته، هل رآها أحد؟".‏

‏

‫ «من سيُضمّد في آخر الصيدِ جُرح الغزال؟»

‫

لأمنيات إذا كثرت تخنقُ

القُبَل على موضع الألم تخفيه!

"مَن يجري وراء الوهم، يسقط في النهاية مغشيًّا عليه من التعب والندم"

أتعرف ما الذي يفوق الألم؟ كتمانه!

وتقول لي لا أحد يموت من الخيبات؟ قل مَن يعيش بعدها!

‏"كان عليّ أن أرفض بعض الأشياء التي تقتل ولا أقول سأجتازها، لأن لا شيء يمر، تتكوم في الحلق ولا تخرج"

"إنني من كثرة ما بكيت زهدت البكاء، لم يعد يُبكيني شيئًا، وهذه عقوبة لا يفهمها أحد"

لطالما كنت أفكر بأمر الحياة، أن رغم التعثرات التي تحدث بداخلنا، رغم آلاف الحرائق المشتعلة بروحك وبكاءات لا حصر لها، تستيقظ صباحًا لتجد العصافير كما هي تغني، تجد الصباح لا ينقصه شعاعًا، الأرض لم تفقد خطوة لحزنك، كل شيء يسير كما هو، وتشعر حينها كم أنت ثقب، كم أنت ضئيل!‏

هذا ما أحاول شرحه لك، هو أنني أعرف أنه رحيم وأن رحمته وسعت كل شيء، ومثلما يسعدني أنني شيء وسينالني نفحة من تلك الرحمة، يؤلمني أيضًا أنني رغم أنني شيء قد أُطرد من رحمته!‏

أتعرف ما الذي يفوق الألم؟ كتمانه.‏

وتقول لي لا أحد يموت من الخيبات؟ قل مَن يعيش بعدها.‏

كنتُ صغيرة وظننتُ أنني طالما أحببتها فهي تحبني، ذلك المبدأ الذي سبب لي ألمًا في الصدر لا ينتهي، أنني لن أصاب بأذى طالما لم أسبب أذى، وأنني لن أُجرح أبدًا إذا لم أجرح، ظننتُ أننا نأخذ ما نعطيه، وهذا لا يحدث، هذه أيضًا حقيقة مؤلمة.‏

لماذا هذا العالم المتسع قد يضيق علينا لدرجة أننا لا نجد بقعة واحدة نشد الرحال إليها ونحن مطمئنين أنها لن تلفظنا؟