اقتباسات من رواية سنوات الجري في المكان

لا تزال صورتهما معًا تذكره كل عام بلحظة موته، لكنهم منذ أن رفعوه، ككيس فارغ يرتدي ملابس بشرية، صار لا شيء. لا ينساه لكنه لا يتذكره ثمة ضباب ما تكون حول رأسه.

لم يتمكن من الشرح منذ وفاة سعد و هو مهووس بالتسجيل، تسجيل كل شيء.

لا يعرف كيف نسيه، كيف جرؤ على نسيان صوته بعد موته، على الرغم من أنه كان قادرًا على استرجاعه أي وقت و هو حي.

لماذا ننسى الراحلين بسهولة؟ ننساهم على الرغم من أنه من المفترض أن يحدث العكس.

سننسى أولًا أصواتهم ، ثم طريقتهم في المشي ، ثم لمسة أيديهم عند المصافحة ، ثم روائحهم ، و في النهاية ستتحول الوجوه إلى كتل معتمة، عجين بلا ملامح.

شعرت أنها تريد التمسك بشيء، أرادت التمسك بشيء قبل أن تموت، لكن قبضتها أطبقت على الفراغ.

كل من حولنا يملكون أسبابًا للحزن، وكلنا نسير في صمت وكأننا لا نشعر بشيء، لكننا نشعر بكل شيء.

❞ ثمَّة دموع متجمدة في عيون البشر، ثمَّة دموع خفية في الجو، دموع متبخرة ربما، نستنشقها لتتحول إلى دموع جديدة كل يوم. ❝

❞ كل من حولنا يملكون أسبابًا للحزن، وكلنا نسير في صمت وكأننا لا نشعر بشيء، لكننا نشعر بكل شيء. ❝

❞ يبدو أن الأمل سحرني، ❝

أحيانًا أشعر أنني غير حقيقية، لا أعني وجودي المادي في الحياة، ولا حتى ما أكتبه على الفيسبوك، أعني شعوري نفسه تجاه نفسي، أشعر أنني بشكل أو بآخر مؤقتة، أريد الانتهاء من كل شيء بسرعة، أنتظر شيئًا ما أن يحدث، لكني لا أملك شيئًا ما يحدث سؤال كيف أخبارك يربكني لأنه لا أخبار، لا أخبار على الرغم من كل شيء، لا أخبار على الرغم من أيّ تغيُّر، على الرغم من تحديث الحالات على الفيسبوك، على الرغم من الصور والمقالات ومراجعات الكتب لا أخبار تعنيني بالفعل، لا ردود سوى الحمد لله، ثم اعتصار ذهني في محاولة التفكير في شيء: أقرأ، أكتب، أنام،

اعتقدت أنه حذاؤه بسبب عقدته، كان أبي يعقد حذاءه مرتين فوق بعضهما حتى يضمن أنه لن ينحلَّ أثناء سيره، ويضطر إلى الانحناء وربطه. كره أبي الانحناء، لكنه انحنى ذات يوم عندما قبل بالغربة، وانحنى عندما قبل العودة في عبارة رخيصة، وانحنى عندما قفز منها دون سترة إنقاذ، لم يمت بطلًا. لم يكن بطلًا، كان رجلًا مسكينًا مات وحده. واليوم أموت وحدي.

احمِ نفسك، لو كنت جبانًا، تخلص من جبنك، واجه الأمر، أنت تهرب داخل نفسك.

احمِ نفسك، لو كنت جبانًا، تخلص من جبنك، واجه الأمر، أنت تهرب داخل نفسك.

الرائحة تمنح كل شيء حجمه، بعده الأعمق والأكثر صدقًا، تخيل بحرًا بدون رائحة، مجرد مسطح هولوجرامي يمكن رؤيته على شاشة وسماع صوته عبر مسجل.

وغضبت أكثر أنني بالنسبة لها مجرد عمل غير منتهِ، مثل قصيدة ناقصة، ستزهدها في النهاية، وتتركها ملقاة في قعر درج، لن تعود إليها أبدًا. القصيدة مثل القبلة لا يمكن أن تُقاطع، ياسمين أيضًا كانت قبلة ناقصة، أنهكها الموت حتى استسلمت له. نانا لم تستسلم لكنها ارتضت بالنقص، أن تكون قصة بلا نهاية، أن تكون رواية متخيلة مكتوبة داخلها فقط

المحبة لا تستطيع الجري في المكان مثله، تتغير وتتقدم وتجمع كل التفاصيل الصغيرة، كل الذكريات والضحك والبكاء والأغاني والرسائل واللمسات والقبلات والألوان والأصوات والروائح والنكهات، تكبر ككرة ثلج إلى أن تصل لآخر الطريق، ثم تتناثر في الهواء مختلطة بذراته، لا تفنى، تصبح أخف وأجمل.

وستسمعه، مثلما كانت تسمعه كل يوم في القطار، وستمسك يده وتقبل وجنتيه وتعانقه، ثم سيذهبان كلٌ في طريقه، سيسيران إلى الأمام ولو خطوات قليلة، سيتوقفان عن الجري في المكان.

وستسمعه، مثلما كانت تسمعه كل يوم في القطار، وستمسك يده وتقبل وجنتيه وتعانقه، ثم سيذهبان كلٌ في طريقه، سيسيران إلى الأمام ولو خطوات قليلة، سيتوقفان عن الجري في المكان.

وستسمعه، مثلما كانت تسمعه كل يوم في القطار، وستمسك يده وتقبل وجنتيه وتعانقه، ثم سيذهبان كلٌ في طريقه، سيسيران إلى الأمام ولو خطوات قليلة، سيتوقفان عن الجري في المكان.

العقل يخدع صاحبه بذكرى رائحة، يصنعها بنفسه تمسكًا بماضٍ لن يعود أبدًا

‫ ما الحياة أصلًا؟ مجرد مزحة.. تطلُّع إلى هدف بعيد مضيء ومُغرٍ، وعندما نصل إليه نكتشف أنه محض سراب

‫ ما الحياة أصلًا؟ مجرد مزحة.. تطلُّع إلى هدف بعيد مضيء ومُغرٍ، وعندما نصل إليه نكتشف أنه محض سراب

‫ .. تتشبث بصوتها لتعود بالزمن، صوت الأحباء ملاذ ومأمن. في لحظات الهشاشة تسترجعه كتراتيل مقدسة