اقتباسات واسيني الأعرج

يصبح الناس شرسين في كل مكان عندما تسرق أرضهم ويقتل شعبهم. أية قوة يملكها هؤلاء الناس لتعريض حياتهم لمخاطر جمة في وضع لم يعد كما كان

البشرية لا تتعلم إلا قليلا. في الحروب كل القيم تتغير وتتبدل ويختل جزء من جوهرها. وتفقد حتى معناها الأصلي أحيانا. ما معنى أن يحمل إنسان سلاحا في الحرب؟ طبعا للقتل؟ لكن سيقتل من؟ إنسانا آخر بطبيعة الحال. والآخر يفعل الشيء نفسه وبالوسائل نفسها من حيث الجوهر لأن الرهان الذي يقوده هو القتل ولا شيء غير القتل. من يرتكب من الاثنين أكبر عدد من المجازر، سينتشي سعادة. لن يتمكن من النوم من فرط الاحتفالات التي لا تنتهي. سيحمله شعبه على ظهره، ويفرح به وينجز له التماثيل والأعراس. يفرح به لأنه أرهب العدو، وقتل عددا لا يحصى منه. في اللحظة نفسها، في ظل الحياة المنكسرة، تقام للقتلى من الجهة الأخرى، الجنازات يحضرها الذين انهزموا وخسروا المعركة. عندما يوارى القبر يكون قد ولد، في الثانية نفسها، خمسون عدوا جديدا، يحملون السلاح ويبحثون عن لحظات الانتقام والمعارك التي يثبتون فيها بطولاتهم. لحومهم منذورة للنار وجحيم الحروب، ليخلدوا أسماءهم على شواهد قبور باردة بعطر وملمس الموت. متشابهة في جملها وخطوطها وشكلها كأن الذين ينامون تحت التراب واحد، مكرر العديد من المرات: هنا ينام... سقط في ميدان الشرف في يوم... بعد خمس سنوات، أو عشر، أو حتى عشرين سنة من الجنون والدم، يدرك المتقاتلون أنه آن الأوان للصلح. يصرخون، يناورون، يهددون لكنهم ينتهون إلى الصلح، وينسى كل واحد ضحاياه. تفتح الحياة أبوابها من جديد، ويفرح الناس أخيرا، بما في ذلك ذوو الشهداء الذين يتصدرون المسيرات حاملين صور أبطالهم. وينتفي مفهوم الوطنية ولا يبقى إلا الإنسان بكل جنونه وشهوته للدم، وخرافاته التي ينتهي إلى تصديقها بسرعة أنها حقائق.

المثالية عندما تتسلح، تخسر نبلها، وتصبح قاتلة.

الصدف لا يصنعها أحد ولكنها تنشئ تفاصيلها بنفسها

مع الطغاة الصغار، يحتاج المرء إلى قدر كبير من الذكاء الخلاق والاستثنائي وإلا سينتهي في عمق العزلة.

- في سباق المضمار عليك أن لا تسمع إلا لداخلك ولتقطع أنفاسك وأن تدفع بها إلى حدودها القصوى. كل توقف هو نهاية للأنفاس اليتيمة التي تخزنها في أعماقك . كل شيء يتحدد في الأمتار الأخيرة. النجاح والفشل يرتسمان هناك. لكن أيضا كل مدار السباق تتحكم فيه لحظة البداية

- نظامنا وشعارنا الكل مع الواحد. لأن الواحد هو حامي الكل.

أراد آدم أن يسأل عمن هو هذا الواحد؟ فالواحد لن يكون الكل إلا إذا اختزل الكل بالحب أو بالعنف

مزق يا رماد غطاء هذا الليل القاسي كما تعودتَ أن تفعل أمام كل من يسرق حريتك وضوءك

. غاب رماد. أشعر بالبرد من نعلي حتى بياض الرأس. أنظر صوب حياة لم تعد تسعفني وأتحمل هذا وحدي. من طلبتُ منه أن يسقيني مطرا في عز القيظ فيلرمني في البحر الميت لأموت بسرعة بملح الرحمة. من ظن أنه سيدي فلينزع مني روحي الذي يظن أنه مالكها

الحياة هشة ومشكلتها الكبرى أنها مؤقتة، الموت وحده هو الأبدي

لست إلا ذرة ضائعة في هذا الفضاء الواسع، كلما التصقت بجسم عابر مثلها، ظنته هو حقيقتها وجوهرها، ولكنها سرعان ما تنفصل عنه لتلتصق بجسد آخر وتعود لها نفس الأسئلة، قبل أن تنفصل مرة أخرى، إلى أن تتآكل وتضمر وتنتهي

ياه... ما أوسع هذا الجرح الذي فتحته؟ كنت أظن أن فتحه هو الصعب وأن إغلاقه هو السهل، وخلتني كأنني أمام باب يفتح بصعوبة إذ يحرن المفتاح في قفله، وللإغلاق يكفيك سحب الباب. أدرك الآن أن لا قوة قادرة على غلق الجراحات المفتوحة إلا الموت والآلام الحادة التي تشتعل داخل الجسد كالقنابل الموقوتة، تفكك واحدة، تنفجر أخرى متخفية تحتها، ساحبة في أثرها كل الأشواق الصغيرة الدفينة

كنت أعرف أن زمنا مظلما آت لا محالة، سيعمي البصر والبصيرة، وسيحرق النفوس قبل الأجساد، ويغرّب أهل البلاد ويُسكِن بأرض الأجداد غرباء القلب والروح.

البشرية هكذا للأسف، ذاكرتها محدودة وخادعة. بسرعة تنسى أفراحها وتترك أحقادها تلعب بالسعادة المحتملة. عليها أن تنتظر قرونا عديدة لكي يعبر من هذه الدنيا شخص استثنائي، ينبه للخسارات الفادحة.

نحن لا نأتي نحو هذه المدن بالصدفة. هناك شيء غامض لا ندركه من الوهلة الأولى. المدن كالنساء وربما كالرجال أيضا، لا يدخلون الغواية هكذا. هناك فجوة ما تحدثها فينا الرؤية الأولى للأشياء وتستمر في الحفر فينا، وتحت أرجلنا حتى نجد أنفسنا في عمق هوة اللذة وخوف الفقدان

أرأيت يا يوبا كيف يبتئس البشر، وكيف تعمي الأحقاد أجمل الوجوه وأكثرها نورا؟ لا شيء يضمن في هذه الدنيا، كل شيء يمكن أن ينزلق في ثانية واحدة نحو ضده.

لابد أن يكون في عمق البشرية شيء من التسلط المرضي لم تتخلص منه أبدا، يعطيها لذة كبيرة لرؤية هذه المشاهد البشرية المتدافعة نحو البحر، ونحو أراض لا تعرف شيئا عنها؟

الحاكم في بلداننا البعيدة، عندما يدخل بيت الحكم لا يخرج منه إلى محمولا على نعش، أو مقادا إلى سجن ينهي فيه ما تبقى من حياته كأي رئيس عصابة.

أشعر أننا كلما مرضنا، امتلكتنا شهوة العودة إلى الوراء، واكتشفنا فجأة أن النسيان هو أقسى مرض يمكن أن يصيبنا في الصميم.

أرأيت كيف تقود الذاكرة نحو الجريمة كذلك؟