اقتباسات أحمد عبد العزيز

عجيب ما تحمله تلك الأوتار، كأنها تهمس في أذني، تخصني وحدي بالكلمات، تُسر إليّ بالمعانِ، تحمل سحرًا للعقول، ودغدغة للمشاعر، كأنها تتسلل عبر جسدي، تتكثف كقطرات ندى الصباح على رأسي وتخترق خلايا عقلي لتعبث بماضيي وحاضري…‏

‫ ‏تبًا لك يا سعيد، إذا تفتحت العقول… لا تعود لسابق عهدها!‏

‫ ‏(ليس الموت، ولكن الخوف من الموت هو المشكلة؛ إذا كان الموت هو نهاية الوعي، إذن لا شعور بعد الموت، وإذا كان الموت هو نهاية الإحساس، إذن لا ألم بعد الموت!)‏

يا لها من معضلة أن تُخّير بين ماضٍ كاذب… ومستقبل مجهول!‏

بعض علاقات الحب تنطوي على ما هو أعظم من مشاعر حبيب لحبيبته، تتحوَّل أحيانًا لمشاعر أبوَّة، عندما يحتوي الرجل امرأته، ويمنحها الأمان، تتولَّد كثير من المشاعر، وتزداد ثراءً، وعمقًا، تتحول الحبيبة حينها إلى صديقته وابنته، والزهرة التي رواها فتفتّحت في

ما فائدة الحياة إذًا إن كان مصيرنا هو النسيان؟! ‏

الاحتلال باق ما بق الذهب فإن ذهب الذهب ذهب

لم تذكر المراجع العسكرية قط أن للحصول على لقمة العيش معركة لا بد أن تخاض. لم تذكر كتب التاريخ قط أن النجاح في سد جوع الأفواه الصغيرة الجائعة هو انتصار في معركة خاضها أب مناضل، أو أم مجاهدة. كل متطلبات الحياة والتزاماتها هي في واقع الأمر، حروب عتيدة تطحن عظام الآباء والأمهات يومًا بعد يوم.‏

المطر.. هو آلة زمن سحرية، تعمل من تلقاء نفسها، تستمد طاقتها من مقبس الذكريات. ‏

‫ ‏لا يعرف أحد علاقة واضحة بين المطر والذكريات، لكنهما توأمان، يمتلك المطر على ما يبدو الشفرة الوراثية للذكريات، ليس عليه سوى أن ينهمر، لتنهمر بدورها، كأنها تابع له لا تعصي له أمرًا، ولا تملك من أمرها شيئًا في حضوره القوي. ‏

‫ ‏لا يدرك أحد لماذا يمتلك المطر هذا السحر العجيب، ولماذا لا يمكن وصفه؟!‏

‏في كثير من الأحيان يخشى المرء مواجهة حقيقته، مواجهة أعماق ذاته، متخفيًا خلف قناع، يسترق النظرات من وراء حجابه. ‏

‫ ‏فخلف هذا الحجاب، يقبع ملاك وشيطان، لا يفترقان عنه، يتصارعان، يتقاتلان، يتجالدان، لكن صراعهما نادرًا ما يطفو على السطح، يظلان متخفيين، متحكمين في الدوافع والأفكار، لا مهرب منهما ولا ملجأ سوى المواجهة. في حين تلك المواجهة إما تؤدي إلى النجاة، وإما إلى القتل.‏

‫ ‏لعبة الموت هي، ولا يمتلك جرأة اللعب إلا شجاع مِقدام أو أحمق مجنون!‏

(ليس الموت، ولكن الخوف من الموت هو المشكلة؛ إذا كان الموت هو نهاية الوعي، إذن لا شعور بعد الموت، وإذا كان الموت هو نهاية الإحساس، إذن لا ألم بعد الموت!)‏

‫ ‏لفت انتباهي أن عُمر الوردة الجميلة من ميلادها وحتى موتها لا يتعدى بضعة أيام، بينما تعيش النبتة التي انبثقت منها لسنوات طويلة… ‏

‫ ‏وكأن اللحظات الجميلة قصيرة عابرة في عمرها المديد!‏

‫ ‏بيد أنها تتوالى… تنتهي واحدة فتبدأ أخرى في الانبثاق بخطىً حثيثة!‏

‫ ‏وكأن هذه الورود لم تكن سوى لحظات من السعادة تتخلل جمود الأيام…‏

‏كنت أظن أن الدفن للأموات… لم أكن أعلم أن الحياة تولد من رحم الموت!‏

إن الحكم على الناس يكون بما نعاينه منهم ومن أفعالهم، وإلا كان كل شخص كتب عن نفسه أبياتًا في مدح ذاته، لا أحد يحب أن يكتب عيوبه يا نائل، الجميع سيكتب عن المزايا كأنهم قد أصبحوا ملائكة تسير على الأرض. ‏

هل الشخص هو ما هو عليه أمام الجميع، أم ما يظن نفسه عليه، أعني هل ينبغي أن يكون الحُكم على الشخص للناس أم له هو نفسه. ‏

ذاتك هي عالمك، وعقلك هو محيط كونك، وذكرياتك هي كتاب تاريخه الذي يخصك وحدك، ومشاعرك تلك هي كل إبداعه. ‏

فقط أن تعرف أن عقلك وذكرياتك وأفكارك هي ملك لذاتك، وأن تدرك أن ذاتك هي العالم الكبير الذي يجب أن تبحث عنه، وتقدّره، وتكتفي

القبور تمتلئ بالأفكار والذكريات الميتة يا سيدي، كل كومة من العظام تحت التراب مخزن للأفكار والذكريات والمشاعر، هذا ما يجعلنا بشرًا،

الذكريات تبقى في العقول يا سيدي، وفي القلوب، لا تغادرها أو تنفصل عنها، عندما تنسلخ منها وتتحوَّل إلى كلمات أو صور، تصبح مروية لا ذكرى، يصدّقها البعض ويكذّبها البعض الآخر،

- عندما تنفتح العيون، وتُجلى البصائر، لا تعود إلى سابق عهدها