اقتباسات أحمد عبد العزيز

لغة الفن لا تحتاج إلى مترجم حتى تصل للعقول، وكأنها شفرات مجبولة في خلايانا، محفورة في أرواحنا، نتواصل بواسطتها في إدراك جمعي كبير، عابر للأماكن والأزمان، مرتحل في فضاء مشاعرنا!‏

عجيب ما تحمله تلك الأوتار، كأنها تهمس في أذني، تخصني وحدي بالكلمات، تُسر إليّ بالمعانِ، تحمل سحرًا للعقول، ودغدغة للمشاعر، كأنها تتسلل عبر جسدي، تتكثف كقطرات ندى الصباح على رأسي وتخترق خلايا عقلي لتعبث بماضيي وحاضري…‏

‫ ‏تبًا لك يا سعيد، إذا تفتحت العقول… لا تعود لسابق عهدها!‏

‫ ‏(ليس الموت، ولكن الخوف من الموت هو المشكلة؛ إذا كان الموت هو نهاية الوعي، إذن لا شعور بعد الموت، وإذا كان الموت هو نهاية الإحساس، إذن لا ألم بعد الموت!)‏

يا لها من معضلة أن تُخّير بين ماضٍ كاذب… ومستقبل مجهول!‏

بعض علاقات الحب تنطوي على ما هو أعظم من مشاعر حبيب لحبيبته، تتحوَّل أحيانًا لمشاعر أبوَّة، عندما يحتوي الرجل امرأته، ويمنحها الأمان، تتولَّد كثير من المشاعر، وتزداد ثراءً، وعمقًا، تتحول الحبيبة حينها إلى صديقته وابنته، والزهرة التي رواها فتفتّحت في

❞ قاربت على الاستسلام واليأس، من إحساسي الدائم بأنني أكتب لنفسي، ولا يقرأ كلماتي أحد.⁠‫ ❝

الاحتلال باق ما بق الذهب فإن ذهب الذهب ذهب

لم تذكر المراجع العسكرية قط أن للحصول على لقمة العيش معركة لا بد أن تخاض. لم تذكر كتب التاريخ قط أن النجاح في سد جوع الأفواه الصغيرة الجائعة هو انتصار في معركة خاضها أب مناضل، أو أم مجاهدة. كل متطلبات الحياة والتزاماتها هي في واقع الأمر، حروب عتيدة تطحن عظام الآباء والأمهات يومًا بعد يوم.‏

بين الماضي والمستقبل، هناك دائمًا جسر من الدخان اسمه الحاضر، لا يمكن الوقوف عليه، ولا يمكن الإمساك به، يتسلل المستقبل كل ثانية ليصير ماضٍ وتتسلل خلفه ثوان ودقائق وساعات وأيام، تتحول سريعًا دون قدرة أحد على التحكم بها، لتتداخل الأزمنة وتتعاقب، ويقفز السؤال، أين الحاضر؟ كيف يمكنها أن تصف هذه الكلمة؟ بأي زمن يمكن إدراجها… ‏

‏بشر يستعبدون إخوانهم لأجل الذهب، وبشر يتقاتلون لأجل الذهب.‏

‫ ‏وتذكر يا بني… ‏

‫ ‏سيظل المحتل طالما ظل الذهب، فإن ذهب الذهب… ذهب!‏

‏بشر يستعبدون إخوانهم لأجل الذهب، وبشر يتقاتلون لأجل الذهب.‏

‫ ‏وتذكر يا بني… ‏

‫ ‏سيظل المحتل طالما ظل الذهب، فإن ذهب الذهب… ذهب!‏

‏ذهبت سارة… ‏

‫ ‏دون حتى أن تودعني، ذهبت إلى غير رجعة… ذهبت دون أن تأتي!

هل تملك حق الاختيار، يا لها من معضلة، يبدو أننا في الحب… كما في الميلاد والموت لا نملك قرارًا، الحب حياة، لا بأيدينا امتلكناها ولا بمشيئتنا تركناها! ‏

❞ الحقيقة أن كتاب التاريخ قاسٍ جدًّا، لا قلب له أو مشاعر، لا يختلف كثيرًا عن تلك الأحجار التي بُنيت بها الأهرامات، التاريخ كذلك، بناء كبير من الأحداث الجامدة، مجرد عناوين رئيسة لسيرة الملوك والسلاطين… ❝

❞ في تلك الحياة، الجميع محاربون، لم يكن ينبغي تعريف تعبير المحارب بالمقاتل في ساحة المعارك فحسب، كان ذلك خطأ فادحًا، فمعترك الحياة ممتلئ بالساحات، يعج بالمحاربين من كل الأصناف.‏ ❝

❞ الجهل هو الأرض الخصبة للشرور، أما التجهيل فهو بذرة الشرور يا فيلسوفي العزيز، يزرع زرعًا في العقول حتى يُحصد الشر منها!‏

⁠‫‏وحينئذ يصبح العبث بالعقول وتوجيهها هما السقاية، أما الذي يسعى لتجهيل الناس عن قصد فهو الزارع والحارث والحاصد وبائع المحصول!‏ ❝

المطر.. هو آلة زمن سحرية، تعمل من تلقاء نفسها، تستمد طاقتها من مقبس الذكريات. ‏

‫ ‏لا يعرف أحد علاقة واضحة بين المطر والذكريات، لكنهما توأمان، يمتلك المطر على ما يبدو الشفرة الوراثية للذكريات، ليس عليه سوى أن ينهمر، لتنهمر بدورها، كأنها تابع له لا تعصي له أمرًا، ولا تملك من أمرها شيئًا في حضوره القوي. ‏

‫ ‏لا يدرك أحد لماذا يمتلك المطر هذا السحر العجيب، ولماذا لا يمكن وصفه؟!‏

‏في كثير من الأحيان يخشى المرء مواجهة حقيقته، مواجهة أعماق ذاته، متخفيًا خلف قناع، يسترق النظرات من وراء حجابه. ‏

‫ ‏فخلف هذا الحجاب، يقبع ملاك وشيطان، لا يفترقان عنه، يتصارعان، يتقاتلان، يتجالدان، لكن صراعهما نادرًا ما يطفو على السطح، يظلان متخفيين، متحكمين في الدوافع والأفكار، لا مهرب منهما ولا ملجأ سوى المواجهة. في حين تلك المواجهة إما تؤدي إلى النجاة، وإما إلى القتل.‏

‫ ‏لعبة الموت هي، ولا يمتلك جرأة اللعب إلا شجاع مِقدام أو أحمق مجنون!‏

(ليس الموت، ولكن الخوف من الموت هو المشكلة؛ إذا كان الموت هو نهاية الوعي، إذن لا شعور بعد الموت، وإذا كان الموت هو نهاية الإحساس، إذن لا ألم بعد الموت!)‏