اقتباسات خليل صويلح

“يتوه الحب كطفلٍ مشرّد على قمة جبل/ تتساقط عليه الثلوج/ وتتنادى في أعماقه الذئاب/ إلى وليمةٍ غامضة”.

كان الوقت يعبر بجرعاتٍ مؤذية، وكان موعد الموت يقينياً، لكن الشاعر المريض قاوم بشجاعة، في الوقت المستقطع، غير عابئ بأن يذهب إلى تأبينه حيّاً على كرسي بعجلات.

“نحن هنا نقرأ ونكتب ونرسم/ نشرب القهوة في الصباح الباكر/ قبل أن تختفي النجوم/ وننتظر الربيع القادم، دون الأغاني العسكرية والأعلام السود”

مكتفياً برفع راية الحرية كمسلك حياتي لا يحيد عنه، فهذا شاعر كوزموبوليتي زاهد بالضوء والمنابر.

اختار الهامش بكامل رضاه، انسجاماً مع عبثيته وعدميته ونفوره من الأقفاص

وسيكتب مرثيته الشخصية بكامل يأسه

” بدَداً صيّرني الوقتُ، وقلبي مُسْتَباحْ، وأنا حقلٌ من الشيحِ، ستسفوهُ الرياحْ، وأنا أحمل ميراثي، وميراثي دمايْ، لستُ محظوظاً لكي أغفوْ على وترٍ ونايْ”.

يقول” محمود درويش بنى لي حدائق أستظل بها، وأستفيد منها، فهو كشّاف شعري من طراز خاص”،

” نهم القراءة وحده من أنقذ حياتنا القلقة في تلك البادية المنسيّة، إلى الدرجة التي تجعل تمرّد ألبير كامو تمرّداً شخصيّاً يخصنا في الدرجة نفسها، نحن جيل ما بعد هزيمة حزيران، ذلك الجيل المشحون بالرفض الوجودي، وطاقة التمرّد، وشهوة الهدم”

“منذ عشرين عاماً، وأنا أراقب الشجرة التي تطلّ نافذتي عليها/ معظم الأشجار كانت تتَّجه نحو السماء، إلا هذه الشجرة ما زالت تميل نحو الأرض”

“ثلاثةُ أطفالٍ، يحفرونَ قبري في الثلج: الوحدةُ والحزنُ والحرية”.

دعد حداد كانت تنام جائعة، في ليالٍ كثيرة، وكانت تتسلل فجراً إلى سوق الهال، تتأبط سلّتها، تلمُّ بقايا الثمار المعطوبة ورغم هذا الألم، وهذه الحشرجة، كانت تكتب يومياً تقريباً “الحائط باردٌ يا أمي! والثلجُ قادمٌ، وها هو صوتي يناديكِ،

“لا أحد يستطيع أن يسكن قبري/ أنا من تحمل الزهور إلى قبرها وتبكي من شدة الشعر/ أغمضوا أعينكم/ سأمر وحيدة كرمح”،

“أودُّ أن أطير، أن تكون مهنتي الخطر”

لم تكن جزءاً من تيار شعري، بقدر ما هي رغيف شعري طازج، خرج توّاً، من تنور التجربة.

“لا شيء يضاهي يديك، لا شيء يشبه اللون الأخضر الذهبي في عينيك جسدي ممتلئ بك لأيام وأيام أنت مرآة الضوء الومضة العنيفة للضوء نداوة الأرض جوف إبطيك ملاذي أصابعي تلامس دمك كامل متعتي تتجلى من خلال شعوري بالحياة تتدفق

لكنها ستنتصر على عذابات جسدها وتشوهاته بفساتين طويلة ملوّنة، وأوشحة وقلائد وأقراط وخواتم.

وهو على خلاف الذين يكتبون سيرة حياتهم عندما يتقدم بهم العمر، يكتب سيرة أسلوبه في الكتابة.

“بإمكاننا معرفة آلام هاملت، ولكن لا يمكن وصف صداعه. إن الألم يمزّق اللغة”

‫(فرجينيا وولف)

ويمضي إلى القول باطمئنان “ليس لدينا لغة، لدينا حشرجات، من لغة قتيلة، غابرة”.‏

حتى أنه تساءل مرة “هذه العاصفة في الرأس كيف لا تحرك غصناً