اقتباسات هيثم حسين

أبحث عن نفسِك في باقة زهر، في كوب قهوة، في قصائد محمود درويش، في روايات دوستويفسكي، في مسلسل.. حاول قدر الإمكان ألا تبحثّ عن نفسك في شخص آخر.

لا يمكن لمن أدمن العبودية أن يستمتع بالحرية، وتراه يستقبح أفعال أولئك الذين يقدمون على تحدي أجهزة النظام القمعية، ويصفهم بالمجانين والأغبياء الذين يتوهمون أنهم بممارساتهم البائسة سينالون من قوة تلك الأجهزة التي تنسق معها أهم وأقوى أجهزة المخابرات في العالم

كل البلاد مناف بعد أن تهجر بلدك. هذه حقيقة يشعر بها اللاجئ في كل لحظة، لكن يبقى التحدي بالنسبة إليه، هو كيف يحوّل المنافي إلى أوطان، بعد أن تحوّلت الأوطان إلى مناف؟!

الحرية هي أعظم شيء ينبغي تمجيده

إفراغ المدن من أهلها، إعادة رسم الخرائط والحدود بينها. إنه نوع مستجد من هندسة الجحيم بزعم التخطيط للفردوس المفقود

الوطن ساحة احتراب جماعات من القتلة. وطن للإيجار! هذا ما نتوجه إليه. أوطان مهاجرة نحو ماضيها. كيف يمكن عبور عفن السوق وحمولتنا قاتلة من أعباء الجهل وأوهام العظمة والفرادة؟

يحتاج المرء إلى ذرّ الملح على الجرح للإبقاء على اليقظة الواجبة الدائمة، عساه يغدو نقطة تلاق وسبيل تصالح وجسر تواصل بين الذات والآخر

بينما أزعم أنني أجد نفسي متقاطعًا مع سابقين ومعاصرين، أتوجه لنفسي بسؤال مباشر لا يقبل التملص أو التأويل: هل حقًا أنني وجدت نفسي؟! هل حقًا أجد نفسي حين أكتب ذلك أو أصرح به؟!

" كل البلاد مناف بعد أن تهجر بلدك. هذه حقيقة يشعر بها اللاجئ في كل لحظة، لكن يبقى التحدي بالنسبة إليه، هو كيف يحوّل المنافس إلى أوطان، بعد أن تحوّلت الأوطان إلى مناف؟ "

‏

⁠‫يريد بعضهم أن يكون الأدب وسيلة للترميم والترقيع. يريدون من الأديب أن يوهم قارئه أنّه يعيش في عالم مثاليّ من المبادئ والمثاليات. يبحثون عن سبل لاستدراج الناس

كنا نفتقد الانتماء إلى وطن مسلوب، بتنا نفتقد أنفسنا ونستقوي بالقادم الضبابي

لا يخفى أن الكتابة تحت ضغط الآني تحتمل كثيرًا من الارتباك، ذلك أن زاوية الرؤية تكون محدودة ومحصورة بمسافات وأبعاد معينة، يظل كثير من الجوانب المظلمة التي لن تنكشف للكاتب، ما يبقي العمل مليئًا بالثغرات، وقد يبديه ذلك كقلعة مهجورة منذ زمن

بعض الذين يعبرون الجسور، لا يقصدون العبور. هم يجيئون ليتركوا وراءهم أثراً، لعلّ أحداً يتذكّرهم… حتّى لو كان ذلك الأحد، جسرٌ لا يتزحزح عن مكانه.

يقول لنفسه أحياناً: إنّ الهواتف، كلّها، متشابهةٌ. لكنّ التفاصيل الصغيرة فيها، تلك التي لا يراها الآخرون، هي التي تجعلها مغريةً. صوت تنبيه مختلف، توقيت رسالة وصلت عند الثالثة فجراً، تطبيقٌ لم يُستخدم منذ شهور، محادثةٌ لم تُكمل، إشعارٌ عن أمر لم يحدث. كلّها شذرات حكايات.

"لم أعد أبحث عن شيء. كلّ ما أفقده، صار يعرف طريقه إليّ، لكن من زاوية لا أراها".

وكيف أن فضاء وجهها كان يتسع لكل حريته، يحكي لها أن الوجوه كانت تتحرّر وتذهب. وقد يصل به الأمر في ليلة ما أن يطلب من الذاكرة وجهاً لكنها لا تفرز شيئاً. وذاك هو الموت في السجن. عدم القدرة على التذكّر.

كم هو بائس أن يتمّ النظر إلى بعض اللاجئين، أو كلّهم، على أنّهم ذئاب منفردة قد تنقضّ على مجتمعاتها الجديدة لتنهش خيراتها وتفتّت تركيبتها في أيّة فرصة أو عند أيّ تحريض على الفتنة والكراهية من قبل أشخاص في هذه الضفّة أو تلك!

لا تنتهي الثورة أو تموت، قد يستشهد ثوّارٌ، وقد يتغيّر ثوّارٌ آخرون ويصبحون تجّاراً، وقد يتآمر عليها القريب والبعيد، لكنّها تبقى ثورة ضدّ الطغيان والإجرام، ثورة الإنسان في بحثه عن الحرّيّة المنشودة.

الواقع صادم، وأصدق أنباء من الكتب، كالسيف تماماً، الواقع سيف البشر دوماً. حين استهلّ الشاعر أبو تمام ملحمته بإخباره أنّ السيف أصدق أنباء من الكتب، كان يدرك الحدود التي يرسمها ويقطعها ويفرضها على الواقع، ويرسم بدوره واقعاً جديداً مختلفاً، يتوافق مع حدّته وقّوته.

يحفر الفراق في أرواحنا أنفاقاً يكاد يستحيل ردمها… ويكتسب التلاقي أيضاً بعض الشقاء توجّساً ممّا يليه من فراق. بعيداً عن الحالات الشاعريّة التي تكون مملّة بائسة في الواقع، لكنّ أيّ لقاء منشود هو تتويج جماليّ ساحر.