اقتباسات من رواية سنوات الجري في المكان

كل من حولنا يملكون أسبابًا للحزن، وكلنا نسير في صمت وكأننا لا نشعر بشيء، لكننا نشعر بكل شيء.

كره أبي الانحناء لكنه انحنى ذات يوم عندما قبل بالغربة، وانحنى عندما قبل العودة في عبارة رخيصة، وانحنى عندما قفز منها دون سترة إنقاذ، لم يمت بطلا. لم يكن بطلا، كان رجلا مسكينا مات وحده. واليوم أموت وحدي. أنا أيضا لست ببطل، كنت خائفا من الموت، ولم أرغب في النزول إلى الميدان حتى آخر لحظة، لكن وجه أبي المتعب، وفستان أمي الأزرق، ومدخل البنك البارد، ووجه المحاسب الخجل، وبدلة النقيب محمد، وبرجولا كلية الفنون الجميلة، وحوائط المكتب الخشبية، والنافذة المطلة على سماء سوداء وحذاء أبي البالي.. دفعوني إلى النزول.

- أشعر أنني في انتظار شيء ما لا يحدث أبدًا، الانتظار يفقدني الشعور بالحاضر، أحيانًا أشعر أنني غير حقيقية، لا أعني وجودي المادي في الحياة، و لا حتى ما أكتبه على الفيسبوك ، أعني شعوري نفسه تجاه نفسي، أشعر أنني بشكل أو بآخر مؤقتة ، أريد الانتهاء من كل شيء بسرعة ، أنتظر شيئًا ما أن يحدث ، لكني لا أملك شيئًا ما يحدث.

ربما كل هذه اللحظات التي احتفظت فيها بدهشتي، وكل الأشياء التي فعلتها لأفرح أو لأرضي فضولي. اليوم لا أفرح، ولا أبذل مجهودا لأفرح، ولا أملك فضولا للتجربة، يكتبون على الفيسبوك جملة « الحياة تجربة »، وينسون أن يذكروا بأنها جميلة وعميقة جدا وبلا معنى لا تجربة حقيقية سوى في الموت، لأنه الشيء الوحيد الذي نجهله.

"الرسائل لم تعد تنجلي في عقلك كصورة لظرف في صندوق بريد، صارت جملا مصفوفة تنتظر فتحك للشاشة ، كتابة الرقم السري أو طبع البصمة، لتظهر لك كلمات قد تقتلك أو تحييك. صوت الرسائل هو صوت العالم الجديد، وهو الدليل على الاختيارات الخاطئة ، وقصص الحب الميتة، والحياة التي لا نريدها، والدليل أيضا على وجود حياة أخرى نتمناها.."

"تسللت البرودة إلى رأسي وأطراف قدمي واعتقدت أن هذه هي النهاية، لكني مثل كل مرة عدت، فتحت عيني ورأيت السقف المظلم فوقي، والجدران تحيط بي، لم أعرف إن كنا في النهار أو الليل، تمتمت: سأخبر سارة بكل شيء .. سأخبر الله بكل شيء ..

اين سمعت هذه الجملة؟ أو أنني من ألفها؟ تصلح عنوان قصة"

"يسمع صوت المترو بالقدمين أولا ، رجات تشبه تربيتة على ظهر طفل، دغدغة، تتصاعد إلى البطن ثم القلب ثم الرأس، تصل إلى العينين، فترى المترو قبل ظهوره خارجا من النفق المظلم. يظهر مثل طوق نجاة، مثل كائن خرافي يخرج من أعماق مثل حبيب يظهر على ناصية الشارع. صوته غمغمة، نوستالجيا لرحلات قديمة في قطار متداع إلى المصيف، إلى القرية ، إلى الأحباء، همهمة تلف الأذنين وتحافظ على ثبات التون طوال الرحلة. يخفت مع خروجك من أعماق الأرض إلى السطح، لكنه لا يختفي أبدا" ..

"الموت انطلاقة فكرة. هو التخلص من خواء جسمك وتركه- على عكس المفترض- ممتلئًا بالحياة. اضغط بشفتيك على بعضهما، ثم افتحهما مع زفر الهواء بسرعة، كرر الحركة، أنصت إلى صوت كل ذرة هواء تخرج من الفم، ستنسى النفس للحظة، وسيفوت قلبك دقة، وستمحى أفكارك مرة واحدة، ستموت.. ستموت لأقل من ثانية ثم تحيا. كما نموت جميعا لثوان كل يوم"..

ما الحياة أصلًا؟ مجرد مزحة.. تطلُّع إلى هدف بعيد. مضيء و مُغى، و عندما نصل إليه نكتشف أنه محض سراب.

- الموت في مجمله مثل حلم ، عند الاختفاء نتحول إلى حلم في ذاكرة الأحياء، شخص كان هنا و تلاشى، لا يمكن لمسه او الإمساك به، محرد صوت في رسالة صوتية أو صورة في علبة خضراء محفوظة في الدولاب، كل الأطياف الباقية لمن رحلوا هي مجرد انعكاسات للموت و الحلم

"الأبيض ليس لونا، الابيض انعكاس ما لا لون له، وأنا كنت أفقد لوني شيئا فشيئا، وأتحول إلى طيف، يتحول كل شيء من حولي إلى الأبيض، لكني لا زلت قادرا على الرؤية، رؤية الأبيض لا تعني العمى، رؤيته تعني استعادة البصر

لون الحب...لون الولادة....لون الصداقة...لون الفن...لون الأفكار...لون الشجاعة"

لهذا ستكتبين رواية، وستحكين فيها كل شيء، لأن الرواية على عكس الجميع ستعيش، لو قرأها شخص واحد فقط، لو لم يقرأها أحد، لو بقيت على رف مكتبة قديمة في مدينة صغيرة، لو أهداها شاب لفتاته،

الإنسان لازم يكون أناني في لحظة عشان يقدر يعيش..

البدايه

قيل يوما ما إنه لا توجد بديات حقيقيه …بل مجرد نهايات مستمرة

Kanz

سيكون كل شي علي ما يرام ولو بعد حين

«ما قدرك سوى أن تكون ميتًا؟ من سوء الحظِّ أنَّ جيلك هو المختار. من سوء الحظِّ أنَّ أفضل أيَّام حياتك ستمضيها ماشيًا على الأرض كروح. لكن هذا قدرك.»

الأسود لون الإخفاء، ولون الفقد، ولون القلوب التي توقفت عن النبض وهي لا تزال على قيد الحياة..

أنظر حولي في كل مكان، كل شارع ومقهى وقاعة درس وبيت، وأرى ما خلف الأقنعة الزائفة. ثمَّة دموع متجمدة في عيون البشر، ثمَّة دموع خفية في الجو، دموع متبخرة ربما، نستنشقها لتتحول إلى دموع جديدة كل يوم.

لم يكن الموت سيئًا جدًّا، كنت أقول دائمًا من يموت يستريح، التعب لمن يظل على قيد الحياة.

"البرتقالي زاهٍ كالحياة، وميت أيضا مثلها، لون الأعصاب المهتزة، والأفكار المبعثرة، غير مكتمل كأحمر الحب، بل ناقص يكره المنافسة، قلق وغير آمن مثل إشراقة باردة، ثقيل وهلامي مثل رمال متحركة، يبتلعك في لحظات الحزن، أو يصنع حاجز بينك وبين العالم، لأن نقصه يمنحك القدرة على الاستغناء، لكنه في نفس الوقت، يزيدك تشبثا ببقايا الراحلين".