اقتباسات من رواية رأيت رام الله

‫ما مصدر هذه الغصّة الصغيرة في البال، وأنا هنا في داخل الحلم ذاته؟ إنني لم «أعد» بالضبط. عُدنا للسياسة إذًا.

ما مصدر هذه الغصّة الصغيرة في البال، وأنا هنا في داخل الحلم ذاته؟ إنني لم «أعد» بالضبط

❞ لي أصدقاء على الصعيد الفردي من كل الاتجاهات السياسية أدركوا أنني لا أعرف فكرة «المبايعة». أومن بحقي في «انتخاب» الأشياء، بدءًا من حق انتخاب كيلو البندورة بنفسي عند بائع الخضار إلى انتخاب من يحكمني أو يتحدث باسمي. لا أستطيع إقرار ❝

❞ قد يخنقك المجرم بشال من الحرير وقد يهشم رأسك بفأس من الحديد.. وسيضمن مصرعك في الحالتين. ❝

❞ بوَّابةَ الأبوابِ

‫لا مفتاحَ في يَدِنا. ولكنّا دَخَلنا

‫لاجئين إلى ولادتِنا من الموت الغريب

‫ولاجئينَ إلى منازلنا التي كانتْ منازلنا وجِئنا

‫في مَباهِجنا خُدوشٌ ❝

❞ بوَّابةَ الأبوابِ

‫لا مفتاحَ في يَدِنا. ولكنّا دَخَلنا

‫لاجئين إلى ولادتِنا من الموت الغريب

‫ولاجئينَ إلى منازلنا التي كانتْ منازلنا وجِئنا

‫في مَباهِجنا خُدوشٌ ❝

❞ وجدتني أنسحب إلى هناك إلى تلك البقعة المتوارية في كل شخص، بقعة الصمت والانطواء، فراغ غامق اللون يخص المرء ولا يعني أحدًا غيره ❝

❞ بندقيته هي تاريخي الشخصي، هي تاريخ غربتي، بندقيته هي التي أخذت منا أرض القصيدة وتركت لنا قصيدة الأرض. في قبضته تراب، وفي قبضتنا سراب. ❝

❞ قلت لنفسي: لماذا يظن كل شخص في هذا العالم أن وضعه بالذات هو وضعٌ «مختلف»؟! هل يريد ابن آدم أن يتميز عن سواه من بني آدم حتى في الخسران؟ ❝

❞ أحب القصيدة وهي تتخلق بين أصابعي وتتشكل صورة بعد صورة، حرفًا بعد حرف. بعد ذلك يبدأ الخوف ويهرب اليقين. تنتهي عندي تلك اللحظة الراضية التي يسمونها «فتنة الخالق بالمخلوق». ❝

المخدة سجِلُّ حياتنا. المسودة الأولية لروايتنا التي كل مساء جديد، نكتبها بلا حِبر ونحكيها بلا صوت. ولا يسمع بها أحدٌ إلا نحن.

‫هي حقل الذاكرة، وقد تم نبشه وحرثه وتثنيته وعزقه وتخصيبه وريّه في الظلام الذي يخصّنا.

‫ولكل امرئٍ ظلامُه.

‫لكل امرئ حقّه في الظلام.

‫هي الخربشات التي تأتي على البال بلا ترتيب ولا تركيب. المخدة هي محكمتنا القُطنيّة البيضاء، الناعمة الملمس، القاسية الأَحكام.

‫المخدة هي مساءُ المسعى.

‫سؤال الصواب الذي لم نهتدِ إليه في حينه، والغلط الذي ارتكبناه وحسبناه صوابًا.

‫وعندما تستقبل رؤوسنا التي تزدحم فيها الخلائط، مشاعر النشوة والرضى، أو الخسران والحياء من أنفسنا، تصبح المخدة ضميرًا

❞ وإذا كان موتى الغربة وموتى السلاح وموتى الاشتياق وموتى الموت البسيط شهداء، ولو كانت الأشعار صادقة وكان كل شهيد وردة، فيمكن لنا أن ندعي أننا صنعنا من العالم حديقة. ❝

❞ للفلسطيني مباهجه أيضًا. له مسرّاتُهُ إلى جانب أحزانه. له نقائضُ الحياة المدهشة لأنه كائن حي قبل أن يكون ابن نشرة أنباء الثامنة! ❝

❞ رجُلٌ رؤوم

‫وهو الذي ظلت أمومتهُ تظلل أمّهُ

‫ليرى ابتسامتها

‫ويفزع أن يكون بصوف كنزتها

‫ولوخيطٌ حزينْ ❝

❞ بعد الـ٦٧ كان اكتشافي أن عليّ أن أشتري زيت الزيتون أمرًا مؤلمًا حقًّا. ❝

❞ السياسة هي شكل العائلة على مائدة الإفطار. مَن الحاضر حول المائدة ومَن الغائب ولماذا غاب؟ من يشتاق لمن، عندما يسكب القهوة من بكرجها ويوزعها على الفناجين. هل تملك ثمن إفطارك مثلًا؟ أين أولادك الذين غابوا إلى الأبد عن كراسيهم المعتادة ❝

❞ بعد كم ثلاثين سنة أخرى سيعود الذين لم يعودوا؟ ما معنى أن أعود أنا أو غيري من الأفراد؟

‫عودتهم هم، عودة الملايين، هي العودة. موتانا ما زالوا في مقابر الآخرين، وأحياؤنا ما زالوا عالقين على حدود الآخرين. ❝

إنه التسطيح الذي يأخذ القريب والسهل من كل حالة إنسانية فيطمسها بدلًا من أن يُظهِرَها؛ ويسيء إليها في نفس اللحظة التي يزعم فيها أنه يُمجّدُها.

في المنفى لا نتخلص من الذعر. إنه يتحول إلى خوفٍ من الذعر.

منذ الـ١٩٦٧ وكل ما نفعله مؤقت و«إلى أن تتضح الأمور»..