اقتباسات من كتاب الناي الذي يسخر من موكبك

‫ وأنت تهدر أيامك،

‫ وابتساماتك اليابسة على نساءٍ عابرات،

‫ سيجيء يومٌ

‫ تتدلّى فيه وحدتك

‫ كسقفٍ مثقوبٍ تحت المطر.

‫ ستفتقد صباحاتنا الدافئة،

‫ كانت تشبه قوس قزحٍ هشّ.

‫ ستفتقد ضحكاتنا العالية،

‫ والجسد المُتعب

‫ الذي لم يعرف لذّته

‫ إلا حين ذاب في جسدي.

في الثلاثين

‫ تركتُ النوافذ مفتوحة،

‫ سمحتُ للريح أن تعبث بشعري،

‫ سمحتُ للعابرين أن يختلقوا لي أسماءً كما يشاؤون.

‫ ضحكتُ

‫ حين سمعت جارتي تهمس:

‫ «إنها ترفض الرجال،

‫ كأنها وُلدت من حجرٍ لا من ضلع!»

ماذا تريدُ المرأة

‫ حين تضع نفسها بين يدي رجل؟

‫ تريده أن يكون شفافًا

‫ مثل نافذةٍ مفتوحةٍ على الريح.

‫ عاشقًا يبحر معها بلا خرائط،

‫ أن يمشي بجانبها ممسكًا بيدها

‫ دون أن يسألها:

‫ «لِمَ أنتِ متعبة؟»

‫ تريده أن يُصغي

‫ إلى ارتجافها الخفي،

‫ إلى نحيبها في منتصف الليل

‫ الذي لا يحتاج تبريرًا،

‫ إلى قلبٍ يتساقط حين تمرض

‫ كما تتساقط أوراق السّنديان في الخريف.

وها أنا

‫ الآن أركل تابوتك بقصيدة،

‫ وأكتبُ بدمي على خشبه:

‫ «كان يشبه شيئًا مني،

‫ لكنه نسيني ومات».

أشعلت فوهات براكين في داخلي،

‫ أيقظت موتًا ناعسًا

الحب؟

‫ أعرفه جيّدًا،

‫ كان يمشي ذات يوم في قلبي

‫ حافيًا،

‫ يقرع نوافذي،

‫ وينام على وسادتي

‫ دون خوفٍ من الغد.

‫ لكنه اليوم،

‫ مقطّع الأوصال،

‫ يحمله أطفالُ الحنين

‫ كدميةٍ ممزّقة

‫ لا تعرف كيف تبكي،

‫ ولا كيف تضحك،

‫ ولا كيف تموت.

أظنّ الحبَّ

‫ أرنبًا مذعورًا

‫ تطارده البنادق،

‫ وكلّما حاولتُ أن أمسكه،

‫ سال من شفتي دمُه،

‫ وعلق بين أسناني

‫ عظمه المحترق.

‫ فلا تسألني لماذا أكتب،

‫ أنا فقط أحاول أن أُسقِطَ هذا الأرنب

‫ من غابة رأسي

‫ إلى الورق.

‫ أحاول أن أنقذه من موتٍ سخيف،

‫ من نظرات الشفقة،

‫ ومن فمِ السخرية الذي

‫ يضحك كلّما بكيت.

كلَّ صباحٍ..

‫ أفتح نافذتي كجرحٍ عتيق،

‫ ألمس الضوء بأصابع محترقة،

‫ أشدُّ على خاصرتي بردَ المدن،

‫ وألمُّ بقايا العابرين في جيب معطفي

‫ كمن يجمع شظايا مرآةٍ

‫ تحطّمت في وجه الريح.