اقتباسات أفين حمو

فهل هناك عفوٌ

‫ يمنحني جذورًا جديدة

‫ في أرض لا تعرف الربيع؟

‫ أريد أن أكون زهرةً

‫ تنبت بين الصخور،

‫ تصيح بصوتٍ خافت،

‫ وتنحني مع كل ريح.

‫ نورٌ واحد أبحث عنه،

‫ لكن لا أثر له في هذا العدم.

أتيت إليك، يا رب،

‫ مثقلة بجراحي،

‫ أحملها كحجارةٍ في جوفي.

‫ الليل يضيق عليّ،

‫ وصدري يخنقه كل زفير.

‫ يا رب،

‫ دع دموعي تجرف هذا الظلام،

‫ كسيلٍ صغير

‫ يغمر أرضًا قاحلة.

‫ دعني أرى شمعةً

‫ تتأرجح في ريحٍ لن تهدأ.

خطايا الليلك

‫ أنا التي تعلكُ الوقت كأقراصٍ مرّة،

‫ لا صبر لي على التباطؤ،

‫ ولا على ارتشاف الغياب ببطء،

‫ فأكسره بأسناني وأمضي.

‫ أنا التي ترفع كؤوس الطقوس في النهار،

‫ وفي عتمة وحدتها

‫ تعصر ماء وجعها بين راحتيها،

‫ تشربه كمن يُطفئ جمرًا

‫ ينام تحت الأضلاع.

هل كنتُ يومًا

‫ سوى رعشةٍ سقطتْ من ارتعاش الزمن؟

‫ ترى،

‫ ما الحياة؟

‫ هل هي رجلٌ غائبٌ عن سريري

‫ بمحض إرادته؟

‫ أم إرادتي؟

‫ غرسَ طعمه المُرّ

‫ في صمت الأرض الخاوية،

‫ ثم اختفى

‫ كأنه لم يكن موجودًا

‫ لا قبل السرير

‫ ولا بعده.

ضحكتُ

‫ حين سمعت جارتي تهمس:

‫ «إنها ترفض الرجال،

‫ كأنها وُلدت من حجرٍ لا من ضلع!»

‫ أمّي…

‫ إن متُّ

‫ لا تبكي على طفلتكِ،

‫ اكتبي على قبري:

‫ «هنا ترقد امرأة

‫ لم يمشِ فوقها أحد،

أكذب على المرآة وأقول:

‫ «أنا شخصٌ جيد،

‫ أفكاري لم تفضحني بعد،

‫ وهذا الليل لم يُعرّني إلا من أسمائي القديمة».

‫ لكنني أعرف:

‫ أن الرب أنار لي نصف الحقيقة،

‫ وأن إبليس ترك لي نصف الخطيئة،

‫ وأنني لست سوى ظلٍّ يتجوّل بينهما،

‫ يعيد تشكيل ملامحه مع كل خطيئة

أقطف شفتيّ من بين فكّي ليلٍ أعور وريحٍ معربدة،

‫ أتماهى مع العاصفة كصلاةٍ لم تجد صدرًا يليق بها،

‫ أترك لعابي ندىً على عتبات الحانات المظلمة،

‫ أضحكُ..

‫ وأفكر:

‫ كيف لصوتي أن يكون أغنيةً وموسيقى

‫ وأنا ابنةُ جوقةٍ عمياء تُصلّي للعدم؟

‫ يقول لي الرب:

‫ «أنتِ بخير ما دام ظلّك لا يشرب من دمي».

‫ يقول إبليس:

‫ «أنتِ بخير ما دامت خطاكِ على مقربة من الهاوية».

والوقتُ كلبٌ أجرب

‫ يهرشُ روحه بالإسفلت.

‫ الأمهاتُ يلدنَ أبناءً بجماجم رخوة

‫ تُعيدُ الفجيعةَ تشكيلها كلّ صباح.

‫ والآباءُ يفتّشون بأسمالهم

‫ عن موتٍ مؤجَّل،

‫ كعملةٍ صدئة

‫ أُسقطت في قاعِ البؤس.

‫ أنا لا أكتبُ الشعر،

‫ أنا أبصقُ دمً

والوقتُ كلبٌ أجرب

‫ يهرشُ روحه بالإسفلت.

‫ الأمهاتُ يلدنَ أبناءً بجماجم رخوة

‫ تُعيدُ الفجيعةَ تشكيلها كلّ صباح.

‫ والآباءُ يفتّشون بأسمالهم

‫ عن موتٍ مؤجَّل،

‫ كعملةٍ صدئة

‫ أُسقطت في قاعِ البؤس.

‫ أنا لا أكتبُ الشعر،

‫ أنا أبصقُ دمً

سر أثقل من البحر

‫ ليس لدي أيادٍ كثيرة

‫ لأحمل غضبك

‫ وألقيه في البحر

‫ كأثقالٍ قديمةٍ لتغرق.

‫ سأبتلعه بهدوء،

‫ وأتعامل مع نفسي بحذر

‫ كأنّي حبلى بسرٍّ ثقيل.

‫ كلّ ما تدربت عليه

‫ لم يكن لإنقاذ العالم،

‫ بل لإنقاذ قلبي من ارتطامك.

‫ وأنا أترجّاك بلطف،

‫ بعناقٍ يُطفئني.

كالدخان الذي لم يولد بعد.

‫ تلتقطنا،

‫ تمسك بنا كما يمسك النور بجدار مظلم.

‫ نحاول الإمساك بها،

‫ لكنها تتفتت،

‫ تتحول إلى فقاعات،

‫ تختفي،

‫ وتترك أثرًا من رائحة لا نعرفها.

لكن يديّ تمسك بالفراغ فقط.

‫ هل يمكن أن يكون ملاكًا حقًّا؟

‫ أم أنني أنا الوحيدة التي ترى النور

‫ يتبخر من بين أصابعها؟

‫ أضحك وأبكي،

‫ وأظل أسأل نفسي:

‫ أيعقل أن يكون ملاكًا،

‫ أم مجرد ضوءٍ تسلل من عدسة عيني

‫ ليتركني وحدي

‫ أهذي

‫ وأعيد تشكيله كقصيدة شاردة على الورق؟

من نحبُّ ليس من يكون،

‫ ولا الأبوابُ تفتحُ لنا،

‫ نحنُ شهودُ الخيبةِ؛

‫ نحمل رغيفَ الأمل في يدٍ،

‫ وفي الأخرى سكّينًا صدئًا،

‫ نجرؤ على الطعنِ..

‫ ولا نجرؤ على الانسحاب.

‫ كلَّ صباحٍ..

‫ أرفع طرفَ ثوبي عن الوحل،

‫ أبحثُ عن الدروبِ الصغيرة،

‫ لكنني لا أصل،

‫ فالأزقةُ كالأحلام؛

‫ تتشابكُ ولا تُفضي إلى شيء.

الحب!

‫ الحب؟

‫ هو أن أكتب له: «صباح الخير»

‫ ثم أمحوها..

‫ لأن الليل لم ينتهِ بعدُ في قلبي.

‫ الحب؟

‫ هو أن أحذف الحرف الأول من اسمي (أفين)،

‫ فيعود إليّ ناقصًا

‫ متسائلًا بالخيبة،

‫ وكأنه لا يعرف من يكون..

‫ بعدك.

أشعلت فوهات براكين في داخلي،

‫ أيقظت موتًا ناعسًا

الحب؟

‫ أعرفه جيّدًا،

‫ كان يمشي ذات يوم في قلبي

‫ حافيًا،

‫ يقرع نوافذي،

‫ وينام على وسادتي

‫ دون خوفٍ من الغد.

‫ لكنه اليوم،

‫ مقطّع الأوصال،

‫ يحمله أطفالُ الحنين

‫ كدميةٍ ممزّقة

‫ لا تعرف كيف تبكي،

‫ ولا كيف تضحك،

‫ ولا كيف تموت.

أظنّ الحبَّ

‫ أرنبًا مذعورًا

‫ تطارده البنادق،

‫ وكلّما حاولتُ أن أمسكه،

‫ سال من شفتي دمُه،

‫ وعلق بين أسناني

‫ عظمه المحترق.

‫ فلا تسألني لماذا أكتب،

‫ أنا فقط أحاول أن أُسقِطَ هذا الأرنب

‫ من غابة رأسي

‫ إلى الورق.

‫ أحاول أن أنقذه من موتٍ سخيف،

‫ من نظرات الشفقة،

‫ ومن فمِ السخرية الذي

‫ يضحك كلّما بكيت.

كلَّ صباحٍ..

‫ أفتح نافذتي كجرحٍ عتيق،

‫ ألمس الضوء بأصابع محترقة،

‫ أشدُّ على خاصرتي بردَ المدن،

‫ وألمُّ بقايا العابرين في جيب معطفي

‫ كمن يجمع شظايا مرآةٍ

‫ تحطّمت في وجه الريح.