اقتباسات بدر رمضان

وكأن الحياة، بكل صخبها، قرّرت فجأة أن تصبح صامتة بداخلك..

ليست كل الأصوات قابلة للسكوت…

‫ بعضها لا يُقال… بل يُستشعر…

‫ ليست كل الأبواب تُفتح بالمفاتيح..

‫ بعضها… لا يُفتح إلا حين تُغلق حياة..

«من رأى الحقيقة، لا يحق له أن يغمض عينيه.»

ليست كل المرايا تُريك نفسك..

‫ بعضها… يُريك ما تُخفيه عن نفسك..

«لا أشعر بوجودك حقًا… كأنكِ تتنفسين، لكنكِ لا تعيشين.»

لكن ما لم تقله لي هو أنني… فارغة..

‫ أنا لا أعيش، بل أؤدي الحياة كما تؤدى الطقوس القديمة..

هل أخبرك بشيء؟

‫ أحيانًا، لا نحتاج إلى الأشباح كي نحسّ بالرعب..

‫ يكفي أن تصحو كل صباح… وتجد نفسك ما زلت حيًّا..

فبعض الأبواب لا تحتاج إلى مفاتيح…

‫ يكفي لها أن تناديك!

فبعض الأبواب لا تحتاج إلى مفاتيح…

‫ يكفي لها أن تناديك!

كنت أظنّ أن الحياة مجرد سلسلة من القرارات المتراكمة، وأن كل باب نختار فتحه يؤدي إلى طريقٍ معلوم، نهايته خاضعة لمنطق الاحتمالات..

الذين لم يُكتَب لهم النجاة

‫ ليست كل النهايات نجاة، وليست كل الأبواب مخرجًا…

‫ أحيانًا… النجاة تكون لعنة أخرى، والموت باب مفتوح لشيءٍ لم يُفهم بعد، نحن لا نخرج من المدن الغريبة كما دخلناها…

‫ لا نحمل نفس الأسماء، ولا الأرواح، ولا الظلال…

‫ كلّ من يمرّ ببابٍ لا يعود كما كان!

‫ بعضهم يُمحى، وبعضهم يتذكّر، لكن الأخطر،

‫ هو ذاك الذي يفهم…

‫ لأن المعرفة في تلك المدينة…

‫ ليست نورًا، بل عبء..

‫ عبءٌ لا يُغتفر!

فبعض الأبواب لا تحتاج إلى مفاتيح…

‫ يكفي لها أن تناديك!

كل مدينة لها حدود…

‫ حدود تُرسم بالحجارة، بالخرائط، أو حتى بالخوف…

‫ إلا هذه المدينة…

‫ حدودها تبدأ من داخلك، حين تخطئ النطق، أو حين تهمس للفراغ بكلمة، فيردّ الصدى بابًا لا يُغلق أبدًا، ظننا أن الأبواب خلاص، أنها نهايات متفرقة لحكايات منكوبة،

‫ لكننا كنا مخطئين…

‫ الأبواب لم تكن متاهة، بل كانت خيوطًا مثل خيوط العنكبوت، وكل خيطٍ منها ينسج قيدًا حتى لم نعد نعرف هل نحن من عبرنا إليها،

‫ أم أنها… من تسلّلت إلينا دون أن نشعر..

كل مدينة لها حدود…

‫ حدود تُرسم بالحجارة، بالخرائط، أو حتى بالخوف…

‫ إلا هذه المدينة…

‫ حدودها تبدأ من داخلك، حين تخطئ النطق، أو حين تهمس للفراغ بكلمة، فيردّ الصدى بابًا لا يُغلق أبدًا، ظننا أن الأبواب خلاص، أنها نهايات متفرقة لحكايات منكوبة،

‫ لكننا كنا مخطئين…

‫ الأبواب لم تكن متاهة، بل كانت خيوطًا مثل خيوط العنكبوت، وكل خيطٍ منها ينسج قيدًا حتى لم نعد نعرف هل نحن من عبرنا إليها،

‫ أم أنها… من تسلّلت إلينا دون أن نشعر..

كل مدينة لها حدود…

‫ حدود تُرسم بالحجارة، بالخرائط، أو حتى بالخوف…

‫ إلا هذه المدينة…

‫ حدودها تبدأ من داخلك، حين تخطئ النطق، أو حين تهمس للفراغ بكلمة، فيردّ الصدى بابًا لا يُغلق أبدًا، ظننا أن الأبواب خلاص، أنها نهايات متفرقة لحكايات منكوبة،

‫ لكننا كنا مخطئين…

‫ الأبواب لم تكن متاهة، بل كانت خيوطًا مثل خيوط العنكبوت، وكل خيطٍ منها ينسج قيدًا حتى لم نعد نعرف هل نحن من عبرنا إليها،

‫ أم أنها… من تسلّلت إلينا دون أن نشعر..

الظلام حولها كان مختلفًا… أعمق، أثقل، كأن المدينة نفسها تتحاشى النظر إليها..

‫ يقولون إن الموتى لا يتحدثون…

‫ لكن ماذا عن أولئك الذين اختفوا دون أن يُدفنوا؟

‫ دون شاهد على قبورهم… دون دمعة وداع… دون حتى أثر؟

‫ أولئك الذين تبخروا من العالم، كأنهم لم يكونوا يومًا؟

ليست كل المرايا تُريك نفسك..

‫ بعضها… يُريك ما تُخفيه عن نفسك..

‫ وحين تظن أن ما تراه مجرد انعكاس…

‫ ربما يكون هناك من ينظر إليك من الجهة الأخرى..

‫ هذا الباب لم يكن على جدار… لم يُصنع من خشب، ولا حديد، ولا حتى من حجر..

‫ بل من زجاجٍ شفاف…

‫ شفافٌ كالكذب الذي نرويه لأنفسنا كلّ صباح لنقنعها أننا بخير..

الصمت…

‫ في الظاهر، قد يبدو نجاتك الوحيدة…

‫ وفي العمق، قد يكون القيد الذي يُغلّف عنقك قبل أن يُلقى بك في هوّة لا قرار لها..