اقتباسات جوخة الحارثي

على كثرة أسفاري ما زلت أفضّل الجلوس بجانب النافذة ومراقبة المدن وهي تصغر تدريجيا حتى تتلاشى

متى بتتوفر ؟

‫ كنّا واثقين من الحياة، الآن أتمتم: «أكثر ممّا يجب»، واثقين من صبانا، وفرحنا، وطريقنا، وبيتنا، وواثقين أنّه لا وجود لكلمة الانكسار. وكنّا نمشي في الشوارع متشابكي الأيدي كأنّ تشابكها لن يفكّه غير الموت، والموت كان مجرّد كائن بعيد وغامض، ولا داعي لإزعاج الفرح بالتفكير فيه. كان البيت لنا، لم يخامرنا أدنى شكّ في ذلك، الأرائك والأسِرّة والمخدّات والشبابيك ومقابض الأبواب وكاسيت سوني وحقائب المدرسة، كانت كلّها تنتمي لنا. لم يخامرنا الشكّ، لم نرتَبْ لحظة، وحين تتلاصق خدودنا على سجّادة الصالة العتيقة كي نتخيّل ممالك الجان على ثريّات السقف، كان هذا هو الرضا

ستكتشف أنّ النوم معجزة أكثر من الصمت حيث لا تسمع حتى كلام الآخرين.

كنتُ في المصيدة. أظنّ أن فأرًا صغيرًا سيقضم الشبكة حولي ذات يوم، ويحرِّرني. أي فأر، أي قدر، كانت الشبكة تزداد إحكامًا وأنا أنتظر القضمة. قضمة الخلاص. لم أعرف بأني أنا الفأر. لمّا عرفت كانت أسناني كلّها قد سقطت.

لماذا جاءت الحكاية بالمقلوب؟ لماذا لمَّا ماتت جدّتي اختفى الأسد رغم أنها جدّتي الطيّبة؟ هل كانت جدّتي تعرف أن النارنجة التي زرعتها بيديها هي الأسد الذي سيذهب حين تذهب؟ لكنَّ الحكاية مقلوبة هكذا، تتراكم فيها الخسارات ولا تعويض، لا تعويض يا جدّتي.

❞ ما يسمّيه الناس «تجربة» هو في الحقيقة داء مزمن، لا يميتنا ولا نُشفى منه، لا نحتمله ولا نتخلّص منه، يرافقنا أينما ذهبنا ويثور في أيّ لحظة ليذكّرنا أنّ له مضاعفات غفلنا عنها أو تغافلنا، وما ينصحونها به من «فتح صفحة ❝

داهمني شعور طاغٍ بالفناء، وبأننا مجرَّد ذرَّات في هذا الكون ستعود هباء كما كانت وسيعود الكون منتميًا لسنيه الملايين. أحسستُ بتقبّل عميق لفكرة موتي، كدت أبتسم من شدّة تقبّلي لفنائي، لم أحسّ بأي قلق، ولا حتى بفضول

« الطعون النافذة لا تُشفى بتطهيرها بمحلول مطهّر والتظاهر بأنّها مجرّد خدوش. »

«قد نحبُّ أكثر من مرَّة، ولكن ليس الحبُّ نفسه أبدًا

هل يخجل الفَرِحون في عالم مليء بالتعاسة؟

إنَّ العالم مليء بالكلمات التي لا تستحقّ عناء التلفظ بها، أو أنَّ أوان التلفظ بها قد فات.

إنَّ الحياة بلا حبّ مجرَّد قبر واسع.

حكى لغزالة فيما بعد كيف انشقَّ فؤاده فجأةً كرمَّانة، وانفطرت منه عشرات الحبّات الصَّغيرة، التي تبدو متشابهة ولكنَّها أشبه بمِشكال يعكس أشكال الحياة وألوانها،

فمثل هذه الحوارات ميؤوس منها، أي حوار مع إنسان يعتقد مسبقًا إنَّه يمتلك الحقيقة المطلقة، وإنَّك على خطأ مقدمًا مهما قلت وهو على صواب مقدمًا مهما رفض التَّفكير؟ لا يمكن النقاش مادام يتحدَّث بسلطة الدِّين، أو ما يظنُّه الدِّين، وأنت تقف مجردا من هذه السلطة الهائلة

لكنَّ الحكاية مقلوبة هكذا، تتراكم فيها الخسارات ولا تعويض، لا تعويض يا جدّتي.

وكانت روحي تحترق من عجزها البشريّ عن استعادة لحظة واحدة، كنتُ أطلب لحظة واحدة وكانت مستحيلة، كنتُ سألتفتُ التفاتة واحدة، وسأرجع خطوة واحدة، ولن أذهب.

لا يمكن تغيير شيء فما خطَّته يد القضاء قد خطَّته، «وكلّ دموعك وتوسّلاتك لا تمحو خطًّا واحدًا».

لماذا لا تتعلَّق بالكلمات خيوط لنجذبها إلينا ونعيدها إلى جوفنا؟ لا. ليس ثمَّة خيوط، فقد قيلت وانتهى الأمر.

حين كففت أخيرًا عن الحياة في حدود خياله عرفت طعم الحرِّيّة. تذوّقت كيف يختار المرء الكتب التي يحبّها والأصدقاء الذين يحبّهم والمدن التي يحبّها، وكيف يتحرّر حين يكون نفسه وليس مجرّد امتداد أو تجسيد لمخيّلة شخص آخر.