اقتباسات فرجينيا وولف

إنَّ الكتب هي مرايا للروح».

‫ ‏إلّا أنّ الفكرة كانتْ جليّةً للسّيد دنهام، الأمر الّذي زاد من شعوره بالحرج الّذي لمْ يكنْ بالإمكان تداركه، فإذْ به يشعر وكأنّه غريبٌ في غرفةٍ تعجّ بالأشخاص الّذين كان أغلبهم في حالة راحةٍ ومنشغلين بالمحادثات، إلّا أنّه وفي الوقت ذاته بدا للسّيد دنهام استحالة الخروج، وكأنَّ ألف بابٍ قد سُدّ بإحكامٍ بينه وبين الطّريق في الخارج. ك

خطرتْ ببال كاثرين فكرةٌ مُفاجئةٌ؛ بأنّه إذْ جاء أحدٌ ما وفتح الباب في تلك اللّحظة؛ فإنّه لا بُدَّ سيظن أنّهم يستمتعون بوقتهم فعلاً، أو أنّه قد يقول في نفسه "يا لهُ من منزلٍ رائعٍ حقًا يُمكن للمرء القدوم إليه"، و

خطرتْ ببال كاثرين فكرةٌ مُفاجئةٌ؛ بأنّه إذْ جاء أحدٌ ما وفتح الباب في تلك اللّحظة؛ فإنّه لا بُدَّ سيظن أنّهم يستمتعون بوقتهم فعلاً، أو أنّه قد يقول في نفسه "يا لهُ من منزلٍ رائعٍ حقًا يُمكن للمرء القدوم إليه"، و

"ولكني لم أُعْطِكِ أدنى فكرةٍ عن الأمواج

‫ العالية المهولة

‫ التي تحملني إلى أعلى القمَم ثم

‫ تهوي بي إلى وديان

‫ جَهنميَّة سحيقة في غضون أيام(6)"

لا أستطيع المقاومة بعد الآن. أنا أعرف أنني أُفسد عليك حياتك، ولكني أعرف أنك ستستطيع العمل من دوني {…} لقد زايلني كل شيء إلا الثقة في طيبتك. لا أستطيع الاستمرار في إفساد حياتك بعد الآن"

لا أستطيع المقاومة بعد الآن. أنا أعرف أنني أُفسد عليك حياتك، ولكني أعرف أنك ستستطيع العمل من دوني {…} لقد زايلني كل شيء إلا الثقة في طيبتك. لا أستطيع الاستمرار في إفساد حياتك بعد الآن"

أن الحياة شاقة؛ الحقائق لا تحتمل التزييف؛ والسبيل إلى تلك الأرض الخرافيّة حيث آمالنا المشرقة محتومٌ عليها أن تنطفئ.

لا يزال القلب ينبض، رغم الضعف، مهما كان البعد، القلب الهزيل المنيع في صدر المبنى الهائل.

والآن، وبينما تقف ويدها فوق باب سيارتها، ضربها الحاضر مجددًا على رأسها، ولإحدى عشرة مرة ظل يضربها بعنف.

النوم، يكون عميقًا جدًّا لدرجة أن كل شيء يصير غبارًا، لا حدود لنعومة ذرَّاته. يصير ماءً معتمًا غامضًا، هناك، نجد أنفسنا مطويين ملفوفين، مثل المومياء، مثل العُثَّة، نتمدَّد على الرمل غائصين في النوم.

فلتحي السعادة، ثم السعادة، ثم السعادة، وليس تلك الأحلام التي تُضخِّم الصور الواضحة كما تفعل المَرايَا المُرقَّطة في الوجه داخل ردهة نزل ريفي؛ الأحلام التي تفتت الكل وتمزقنا وتجرحنا وتُفسِّخنا حين نذهب للنوم.

حين كان يومض في رأسها، تعتقد أن عليها أن تتحدث إليه فورًا. لم تهتم ماذا يمكن أن يفعل هذا الكلام الفارغ، وكيف يمكن أن يفكك السرد.

كانت تقرأ جملة ثم تتأمل السماء. تترك السماء وتعود إلى الصحيفة.

رأت مركبات وعربات وحافلات عامة، وهي التي اعتادت التأمل في صفحة طويلة من الورق؛ كما انزعجت حين رأت شجارًا. أذناها المعتادتان على خربشة القلم آذاها ضجيج الشارع العنيفة البشعة. كل شبر من الرصيف مزدحم.

أيتها الحياة، من أنتِ؟ نور أم عتمة. مريلة جوخية لخادم أم ظِلّ زُرْزُور على العشب!

الحياة؛ كما قرر كل ذوي الرأي والسلطة أن الحياة لا علاقة لها أبدًا بالجلوس بسكونٍ في كرسيٍّ للتأمل. الفكر والحياة، كقطبَي الأرض، متباعدان.

الأفضل، أن أظل مستلقية هنا في سلام، ووحدها السماء تراني وأراها.

راودتها بعض الأفكار المجنونة عن مطاردة الطيور إلى حافة العالم، ثم تلقي بنفسها على الأرض العشبية البنفسجية، وهناك تشرب النسيان.

ومن ينكر أن هذا الفراغ في العقل، مختلطًا بالزخم، والفطنة، وخرافات العجائز القديمة، والأساليب العشوائية، واللحظات الجريئة المدهشة وروح الدعابة والعاطفة المفرطة- من ينكر أن كل امرأة في هذه الجوانب أجمل من أي رجل؟♠️