اقتباسات من كتاب نوبة حراسة الأحلام

أخبرتها أنها تمتلك تلك الابتسامة التي تعدك أن كل شيء، بطريقة ما، سيكون على ما يُرام، ابتسامة لا تكذب، لا تراوغ بشأن القسوة التي تختبئ في كل تفاصيل العيش، ابتسامة تتقبل كل شرور العالم، تسع مخاوفك وتمنحها شرعية للوجود، لكنها تعدك أنك ستجد، رغم كل ما سبق، طريقة للنجاة، دون تفسير ولا إسهاب، ابتسامة من قرأ رواية حتى نهايتها ويعلم أنك من شخوصها الناجية

يعود المصباح العطِب إلى الحياة، ويخرس الصنبور أخيرًا عن خريره، وتكتسب قوائم الطاولة صلابة الوقوف مرة أخرى تحت ضربات مطرقته. كل سحر يفتقده في المحاورة يحل في صلته المباشرة مع الأشياء.

لم يجد ما يكفي من الحب لينجو من وحدته.

لم يجد ما يكفي من الحب لينجو من وحدته.

الحب يحتاج إلى معجزة لإيجاده ومعجزة أخرى لاستبقائه

لا يتعلق الحب أبدًا بأن نحب الأشياء ذاتها، إنما نحب إشراقة وجه من نحب.

كان أقربائي في طفولتي يقرنون حبي للعزلة بالتفلسف؛ الفلاسفة وحدهم هم من يحبون العزلة. أحببت التميز المرتبط بالأمر. كانت العزلة مهربي من عالم أخشاه بشدة، فإن أضفى عليها أحدهم مسحة من خصوصية وأهمية فسأرحب بذلك جدًّا، مع أن كل ما قرأته من عالم الفلسفة وقتها لم يتجاوز الأقوال المأثورة لمشاهير الفلاسفة.

في الحياة، يمتلك المرء الخبرتين معًا؛ يحيا خبرة العيش بخططه وبالممكنات والهدايا الساحرة التي تنفلت من مساحة العفوية والارتجال خارج الخطط الموضوعة، ويمتلك خبرة التعديل والمونتاج في الذاكرة.

في الحياة، يمتلك المرء الخبرتين معًا؛ يحيا خبرة العيش بخططه وبالممكنات والهدايا الساحرة التي تنفلت من مساحة العفوية والارتجال خارج الخطط الموضوعة، ويمتلك خبرة التعديل والمونتاج في الذاكرة.

أمتلك انطوائية حادة تجعلني مثقلًا بالتخطيط الحرفي للتعامل مع الناس؛ لأن العفوية تربكني؛ العفوية فقدان للتحكم، وانكشاف مفلت لكل الأوراق.

أمتلك انطوائية حادة تجعلني مثقلًا بالتخطيط الحرفي للتعامل مع الناس؛ لأن العفوية تربكني؛ العفوية فقدان للتحكم، وانكشاف مفلت لكل الأوراق.

«السير الصارم وفق الخطة الموضوعة مسبقًا يقتل معجزات صغيرة، ممكنات صغيرة، لا يراها المرء إلا في موضع الاختبار ولحظة التمثيل ذاتها.»

مهما بحثنا عن ماهية أنفسنا خارجنا، سيظل اللهاث بلا طائل؛ المعنى في داخلنا، ليس كنزًا نصل إليه، بل تحفة نصطنعها على مهل بجهد يومي قوامه اختيارات صغيرة نجترحها كل لحظة.

مهما بحثنا عن ماهية أنفسنا خارجنا، سيظل اللهاث بلا طائل؛ المعنى في داخلنا، ليس كنزًا نصل إليه، بل تحفة نصطنعها على مهل بجهد يومي قوامه اختيارات صغيرة نجترحها كل لحظة.

يتذكر الأديب اللاتيني «ماركيز» أول مرة قرأ فيها افتتاحية «المسخ». كاد يقفز من فراشه. يقول: «لم أتخيل قط أن أحدًا مسموح له أن يكتب بهذا الشكل. لو أعلم أنه يمكننا أن نكتب كذلك لبدأت الكتابة منذ زمن طويل.»

‫ بدا ما كتبه «كافكا» انتهاكًا جماليًّا لاتفاقية سرية توارثتها البشرية منذ قرون: ألا نلفظ أبدًا فحوى الأحلام، حتى في صورة رواية تحذيرية تحوَّل صاحبها إلى وحوش كابوسه.

‫ أحيانًا، عليك أن تدع خارج مربع الاستعداد والتحكم في أي شيء مساحةً صغيرة من العفوية والحدس، مساحة تفصح عبرها الحياة عن هداياها، عن مكنون لا تستعد له الخطة المسبقة، ولا تلاحظه برهافة إلا في موضع الاختبار.

❞ لا شيء يمر، نحن فقط نحاول التعافي والنجاة حول محور الفقد ذاته ❝

❞ أعتقد أنك تعرفين كيف تحبين. أنت أفضل في ذلك مننا جميعًا؛ لذلك تجدين الأمر دومًا مؤلمًا أضعاف ما نجده نحن. ❝

يمكن للمرء أن يفر من شروط زمنه ومن أعدائه ومن قدر يُطبِق عليه فكيه، لكن لا فكاك لأحدهم من نفسه.

تشبه السعادة ضوءًا يبدد المخاوف والوحوش اللازمة للكتابة، السعادة تصنع كادرًا مثاليًّا لكنها لا تترك إلهامًا لكتابة حرف واحد.