اقتباسات من كتاب منارات لتضليل الوقت

لسنواتٍ كنت زهرة‏

‫‏لا تعرف عن نفسها شيئاً‏

‫‏ولسنواتٍ أخرى كنت حجراً‏

‫‏لا يعرف عن الزهور شيئاً ‏

‫‏ولكنّ الحب صيّرني تراباً‏

‫‏ففهمتُ‏

‫‏وعشتُ‏

‫‏وأحييْتُ.‏

وأنت تكتب نفسك انتبه‏

‫‏من تسرّب الحبر‏

‫‏إلى الصفحات التالية‏

‫‏في سيرتك‏

‫‏وأنت تصقل نفسك‏

‫‏احذر من خشونة المبارد ‏

‫‏التي قد تمحو بصماتك‏

‫‏وأنت تكوي نفسك ‏

‫‏لا تنسَ الثنية التي تخلفها المِكواة‏

‫‏على الوجه الآخر‏

‫‏لوجهك.‏

حين تُطلب مني مشاركة شعرية‏

‫‏يحدث الكثير داخل رأسي:‏

‫‏طفلة صغيرة تقهقه بمرح ‏

‫‏وتجري لتختبئ خلف ثوب أمها‏

‫‏ظنّاً منها أنها خدعت الكبار‏

‫‏وأوهمتهم أنَّ لها علاقة بالشعر!‏

‫‏امرأة حزينة بضفائر طويلة وعينين غائرتين ‏

‫‏ترمي قصائدها‏

‫‏من برجها العالي وتقول:‏

‫‏لا أفهم احتفالنا بالأسى‏

‫‏لو كان حبيبي هنا‏

‫‏لما كنت شاعرة ‏

‫‏وضفدع حكيم يراقبهما معاً‏

‫‏يغني معزوفة من نوتتين ‏

‫‏تلخص أغنية الحياة ‏

‫‏وينام تحت حَجَره الأملس‏

‫‏بأمان.‏

أماكن لإيداع الحب‏ ‫‏لو كان هناك مكان لإيداع الحب‏ ‫‏لوجدتموه على الشرفات‏ ‫‏على شكل نباتاتٍ وأزهارٍ ‏ ‫‏لنساء يوزّعن فائض الحب‏ ‫‏على مزهريات ‏ ‫‏ويتركونها تتدلى فوق الأرصفة ‏ ‫‏أمرُّ بالأحياء السكنية على مهل‏ ‫‏أطيل النظر في زرع الشرفات ‏ ‫‏وأفهم كم أنا غريبة ‏ ‫أفهم أيضا كيف ‏تتمسّك ‏النساء ‫‏بالغطاء الأخضر لحيواتهن‏ ‫‏بما أوتين من نكران ‏ ‫‏بما استطعن من حب‏ ‫‏بما تدبّرن من تحويل الخيبة‏ ‫‏إلى سماد.‏ ‫‏أفهم أمي أكثر ‏ ‫‏لأمي أربع بنات‏ ‫‏وأربعين شتلة ‏ ‫‏جميعنا نطلب منها ‏ ‫‏ألا تدعنا نذبل‏ ‫أفهم كيف ‏يُذبِل الحب الأمهات ‏ ‫‏وكيف يجعل الزرع ذبولهنّ‏ ‫‏أكثر أناقة‏ ‫‏أقل قسوة‏

نكهة جديدة للغربة ‏

‫‏تلفني هذا المساء‏

‫‏كمن يلوّح لنفسه من خارج مبنىً زجاجيّ ‏

‫‏كمن يحفر في الأرض بحثا عن أصله‏

‫‏فيصبحُ الهُوَّة التي صنعها.‏

‫‏أنا التي خبرت الكمال‏

‫‏وما بعده‏

‫‏أركع تحت أقدام قلبي‏

‫‏وأرجوه أن يأخذني‏

‫‏تحت جناح حكمته‏

اللون الوحيد الذي يحكم حياتي ‏

‫‏هو لون الزهرة‏

‫‏التي نبتت تحت الحصاة‏

‫‏التي كانت تسند الخابية ‏

‫‏في داخلي.‏

اللون الوحيد الذي يحكم حياتي ‏

‫‏هو لون الزهرة‏

‫‏التي نبتت تحت الحصاة‏

‫‏التي كانت تسند الخابية ‏

‫‏في داخلي.‏

من فرط ما تكلمت نساء قريتنا عن مآسيهنّ‏

‫‏اخترت أن أصمت‏

‫‏كُنّ يتكلّمن عن ظلم أزواجهنّ ‏

‫‏وكنت أسمع: المجد للألم.‏

‫‏كنّ أسيرات معاركهن الصغيرة‏

‫‏وكنت ذاهبة‏

‫‏بالمستحيل إليك.‏

تُؤويني الغرفُ أكثرَ من المنازل‏

هل نكون أحراراً ‏

‫‏حين نحتمي بالصمت؟‏

‫‏حين يبقى الكلام درباً للخروج عنه؟‏

لو أن عيوني ترى أقل‏ ‫‏لما شددتُ يد الرجل الذي ‏ ‫‏لم يقوَ على قطع شجرة‏ ‫‏وناديته أبي‏ ‫‏كان أكثر رقة من أن ينجب‏ ‫‏وأن تشد فتاة صغيرة يده‏ ‫‏وتناديه أبي.‏ ‫‏لو أن عيوني ترى أقل ‏ ‫‏لما عرفت أن

‫‏لا بدّ أن يأتيَ الموت‏

‫‏ويعيدَ التفاصيل إلى حجمها‏

‫‏لقد ضخمنا التفاصيل كثيراً‏

‫‏واخترعنا شيطانا كي يقطنها.‏

‫‏رأيتكَ تحزمُ أمتعتك ‏

‫‏وتقطفُ ثمرتين من الشّجرة‏

‫‏وتودعها قائلا: سأذهبُ إلى حبيبتي‏

‫‏حلمت أنّ الشّجرة بكَت كلّ ثمارِها‏

‫‏ووقَفَتْ هناك عارية‏

‫‏إلا من الحبّ.‏

جميل جدا