اقتباسات من رواية النبيذة

-بغداد فيها اوبرا؟

-فيها كل شيء

-ماذا فيها أكثر من باريس؟

-دجلة ومليون نخلة وأمي.

" أستَغَفَرَ الله إلا من محبّتكُم فإنها حسناتي يوم ألقاه فإن زعمتِ بأنّ الحب معصيّةً فالحب أجمل ما يُعصى به الله."

- من الكافر الجميل ؟

ـ العباس بن الأحنف يا غشيمة .

حتى أولئك الذين تطرحهم الطبيعة كاملين، تتكفل الدنيا أحيانا بأن تبتدع لهم عاهات ما كانت في الحسبان، بينهما الظاهر و منها الخفي المكتوم، لا يشعر به سوى صاحبه

رأت ماضيها يأتي ويرمي نفسه في المقعد المقابل، نظر شامتا في عينيها وانتشلها من الرتابة ووهن السنين

هناك وطن عربي كبير لم تزده هجرتي إلا تجذرًا في تربة روحي، كنت أتعقب، كل ما يحدث في بلادنا كأنه يقع هنا، على الرصيف المقابل، هل كنت مجنونًا من مجانين العروبة أم أن اغترابي زرع بذرة الذنب في تربة ضميري ؟

أنا أخاف. أنتَ تـخاف. أنتِ تـخافيـن. هم يخافون. نتظاهر كلّنا بالشجاعة ونسخر من رعدة الجبان. وكلّنا يرتعد تـحت جلده، ويقلق على نفسه وأحبابـه. يدور في حلقة زار تـهيمن على البلد. الشهداء أشرف منّا لأنّـهم ماتوا وما عادوا يخافون.

يخطر بباله أن يذهب بجوازه الفنزويلي لرؤية القدس ، لكنه يفضل أن يموت دونها على أن يطلب الفيزا من سفارة المُحتل .

لا جرح يداوي جرحًا لكن قبسًا هناك يمكن أن يخفف من عتمة مريرة هنا

نأتي إلى الدنيا لكي نقابل حب العمر، نعثر عليه فنعبث ببهائه، نخربه بحماقة ونفتح له كوة التسرب، لماذا لا يكون في العمر قصتان بالعمق نفسه، أو ثلاث قصص ؟

قطعت سنوات عجافًا في أرض التيه فلم يلح لي وجه أليف ولا حتى سراب، كانت هوايتي أن أخفظ الماضي و أهرب منه، مفتاح أقرر إخفاءه في درج ما وانا أعرف أنني سأنسى أين دسسته، ادور أبحث بدون جدوى، سعيدة بضياعه، ثم يحدث لك أن تصدمي وأنت في غبش متاهتك بمفتاح صغير، وتهجسين أنه يقود إلى المفاتح الكبي، وأن وجهًا من تلك البلاد سيدور في قفلك، يزحزح الباب الثقيل الموصد ولكن آنى لك

أبي كان ضعيف السمع، وكذلك عمّي وعمّاتي وأبناؤهم وأبناؤهن. يجتـمعون في جلسة واحدة فيغنّي كلّ على ليلاه. يروي أحدهم طرفة ويضحك. يضحكون جميعًا ثمّ يسكتون. وبعدها يلتفت كلٌ منـهم إلى صاحبـه يسألـه: ماذا قال؟

صديقتان تفصل بيـنـهما عقود من التفاوت. عمر الأولى ضعف عمر الثانـية. تتعايشان على الـحافة ما بيـن التفاهم والتنافر. كأنّـهما ضَرّتان لشبح واحد، جمعهما مصير أخرق. نبتتان من تربتيـن مختلفتيـن وطقسيـن متعاكسيـن. فإذا هطلت الأمطار تقارب الرأسان تـحت مظلّة واحدة.

عتبوا عليـه لأنّـه يكتب بالفرنسية. هذي غنـيمتـه من الـمُستعمِر. جرّبت أن تكتب بالانكليزيّة رواية ذات أجواء عربيّة. لكنـها صرفت نظرًا. حياتـها فصول من روايات متلاحقة. تلـهث وراء وقائعها فلا يبقى وقت للتدويـن.

قال لـها الطبيب إنـها ما زالت تـملك رأسها. من الـمفيد لـمن كان في سنّها أن يـحلّ الكلـمات الـمتقاطعة. كم أنت ساذج يا دكتور. ليتـه يدع عقلـها وشأنـه. إنّ البشر لا يصابون بالعَتَه من تراكم السنوات. بل تـختلط عليـهم التـجارب الدفيـنة التي تُثقل دفاتر العمر.

❞ يوم غائم آخر. فكّرت أنّ على صائدي الفراشات الـخروج لاستدعاء الربيع إلى باريس. مديـنة تتأخّر في النوم وفي الصحو. وهي مثلـها ما زالت تفرك أجفانـها. ستنـهض وتغتسل وتسجّل في دفترها فكرة صائدي الفراشات. لكلّ صباح فكرة جديدة. لكلّ نـهار حكمتـه. ❝

❞ لكلّ وزير في الـحكومة مستشار بريطانـيّ يرابط فوق رأسه مثل خيال الظلّ. مَنْ الأصل، ومن الظلّ؟ ❝

كانت لي آمال وِسْعَ الـمدى. ثمّ أرانـي مُقتَلَعًا من أرضي أسكن في الترحال

الـحكمة بنت التـجربة. والتـجربة تُخطئ وتُصيب.

لكلّ صباح فكرة جديدة. لكلّ نـهار حكمتـه.

عندما يُثقل الـملل على الساعات والأشهر يروح يـنبش في الزبالة بحثًا عن حَبّ البطّيخ.