اقتباسات من رواية ذائقة الموت

الكتابة مثل الغِناء شِفاءُ الهموم… نكتشف في النّهاية أنّنا نكتب أنفسنا، نعيد صِياغة ذاتنا من خلال ما عِشناه؛ نحن جداول تجربة لا تكفّ منابعها عن التّدفّق؛ حينَ يبدؤها الشّتاء تتفجّر بكلّ ما هو ثَرّ، وحينَ يُهاجِمها الصّيف تبدأ بالسّكون، وقد تكتفي بالحركة البسيطة والركون إلى الانبعاث المنطفئ!!

علّمتْني الكُتُب ما لم يُعلّمْني سواها؛ اكتشفْتُ: نحنُ نحمي أنفُسَنا من الموت بالقراءة؛ كان الكتاب الّذي نحمله في اليد هو تعويذة النّجاة من الموت. الّذين لا يُرافقهم الكتاب مَنسيّون؛ مَنْ يريد أن يُرافق الموتى؟!! والموتى لا تتّسع قبورهم إلاّ لهم

⁠‫يا سِكِّيْنَ القَدَرِ الكامِنِ في الأَوْجاعْ… عَفْوَكَ؟!! تَأْخُذُ مِنّي أَحْبابِي دُونَ وَداعْ… تَتْرُكُني فِي بَيْدَاءِ الخَوْفِ وَحِيدًا دُونَ مَتاعْ… تَرْمِيْنِي في بَحْرِ الأَحْزانِ يَتِيمًا دُونَ شِراعْ… اِمْنَحْنِي قَبْلَ الطَّعْنَةِ قَلْبًا صَخْرِيًّا كَيْ أَصْمُدَ فِي كُلِّ ضَياعْ…!!

-    أنا أقرأ لكي أعيش، تشكّلَ مع الزّمن لديّ يقينٌ بأنّني لا يُمكن أن أعيش بدون أن أقرأ. وتكوّنت لديّ قناعة أنّ الموت سوف يكون لي بالمرصاد إنْ توقّفْتُ عن ذلك. تعرف… (يصمت قليلاً، ثمّ يسترسل): القراءة تحميني من الموت!!

يصبح الحبّ نوعًا من السّجن إذا حرّكتْه الشّهوة، ويصبح فضاءً مطلقًا من الحرّيّة إذا حركّته العِفّة. من سَجَنَتْهُ قُضبان النّفس صَعُب عليه الخلاص، ومن سجنته قضبان الرّوح رأى ما يريد…

يموت الإنسان يا صديقي: إذا كان ينغرس في الهاوية وهو يظنّ أنّه يتربّع على القمّة. يموت: إذا استخدم قلبه مضخّة للدّم ولم يستخدمه محطّة للاعتِبار. يموت: إذا لم يرَ قطرة النّدى في الصّباح الباكر على ورقة الياسمين!! يموت: إذا انضمّ إلى القطيع اللاهث خلف حفنة من شعير!! يموت : إذا فقد الحكمة!!

يعصر الموت عيوننا حُزنًا على مَنْ فقدْنا بإحدى يديه، ثمّ يمدّ يده الأخرى بمنديل النّسيان لنمسح تلك الدّموع، ونتابع لُهاثنا خلف الحياة، مُتعلّلين بِمن لم نفقدْه بعد!!

تقاس حرارة الحب بفداحة الغياب..

ليس في الفجيعة أقسى من الغياب و ليس في الغياب أوجع من رحيل من تحب .

يصبح الحب نوعا من السجن اذا حركته الشهوة، و يصبح فضاء مطلقا من الحرية اذا حركته العفة.

هل الحياة موت ؟ أو أن الموت حياة ؟

الحزن شجرة سُقيت بماء الوحدة و ترعرعت بعيدا عن الشمس .

متى يتوفر للقراءة؟