اقتباسات من كتاب خدش في ذاكرة العالم

لكنَّ للحبِّ أيضًا لونًا مميتًا يُشبه طعم البيوت إذا سقطت!‏

الهواء الثقيل،‏

‫ ‏تبدو الساعات مريضة ‏

‫ ‏وأحلامي ملفوفة بشاش،‏

‫ ‏إنها مكسورة الرقبة.‏

فِقْراتُ ظَهْري أَطَبقَ عليها النشازُ!‏

‫ ‏الآن أمشي‏

‫ ‏الأرضُ لا تُصفِّق‏

‫ ‏السماء لا تُبارك،‏

‫ ‏لا أحدَ ينتظرني،‏

‫ ‏أو يُفسِّرَ لي ارتباك الطريق‏

‫ ‏لكنِّي أعرفُ أنَّ هذه الخطوة‏

‫ ‏لي وحدي!‏

فقد يبدو الحزن مملًّا‏

‫ ‏عندما يأتي هادئًا بلا صوتٍ،‏

‫ ‏كدمعةٍ في عين إحداهن‏

‫ ‏تروي أزهار الحديقة صامتة‏

‫ ‏تبتسم لذاكرةٍ مكسورة الخاطرة.‏

فقد يبدو الحزن مملًّا‏

‫ ‏عندما يأتي هادئًا بلا صوتٍ،‏

‫ ‏كدمعةٍ في عين إحداهن‏

‫ ‏تروي أزهار الحديقة صامتة‏

‫ ‏تبتسم لذاكرةٍ مكسورة الخاطرة.‏

‏اكتشف، وهو جالس بالصدفة،‏

‫ ‏أنَّ الثقب في بنطاله‏

‫ ‏نافذة صغيرة تطل على مدينةٍ‏

‫ ‏لم يرها من قبل،‏

‫ ‏تبدو شوارعها كأفاعٍ،‏

‫ ‏وتعوي من مآذنها رياحٌ‏

‫ ‏تجرّ وراءها أصوات بشر‏

‫ ‏يشبهونه إلى حدّ الغرابة.‏

‏ليلة أخرى،‏

‫ ‏تضع رأسها في فم الساعة‏

‫ ‏وتبدأ بمضغ الدقائق.‏

‫ ‏بعدها ستتنفس من عمق الرئة،‏

‫ ‏لكن الهواء سيكون ثقيلًا،‏

‫ ‏كأنّه قادم من نافذة ‏

‫ ‏بيتٍ آيلٍ للانهيار.‏

أما أنا،‏

‫ ‏فأسمع الليل يتلو آياته،‏

‫ ‏ينشر جناحيه ككفن‏

‫ ‏فوق الأرض المنهكة،‏

‫ ‏كأنّه آخر شاهد على صبرها.‏

‫ ‏ما أضيق الأرض‏

‫ ‏حين تنهشني‏

‫ ‏كما ينهش الموجوع بالحنين‏

‫ ‏رغيفًا من الذكرى،‏

‫ ‏وتحرثني بمحراثٍ خفي،‏

‫ ‏وتُفتتني كما تفتت الغربة‏

‫ ‏ملامح طفل نسي اسمه،‏

‫ ‏أو كأنِّي حقل مسموم‏

‫ ‏تخافه الغربان والفزاعات.‏

ولحظاتنا التي وضعها الربّ —والحبّ— تحت المجهر،‏

‫ ‏مكبّرةً حدّ الألم، واضحةً حدّ الفضيحة،‏

‫ ‏كأنّ الوجود قرر أن يختبر هشاشتنا مرارًا‏

‫ ‏ليتأكد أننا لا ننكسر دفعة واحدة،‏

‫ ‏سنتنازل عن نبضاتها تباعًا.‏

الموت،‏

‫ ‏الذي يأتي في موسم الورد،‏

‫ ‏أو يزحف إلينا في أيام الوحل،‏

‫ ‏أو يسقط علينا كورقةٍ يابسةٍ أتعبها الوقتُ والانتظار،‏

‫ ‏فراحَت تتلوّى في مهبِّ ريحٍ لا اسم لها. ‏

في زوايا ‏

‫ ‏ساعاتك الخاوية،‏

‫ ‏يقف الزّمن بلا حراك،‏

‫ ‏كشبحٍ يختبئ خلفَ الجدران.‏

‫ ‏حولك‏

‫ ‏موتى يتحركون،‏

‫ ‏أفواه مفتوحة،‏

‫ ‏تمضغ فراغًا لا طعم له.‏

الضوء…‏

‫ ‏فكرةٌ كلّما خطرت ببالي،‏

‫ ‏شعرتُ بالدوار،‏

‫ ‏كأنني جسدٌ ممدّدٌ فوق منضدةٍ باردة،‏

‫ ‏عاريًا من كل شيء إلا الأسئلة،‏

‫ ‏تُغطيه وتنغرس به كالسكاكين،‏

‫ ‏تُحدّق فيه بعينين زجاجيتين،‏

‫ ‏وتسأل بإلحاح شرير:‏

‫ ‏أين خبّأت الحياة؟ ‏

‫ ‏وقد عجزت عن مغادرة حياتي،‏

‫ ‏التي اتخذت شكل قفص يأكل العمود الفقري للروح،‏

‫ ‏وأعلم أن الحياة لن تتسع أكثر من تلك الزاوية الباردة،‏

‫ ‏وأن السجّان لن يمنحني الحقّ‏

لكني‏

‫ ‏أحب موتك النّاعم‏

‫ ‏وقلبي محارة فارغة إلا من الملح‏

‫ ‏والبحر فيك شاسع‏

‫ ‏يغرق روحي وحلمي ضئيل‏

‫ ‏متآكل حتى النزيف‏

‫ ‏وقد كتبتك قصيدة بلا سقف‏

‫ ‏وبلا أعمدة‏

‫ ‏سكنتها وحدي،‏

‫ ‏بينما ينام الشعراء في زوايا الغياب‏

‫ ‏ممزقون في الشهوة،‏

‫ ‏ضائعون في الأمل،‏

‫ ‏منتفخون بالحبر،‏

‫ ‏مراوغون في المقاصد‏