اقتباسات من رواية لا يكبر الموتى

هناك أشياء تشعر منها بالخجل بمجرد التفكير فيها حتى وإن لم تخرج إلى حيز التنفيذ بعد.

الذكريات في قلبي مثل هذا الأثاث المدفون تحت التراب، ولكن الفرق أن كل ما يحتاجه هذا المنزل هو يدٌ تعمل، وروحٌ تأمل، حتى تعود الحياة إليه مرة أخرى. أما أنا، فمن أين آتي باليد التي تُحيي الأيام والذكريات في قلبٍ اختار أن ينساها؟ وإن مات هذا القلب فقد ماتت الذكريات معه للأبد، لأن الأمكنة معدومة الوفاء، خائنة للذكريات،

بعد مرور بعض الوقت، تجد أنك فعلًا في حاجة مُلحَّة إلى المساعدة، تحتاج إلى من يشدُّ أزرك ويساعدك على الخروج من ذلك البئر المعتم من الألم والأسى والسخط والرثاء على الذات، تحتاج أن يحيط بك أناسٌ يفهمونك ويقدِّرون حجم المعاناة التي مررت بها،

بعد مرور بعض الوقت، تجد أنك فعلًا في حاجة مُلحَّة إلى المساعدة، تحتاج إلى من يشدُّ أزرك ويساعدك على الخروج من ذلك البئر المعتم من الألم والأسى والسخط والرثاء على الذات، تحتاج أن يحيط بك أناسٌ يفهمونك ويقدِّرون حجم المعاناة التي مررت بها،

لقد أحب الرسم، لا لأنه يسعد به فقط، بل لأنه وجد فيه طريقًا بسيطًا ليزرع البهجة في وجوه من حوله

ستجد دائمًا الشيء أو السبب الذي يبعثك على الاستمرار، انظر حولك فقط بحبٍ وتسامح، وستجده حينئذٍ في انتظارك.

ستجد دائمًا الشيء أو السبب الذي يبعثك على الاستمرار، انظر حولك فقط بحبٍ وتسامح، وستجده حينئذٍ في انتظارك.

إن الصور تملك القدرة على إيقاف الزمن على لحظة معينة من اللحظات. لحظة يتوقف فيها مرور الزمن ويتعطل ويفقد قدرته على المضيّ. فتستحيل تلك اللحظة المعينة من الزمان لتكون أبدية لا نهاية لها. فكأنما تتكرر كلما نظرت إليها، وتستعيدها وتعيش فيها كلما أردت. فتغدو كما لو أنك تغلّبتَ على الزمن لتعيش تلك اللحظة مرارًا وتكرارًا، وتتمثل أمامك واضحةً كأنها لم تفارقك قط.

مع مرور الأعوام تمتزج ذكرياتك بالأحلام والأوهام، وتصير الذكرى ضبابية كالسراب، مُنفلتةً كالرمال. ما إن تقبض عليها حتى تتسرَّب وتتملص من بين يديك، فتجد نفسك تمسك بالفراغ، فتعجز حينئذ عن التأكد من حقيقتها، وتحسُّ بالغياب والخواء. وتشكُّ. ربما في كل شيء. تشكُّ في نفسك. في واقعك. في حياتك. في ذكرياتك وصدقها. فتفقد الثقة وينعدم اليقين.