اقتباسات من رواية ‎موت مؤجل برائحة الورد

❞ أحيانًا أشعر أنني ضيفة في كل مكان، حتى في جسدي ❝

❞ أحيانًا أشعر أنني ضيفة في كل مكان، حتى في جسدي ❝

❞ بعض المُحبّين لا يرحلون… بل يموتون واقفين، كي لا ننهار معهم ❝

❞ لا أعرف إن كنت أعيش، أم أواصل الكتابة فقط ❝

❞ حين لا يفهم القارئ أن النهاية هي الموت… يجب على الكاتب أن يُوضّح ذلك بنفسه. ❝

❞ إن الذين يكتبون أكثر ممّا يعيشون… يخسرون أكثر مما يعتقدون. ❝

❞ "الذين لا يقولون وداعًا… يأتون في النهاية ليَكتبوا مَوتهم بأنفسهم". ❝

❞ "هناك غرباء… لا يأتون من الخارج، بل من داخلنا.

⁠‫‏نكتبهم، ثم نقع في حبهم، ثم ننتظرهم… وكأنهم وَعدٌ تأخّر".⁠‫ ❝

❞ تبحث عن أحدٍ لا يخذلها، ولو بصَمته ❝

وأدرك، أخيرًا، أن بعض القصص لا تُنسى… ولا تُروى كما حدثت، بل كما أوجعت.

النسيان ليس خيانة. نحن لا نخون حين نُغادر، بل حين نبقى في أماكن لم تعد تُشبِهنا.

كنت أظنّ أن الحب يُقاس بالحضور، ولم أفهم أن ‏الصّمت الطويل هو صوت المُغادرة.

لا أحد يدرّبنا على كيف نخسر. نقرأ عن الحب، عن الشغف، عن البدايات المدهشة… لكننا لا نتعلّم كيف نودّع. كيف نعتذر. كيف ننجو بعد أن نكتشف أننا تأخّرنا.

لا تُجدي المظلة بعد أن يغرقك المطر.‏

الصمت هو الرفض الذي لا يملك شجاعة.‏

"الذين يحبّون بعد الموت… يُولدون متأخّرين".

ليس كل من يعود يُغفَر له. بعضهم يعود ليدفن ما تبقّى.‏

‫ وبعضهم، ببساطة… يصل متأخرًا عن الحياة.

❞ هذه الرواية ليست حبًا، بل ندمًا أنيقًا كُتب في دفترٍ تأخر كثيرًا عن صاحبه.‏ ❝

❞ "أمضيتُ عمري أخاف من الباب… حتى أغلقَه الموت نيابةً عنكِ". ❝

❞ المدينة مرّت من حوله كأنها لا ترى. ❝