اقتباسات من رواية ‎موت مؤجل برائحة الورد

كتب ليبقى حيًّا.‏

لكن صوتها لم يمت.

كان يستيقظ ليتنفس معها

"لم أكن بطلًا، ولا حبيبًا، ولا حتى ذكرى جميلة في حياتها. كنت فقط الكاتب الذي أخطأ في أول جملة، فانهارَت مِنه الرّواية كلها".

"صمتك أجمل من كِذبتك. لكنه مؤلم أكثر من رفضك"

أقف الآن أمام مكتبة خشبية قديمة. كل رفّ فيها يشبه مرحلةً من قلبي.‏

الكتّاب لا يحبّون. الكتّاب يراقبون، يدوّنون، يُعجبون، ثم يترُكون

"لأن صمتكِ كتابٌ، وأنا أقرأكِ كما يقرأ التائه خريطة نجاته".

"لأن صمتكِ كتابٌ، وأنا أقرأكِ كما يقرأ التائه خريطة نجاته".

"لأن صمتكِ كتابٌ، وأنا أقرأكِ كما يقرأ التائه خريطة نجاته".

❞ أكتب لأنني أخشى أن أستيقظ غدًا ولا أجدك هنا. ❝

❞ النّسيان هو موت لا يُعلن عن نفسه. ❝

❞ الموت نهاية مغلقة. ❝

❞ أكتب كي لا أصرُخ. وبما أن الصّراخ يومي… فأنا أكتب كلّ يوم. ❝

❞ والذين نُحبهم لا نكتب عنهم.‏ ❝

❞ الكتّاب دائمًا لا يجلسون، بل يتساقطون فوق المقاعد… ❝

❞ كنت أشعر أن الحب شيء يصلح للروايات، لا للقلوب التي تنكسر لأسباب تافهة، ككلمة، أو تأخير رسالة، أو نظرة بلا معنى.‏ ❝

❞ كنت دائمًا أختبِئ خلفَ الورق.‏ ❝

❞ كل القصص كانت محاولات خرقاء لكتابة قصّتنا دون أن أبدو ضعيفًا.‏ ❝

❞ منذ سنوات، وأنا أكتب عن كل شيء ❝