اقتباسات من كتاب أشعار عماد أبو صالح

لا تلومونا

‫ حين نُفْرِط في حزننا

‫ إلى هذه الدرجة

‫ نحن

‫ –في الحقيقة–

‫ نريد أن نفرغه كله

‫ ربما نعثر

‫ –قبل الموت–

‫ على ضحكة مختبئة

‫ في أعماقنا.

الكلمة التي داخلي حروفها سكاكين،

‫ كيف لي أن أنطقها ولا أذبح حنجرتي؟

‫ من فضلكم ابتعدوا

‫ أكره ما عليَّ أن أكون ذاهبًا لأموت

‫ ويمنعني أحد

‫ سأنتحر يعني سأنتحر.

‫ فقط أمسكوا أطراف ملاءة وقِفوا قريبًا

‫ ربما أغيِّر رأيي عند الطابق السابع.

لم يكنَّ ينخلن

‫ كن يرقصن على إيقاع المناخل

‫ ثم يخرجن من حجرات المعيشة

‫ ملائكة بيضاء

‫ بغبار الدقيق

‫ إلى أن يلطمهن الأزواج فجأة

‫ فيعُدن مرة ثانية

‫ أشباحًا

‫ في ملابس سوداء.

أنظر للبنت الجميلة وأقول:

‫ من يأمن الزيت عند الطهو؟

‫ ليد الولد التي تعصر يد البنت وأقول:

‫ سيفترقان من أجل حجرة الصالون

‫ للشبابيك المغلقة وأقول:

‫ يتشاجر الأزواج بالداخل

‫ والعربات التي تنثر الطين على ملابسي

‫ ستصطدم حتمًا.

‫ آهاهاها أههها

‫ أنا الذي لست أملأ اسطوانة البوتاجاز

‫ وليس عليَّ أن أحمي زوجة

‫ و“الكونج فو“ توشك أن تكون شعبية

‫ (لا بد للمسؤولين أن يمنعوا

‫ هذه اللعبة القذرة بأية وسيلة)

‫ ولست مضطرًّا أن أضاجعها ليلة الخميس

‫ أو أهديها زجاجة كولونيا

‫ ولا أشتري كتابًا جديدًا

أسير بشارعين

‫ في نفس اللحظة.

الغريب

‫ أريد أن أمزق ستارة الجيران

‫ أن أضرب بطون النسوة الحوامل

‫ بقبضتي

‫ والرجال ذوي الكروش

‫ أن أكسِّر مصابيح أعمدة الإنارة

‫ أن أرش المازوت على رجل معه امرأته

‫ وطفله القذر ممسك بيديهما

‫ وأرطم رأسَي الولد والبنت

‫ اللذين يتبادلان الحب بالمقهى.

‫ أريد أن أفرغ إطارات السيارات

‫ وأن أضع كلبًا صغيرًا

‫ في وعاء فاصوليا

‫ –مطبوخ جيدًا–

‫ لعائلة سعيدة

‫ أن أضم المدينة بين ذراعيَّ

‫ أو

‫ –على الأقل–

لن أشرب الخمر

‫ مثلما يفعل الشريرون أصدقائي

‫ وأقول

‫ –إلى الآن–

‫ لا بد لهذه النملة إلهٌ

‫ يميتها حين تشرب الماء.

الشرير

‫ الواحد بحاجة لأن يكون شريرًا

‫ بعض الوقت.

‫ أنا مثلًا

‫ لم أُجلِس العجوز في الباص

‫ يوم الثلاثاء الماضي

‫ وكدت أبصق في يد الشحاذ اليومية

‫ أحببت بنتًا تحب ”سيزان“

‫ وتكتب قصصًا حلوة

‫ ثم هجرتها تمامًا

‫ لا لشيء إلا لأكون شريرًا.

‫ إشْ.. إشْ

‫ أجلس الآن في المقهى

‫ وأضع ساقي اليسرى (هه.. اليسرى) على الأخرى

‫ ضاحكًا ضحكة وحشية

‫ وأكوِّر الهواء براحتي

‫ كأثداء البنات

‫ لكنني بصدق

”ترابُهم“؟!

‫ لا بد أنه يقهقه

‫ (في شكل عاصفة)

‫ حين يتوهمون أنهم يملكونه

‫ إن الأرض تدور

‫ فيكون

‫ – ساعة الحرب–

‫ في الجبهة الأخرى

‫ بينما هم يدافعون باستماتة

‫ –في جبهتهم–

أهش الفراشات الملتصقة بجسدك

‫ كي لا تطيري

‫ وأبقى وحدي.

كتاب أشعاري الرابع اسمه ”أنا خائف“. أخاف فيه من أصدقائي وأعدائي والمرض والماضي وصباح غد ونفسي أنا نفسي ومن كل العالم. لي خمسة كتب وأخاف لا أزال من الكتابة. لا أعرف كيف استطعت أن أضم الحرف للحرف، والكلمة إلى الكلمة، ثم الجملة إلى الجملة، والقصيدة إلى القصيدة حتى أنشئ كتابًا؟ كيف أمكنني ضم الكتاب للكتاب، حتى أصبح لي خمسة كتب؟ خمسة كتب ولا أزال مثل تلميذ يتعثر في تهجِّي الكلمات.

‫تراب

‫ ما عاد ترابَ الله

‫ الذي خطى عليه آدم لأول مرة

‫ صار تراب الناس

‫ الذين ذبحوا بعضهم لأجله

‫ هو مسحوق جماجم.

‫ كيف لم ينتبهوا

‫ وهم يدوسونه بجِزمهم

‫ أنه ليس أغلى من دمهم؟

‫ ماذا كان سيحدث

‫ لو سلَّموا على بعضهم

‫ على الحدود

‫ وزرعوا القمح بدل الألغام

‫ في المساحات الواسعة

‫ التي يتقاتلون عليها

‫ ثم ناموا قليلًا

‫ وصحوا ليأكلوا سويًّا؟

كملوك قدامى

‫ يحملهم العبيد في المحفَّات

‫ يضطجعون على أكتافنا.

‫ يختلسون النظرات من فتحات النعوش

‫ ويعدُّون بفخر

‫ الرجال الكثيرين

‫ الذين يسيرون خلفهم

‫ في ملابس زاهية.

‫ لا يؤرق فرحَهم

‫ إلا الأشياء البيضاء

‫ في كفوف الزوجات في آخر الصفوف

‫ هل هي مناديل مبللة بالدمع

‫ أم حمامات تحاول الطيران؟

كملوك قدامى

‫ يحملهم العبيد في المحفَّات

‫ يضطجعون على أكتافنا.

‫ يختلسون النظرات من فتحات النعوش

‫ ويعدُّون بفخر

‫ الرجال الكثيرين

‫ الذين يسيرون خلفهم

‫ في ملابس زاهية.

‫ لا يؤرق فرحَهم

‫ إلا الأشياء البيضاء

‫ في كفوف الزوجات في آخر الصفوف

‫ هل هي مناديل مبللة بالدمع

‫ أم حمامات تحاول الطيران؟

أهش الفراشات الملتصقة بجسدك

‫ كي لا تطيري

‫ وأبقى وحدي.

وكلما توجهت رصاصة لصدره

‫ –بدقة تامة–

‫ تمر

‫ –لحسن الحظ–

‫ من ثقب قديم في القلب.

❞ كنا نمسح دموعنا

⁠‫ونقول:

⁠‫لا يهم

⁠‫حين نكبر سنكسرهم أيضًا.

⁠‫إلا أنهم

⁠‫–وحينما تأتينا الفرصة المناسبة–

⁠‫ينكسرون

⁠‫من تلقاء أنفسهم. ❝

– خذوني معكم أيها الأصدقاء

‫ كل صداقة لها خيانة

‫ هل تتحمل لو خدعناك؟

‫ – خذيني معكِ أيتها القطط

‫ أنت لك روح واحدة

‫ ونحن لنا سبعة أرواح.

‫ – أيتها العصافير

‫ صوتكَ خشن ولك ذراعان

‫ ثم هل تسرق لتأكل

‫ وتعيش عرضة للرصاص؟

‫ – أيتها الكلاب

‫ نحن نتمسح في أرجل

‫ مَن يركلنا

‫ ونضطر للعض أحيانًا.

‫ – أيتها السمكة

‫ ماء البحر ليس إلا دموعي

❞ لا تلومونا

⁠‫حين نُفْرِط في حزننا

⁠‫إلى هذه الدرجة

⁠‫نحن

⁠‫–في الحقيقة–

⁠‫نريد أن نفرغه كله

⁠‫ربما نعثر

⁠‫–قبل الموت–

⁠‫على ضحكة مختبئة

⁠‫في أعماقنا. ❝