اقتباسات إلياس خوري

❞ والله يا يونس يا ابني الإنسان لا يخاف إلا من نفسه. أنت قلت لي إنك حين كنت تقطع الحدود، لم تكن تخاف إلا من ظلك الذي يستطيل على الأرض، ويتبعك ❝

❞ مدخل‏

‫‏مَن أنت؟‏ ❝

كل شيء هنا ليس هو بل يشبه نفسه نقول بيت لكنَّنا لا نعيش في بيت بل في مكان يشبهه نقول بيروت لكنَّنا لسنا في بيروت بل في مكان يشبهها وأقول دكتور لكنَّني لست

شعور الرجل بالمهانة ناجم عن استسلام الناس لأقدارهم، فهم كانوا يعرفون أنّهم ذاهبون إلى الموت، لكنّهم فقدوا إرادة المقاومة، وتخلّت عنهم غريزة الحياة. وبعد ذلك، أقام توازيًا بين الطريقة التي تعامل بها النازيّون مع اليهود خلال المحرقة النازيّة، وبين الأساليب التي استُخدمت في مذبحة شاتيلا وصبرا.

فافتكر اليهود إنّه في ثورة في الغيتو، وبلّش ضرب النار بالهوا والعالم انهزمت على بيوتها، والجنّي ما عرفش إيش يسوّي، فهرب من الغيتو وارتاحت العالم منه هيك قالوا وأنا إيش بقدر أسوّي، أبوي قال إنّي لازم أتزوّج، وزوّجوني لأبو رياض،

«عن أيّ مستقبل عم تحكي يا ابني؟ ما المستقبل صار وراي» قالت لي امرأة تعيش في اللدّ، عندما اتّصلت بها كي أسألها عن قصّة كريم المجنون الذي سمعت أنّه حاول اغتصابها في الغيتو: «ما كانش مجنون ولا إشي يا إبني،

شعب كامل سيق إلى الذبح، أكثر من خمسين ألف إنسان وجدوا أنفسهم يتدافعون في مسيرة الموت، التي أمرتهم بها قوّات البالماح التي اجتاحت المدينة، جثث ممزّقة على حيطان جامع دهمش، أشلاء آدميّة في الطرقات، وحيوانات سائبة، وذباب يفترس الأموات والأحياء

وأنا ضحيّة الضحيّة هذا النوع من التبريرات لا أحبّه فأن تكون ضحيّة لا يعطيك الحقّ في التضحية بالآخرين، بل يحمّلك مسؤوليّة مضاعفة عنهم، وهذا ما حاولت شرحه مرارًا لأصدقائي اليهود الإسرائيليّين، ولكن من دون نجاح كبير بلى، كي لا أكذب

الذي ينتابني حين أقرأ نصّا جميلًا هو أنّني صرت شريكًا في كتابته، أو كي أكون دقيقا هو أنني كاتبه الحقيقي، أما المؤلف فيصير مجرد اسم أو توقيع لا معنى لهما ‫ هذا الشعور أخذني إلى أماكن قصيّة، لم أكن أحلم

أنا لست بطلًا، وأكره الأبطال، أنا مجرّد رجل حاول أن يعيش، فاكتشف استحالة الحياة. أنا لا أقول إنّ الحياة بلا معنى، لأنّ المعنى لا يعنيني، والبحث عنه يبدو لي مملّا وتافهًا، أنا رجل عاش طوال حياته في المؤجّل والموقّت.

أعدت تأليف نفسي، صرت ذئبًا متوحّدًا، ونسيت المشاعر كلّها دفعة واحدة. رجل بلا انتماء ولا لغة، رجل تجاوز الخمسين، يبدأ حياته من لحظاتها الأخيرة، وينتشي بالموت.

نيويورك مدينة إيقاعيّة، فيها اكتشفت أنّ الحياة اليوميّة تتألّف من مجموعة من الأنغام، التي تأتلف في مسارات متعدّدة لا تصدّقوا الشعراء، فهذه ليست مدينة الحديد والبنايات الشاهقة، إنّها أيضًا مدينة منمنمة الأجزاء، تعيش فيها غريبًا وأليفًا في آن معًا مدينة

«وإن رحيلا واحدا حال بيننا

‫وفي الموتِ من بعدِ الرحيلِ رحيلُ»

‫المتنبّي

عاجز عن العودة إلى بلادي كي أستعيد روحي

عاجز عن العودة إلى بلادي كي أستعيد روحي

نعم، أفظع شيء هو أن يصل الإنسان إلى اللَّحظة التي يعافُ فيها النظرَ إلى أمّه

نعم، أفظع شيء هو أن يصل الإنسان إلى اللَّحظة التي يعافُ فيها النظرَ إلى أمّه

نعم، أفظع شيء هو أن يصل الإنسان إلى اللَّحظة التي يعافُ فيها النظرَ إلى أمّه

نعم، أفظع شيء هو أن يصل الإنسان إلى اللَّحظة التي يعافُ فيها النظرَ إلى أمّه

أشعر أنّني أكتب بلغة قديمة تموت تحت قلمي. كلّ هذه الإحالات الأسطوريّة تثير في نفسي شعورًا بالتقزّز. الأكثر بشاعة من موت اللغة هو أنّنا لا نجد لها قبرًا تستريح فيه كي تتحلّل وتعود إلى ترابها