اقتباسات هالة فودة

بحثتُ في كل شخص عرفته عما يشبه حبك واهتمامك ودفء روحك بلا جدوى. في كل مرة، كنتُ أوهم نفسي أني قد وجدتُك لأفيق بعدها على سراب حتى أيقنتُ أنني لن أجدك أبدًا.

لكن الكابوس في تلك المرة كان أشد وطأة، فقد جاء مغموسًا باليأس، خاليًا من حماس النصر المأمول، ليستقرَّ كغُصَّة في الحلوق

وأتذكَّر مقولة جلال الدين الرومي التي طالما رددتُها لأدرك الآن فقط معناها: "لا تجزَعْ من جرحك، وإلَّا فكيف للنور أن يتسلَّل إلى قلبك".

لكن الكتابة كعادتها مُنجِّية، جعلتني أتخفَّف من آلامي بالكلمات، أضعها عن كاهلي على الورق وأشعر بخفَّة روحي بعد أن أطلقت سراح خواطري.

أعجَبُ من نفور البعض من زيارة المدافن وشعورهم بالوحشة بها. كيف ذلك وثَرَاها يضمُّ أعز مَنْ لدينا؟

عدتُ إلى مصر في بداية الألفيَّة الثانية، ليبدأ معها فصل سخيف من حياتي، داهمتني فيه غربةٌ لم أتوقعها وأنا عائدة مشتاقة لوطني.

علَّمتنِي شجاعةَ الاعتذار والإقرار بالخطأ ومغالبة كِبْر النفس والالتزام بالوعد.

فأرى أن أجمل الصور هي التي يقوم بالتقاطها شخص يحمل لمَن يصوره مشاعر حب حقيقية تنعكس على الصورة وتضفي عليها دفئًا واضحًا.

لم أفهم لماذا يُعدُّ حصولك على الدكتوراه عقابًا تستحق عليه الإحالة إلى التقاعد بدلًا من الاستفادة من خبرتك. يبدو أن النفس البشرية لن تكُفَّ عن إثارة دهشتي بنوازع الغيرة والحماقة التي تتملَّكها أحيانًا.

أحيانًا يكون الخوف من الفقدان أشد ألمًا من الفقدان نفسه.

تفقد الحياة بهجتها بتواتر الأحزان وتصبح الأيام بطيئة باهتة، بالكاد تلونها ضحكة أو حادث سعيد، لكن ثمَّة حدادًا يظل يغلف القلب.

السيرة، يا لها من كلمة سحرية تحمل في طيَّاتها العزاء والسلوى، البعض حين يرحل ينقطع ذكره وسيرته فيذهب في طي النسيان، والبعض يظل يُذْكَر لما بعد الممات،

قتلوه بخِسَّة في يوم احتفاله بنصره وهو يرتدي بدلته العسكرية المستوحاة من الزِّيّ الألماني،

"مُرّ الكلام، زي الحسام، يقطع مكان ما يمر، أما المديح، سهل ومريح، يخدع لكن بيضر.

هذه حرب غير متكافئة وهزيمة لقادةٍ ضحوا بجنودهم وآثروا الحديث عن النصر بدلًا من السعي إليه والتخطيط لنيله.

مُرٌّ طعمُ الهزيمة، له مذاق الدم والذل، يتجرعه المرء مرغمًا فيسري في أوصاله سريان السُم، ويكتم على أنفاسه التي تخرج مشبعةً بألمٍ يشق الصدر، ويشل عقله العاجز عن استيعاب فداحة الموقف والخسائر.

غريبةٌ هي الحياة، تزجُّ بك أحيانًا في أتونٍ مُسْتعِر، تتركك فيه لتنصهر على مهلٍ، غير عابئةٍ باستغاثتك المكتومة، وكأنها تعلم أن في انصهارك جَلَدًا.

كيف يمكن لهالة الزعيم أن تطغَى هكذا فتعمِي العيون عن أخطائه الفادحة؟ كيف تشفع له شعبيته الجارفة عن سقطاته المَدوِّية؟ كيف لم تهتزَّ صورته بعد كل خطابات التضليل التي خدَّرت العقول؟ كيف يمكن للمذنب أن يكون مخَلِّصًا؟ كيف؟

"مُرّ الكلام، زي الحسام، يقطع مكان ما يمر، أما المديح، سهل ومريح، يخدع لكن بيضر. "

لكن هذه لم تكن معركة! لم نحارب! لم نواجه! لم نهاجم! هُزِمنا من قبل أن نحارب! بُوغِتنا وهُوجِمنا وزُجَّ بنا إلى أرض المعركة ونحن بعد عُزَّل!