اقتباسات تشارلز سيميك

بين حين وآخر، أصعد سلّماتي الخاصة إلى أكثر الأركان عتمة في السماء.

لا أتذكر عنوان الكتاب ولا في أي عام حدث هذا، ولكن اللحظات مع الكتب من أجمل ذكرياتي. بدأتُ القراءة في عمر مبكر حيث كان عند والدي مكتبة كبيرة، لدرجة أن بعض الرفوف كانت في غرفتي. في البداية قلّبتُ الصفحات بحثاً عن الصور، بعد ذلك حدقتُ في الكلمات حتى علمني والداي القراءة. في عمر العاشرة كنتُ بالفعل مغرماً بالكتب.

«الألفة تخلق العداء».

في تلك الأيام البعيدة، اعتادت النساء رتق الجوارب في المساء. وجود مَزق في جوربك كان يُعدّ كارثة. الرتق كان مكلفاً جداً، وكذلك كانت الكهرباء. كن يجلسن حول طاولة ليس عليها إلا مصباح واحد، جدتي تقرأ الجريدة، ونحن الأطفال نتظاهر بالقيام بواجباتنا المدرسية بينما نراقب أمي وهي تفرد أظافرها المطلية بالأحمر داخل جوربها الشفاف.

حتى الدُمى المبتسمة خلف فتارين المحلات في شارع فيكتور هيجو الأنيق عاملتنا وكأننا هناك لنسرق شيئاً

هل هناك نوع مفضل من الموسيقى تستمع إليه في أثناء العمل؟

‫ سيميك‏: صوت القدور والمقالي بينما تحضر زوجتي العشاء. ‏

وما يدفعني إلى اليأس هي وجبات الطعام‏

‫ ‏التي تؤكل بصمت مع تشغيل التلفزيون،‏

‫ ‏حيث تُتلى أهوال اليوم‏

‫ ‏ويليها تقرير عن الطقس القاتم.‏

إذا كان هناك ما أريد أن أتقنه وأتوسّع فيه، فهو مخزوني من الشتائم.

نوع من الصمت يقابله المرء في رسومات الحكايات الخرافيّة، حيث يُرى ولد وحيد وهو يدخل غابة مظلمة مليئة بالأشجار العملاقة.

كل الفنون تأتي من مأزقنا المستحيل. هذا هو المصدر الأزليّ لجاذبيّتها

كل الفنون تأتي من مأزقنا المستحيل. هذا هو المصدر الأزليّ لجاذبيّتها

كل واحد منّا يحمل عقل طفل في جسد عجوز مضطرب.

كنتُ ممزّقاً، في حاجة للعزلة، وفي حاجة للصحبة، مما يعني أنني كنت أريد دائماً أن أكون في مكان آخر.

يجب أن أحكي لك أشياءَ كثيرة

‫ أشياء ثقيلة على قلبي

‫ احتفظتُ بصمتي حولها طويلاً .

كنا أنا وهو، كل بطريقته، وحيدين جداً.

إنه يوم أحد ممطر، ظهيرة رمادية من أواخر الخريف، صوت الراديو خفيض وأنا أقرأ في السرير. توقّف الوقتُ. غطاني شعورٌ قويٌ بوجودي. أحب المطر رغم أنه يمنعني من الخروج للعب.

‫ البُلهاء فقط هم مَن يريدون شيئاً متقناً، شيئاً حاسماً

الكلام دائماً محدود. عندما يأتي الأمر للتعبير عن معنى أن تكون واعياً بحق، قد يوشك المرء على وصفه، لكنه يفشل في آخر المطاف.

‫ يصف فيتجنشتاين الأمر هكذا: «ما يجد انعكاسه في اللغة، لا تستطيع اللغة تمثيله. ما يعبّر ‹عن نفسه› في اللغة، لا نستطيع نحن أن نعبّر عنه بواسطة اللغة». تلك كانت تجربتي مرات عديدة. الكلمات فقيرة للغاية، مدهشة في فقرها.

والقصيدة هي نتاج الصّدفة بنفس درجة كونها نتاج القصد، ربما أكثر من ذلك.

يمكن للمرء أن يكتب سيرته الذاتيّة عبر وصف كل وجبة استمتع بها في حياته، وستكون قراءتها أكثر متعة مما نقرأه عادة. بصدق، ما الذي تفضله، وصف أول قبلة أم الكرنب المطبوخ بإتقان؟