اقتباسات أحمد عصام الدين

أنا أُظهِر الجانب المُضيء من المِصباح… وأُخفي تُرابه…

-عن شعور أن تجد نفسك واقفًا في المُنتصف… لا تُريد العودة… ولا تمتلك طاقةً للتقدُّم.

«كل شخص ينظر للدنيا من زاويةٍ تتناسب مع مكان وقوفه… ولا يمكنك أن تشعر بأحد إلا عندما تجلس مكانه وتنظر للأمور بعينيه».

لن تجد بطلًا خارقًا في التلفاز ولا الهواتف… البطل الخارق ستُقابله في كُل مكانٍ إذا دققت النظر… ستجده في محطّة القطار يحلُم بسريره بعد يوم عملٍ شاق… ستجده في الشارع غارقًا في عرقه يحمل أكياسًا ثقيلةً… ستجده في المطبَخ يختنِق بأبخرة الأواني… ستجده يقف في شُرفته بسيجارةٍ وكوب شاي وكرش يحتَك بالسور… ستظُن لأنه عاديٌ أنه ليس بطلًا… وستفهم إذا كُنت سعيد الحَظِّ أن الحياة العاديّة البسيطة هي أكبر إنجاز يُمكنك تحقيقه…

لن تجد بطلًا خارقًا في التلفاز ولا الهواتف… البطل الخارق ستُقابله في كُل مكانٍ إذا دققت النظر… ستجده في محطّة القطار يحلُم بسريره بعد يوم عملٍ شاق… ستجده في الشارع غارقًا في عرقه يحمل أكياسًا ثقيلةً… ستجده في المطبَخ يختنِق بأبخرة الأواني… ستجده يقف في شُرفته بسيجارةٍ وكوب شاي وكرش يحتَك بالسور… ستظُن لأنه عاديٌ أنه ليس بطلًا… وستفهم إذا كُنت سعيد الحَظِّ أن الحياة العاديّة البسيطة هي أكبر إنجاز يُمكنك تحقيقه…

لن تجد بطلًا خارقًا في التلفاز ولا الهواتف… البطل الخارق ستُقابله في كُل مكانٍ إذا دققت النظر… ستجده في محطّة القطار يحلُم بسريره بعد يوم عملٍ شاق… ستجده في الشارع غارقًا في عرقه يحمل أكياسًا ثقيلةً… ستجده في المطبَخ يختنِق بأبخرة الأواني… ستجده يقف في شُرفته بسيجارةٍ وكوب شاي وكرش يحتَك بالسور… ستظُن لأنه عاديٌ أنه ليس بطلًا… وستفهم إذا كُنت سعيد الحَظِّ أن الحياة العاديّة البسيطة هي أكبر إنجاز يُمكنك تحقيقه…

لن تجد بطلًا خارقًا في التلفاز ولا الهواتف… البطل الخارق ستُقابله في كُل مكانٍ إذا دققت النظر… ستجده في محطّة القطار يحلُم بسريره بعد يوم عملٍ شاق… ستجده في الشارع غارقًا في عرقه يحمل أكياسًا ثقيلةً… ستجده في المطبَخ يختنِق بأبخرة الأواني… ستجده يقف في شُرفته بسيجارةٍ وكوب شاي وكرش يحتَك بالسور… ستظُن لأنه عاديٌ أنه ليس بطلًا… وستفهم إذا كُنت سعيد الحَظِّ أن الحياة العاديّة البسيطة هي أكبر إنجاز يُمكنك تحقيقه…

لا تقطُف تُفاحًا لم ينضَج وتطلُب من الناس أن يأكلوه

يحملني الخيالُ يوميًّا فوق أجنحته فأصير حُرًّا،

❞ الحياة رواية قصيرة تتغيّر تفاصيلها بإعادة قراءتها. ❝

كُنت مؤمنًا بأن بابا يستطيع إصلاح كُل شيء، وأدركتُ بعد سنوات أنه يستطيع إصلاح القلوب قبل الأشياء. بمِفَكٍّ مكسور ويدٍ سحريةٍ، أعاد بابا الحياة لأشياء فقدنا فيها الأمل، حتى مِصباح الشرفة المُحترق وجدناه - بطريقةٍ عجيبة - يتوهَّج مُجددًا.

-«متلازمة س» هي مرض لا يشعر المريض بأعراضه… تتحوّل كلماته لوعود تلتصِق أوتوماتيكيًّا بحرف السين… سأفعل… سأقترب… سأكون موجودًا… سأذهب… سأُصبح… سأتغيّر… فكرت كثيرًا في مصدر ذلك الوباء، ولم أجد شيئًا… لم أفهم، كيف يدهس شخصٌ وعوده تحت حذائه هكذا؟ وإذا كان صادقًا في وعوده، فكيف يثق بأن العقارب لن تخونه؟

لم أفهم حينئذٍ كيف يُمكن لشخص أن يرغب في الكتابةِ عن شيءٍ لا يعرفه،

-كلكم مصابيح انطفأت قبل أن تشتعل… ولكنكم لم تدركوا الحقيقة بَعد.

أتذكر ضحكة أمي التي ظننتُها فُقِدَتْ للأبَد، وأدركتُ في تلك اللحظة أنها اختبأتْ في جيبِ قميص أبي، وبعودته عادَتْ

-لو تفهم يا زيدان أن ما يحدث حولك ليس ذنبَك، فستوفر على نفسك سنوات من التيه والتخبُّط… ليتني كُنت قادرًا على أن أُغيرك يا صغيري…

هذا الجيل لم يتذوق البؤس ولا يعرف شيئًا عن الشقاء، لم تُثقَب قلوبهم فتتساقط منها الأحلام قطرةً تلو قطرةٍ، ولدوا ليجدوا السماء تُمطِر فأُصيبَتْ أراضيهم بداء الرغبة في المزيد.

اتهمتني نفسي بالسطحية فسألتها: أسطحية ترفَع أم عُمق يُغرِق؟

… لن يتقبلَك الناس ما دُمت تتحدث بلغات لا يفهمونها… فهمت يا دماغ؟

هل تنتقل الخيبات عبر الجينات؟ وهل نورث أحلامنا لأطفالنا؟