اقتباسات خوان بيورو

الأدب هو ذلك المكان حيث ينهمر المطر.

ولكن هناك شيئًا يُبعِدني عن الواقع. من المُؤكَّد أنني أكثر سعادة في شرودي، هناك حيث الخيال السامي، ولكن الضريبة التي أدفعها: فقدان النظارة وفنجان القهوة الذي يبرد على رفّ الكتب.

ومَن أعمَل خيالَه تسامَ عاليًا، في نشوة.

ربما لا يكون الأمر على هذا القدر من الأهمية، فالمحاضرة مُختبَرٌ ذهني، يتكشَّف رويدًا رويدًا أمام الحضور، والمُتحدِّث أول المتفاجئين به. لذلك يحسن بي أن أفقد الأوراق.

أطلبُ المعذرة. إن فَقَدَ المرء أوراقه، فقد وقاره

لستُ مُسلِّيًا. كما لا أجيد الحديث عن الأفلام، ولا أتقن سرد حكايات عن أسفاري، لأسباب من بينها أنني لا أذهب إلى السينما ولا أسافر.

إن كل ما يحيط بنا كتاب، والمكتبة نبذة توجزه للقارئ.

إن الكتب الورقية ترغم الناس على التواصل، إذا انتقلَت من يد إلى يد. وما دامَت الحاجة إلى العثور على يدٍ أخرى قائمة، فالكتب الورقية باقية.

فكلُّ عاشق للكتب يفضِّل فقدان الصداقة.

ليس من السهل أن تعير كتبك إلى مَن يحبّها بالقدر الذي يمنعه من ردّها إليك

أضيق بغالب الناس من الوهلة الأولى. وأكره الجهل، كما أشكّ في أولئك الذين يحسبون أنفسهم على دراية بالأمور.

أعشق الكتب! ولكني لستُ في حاجة إلى أن يقترن اسمي بأيٍّ منها.

أمضيتُ حياتي في ترتيب المكتبة، فبعثرَت الكتب حياتي.

الأدب هو ذلك المكان حيث ينهمر المطر.

‫ أمضيتُ حياتي في ترتيب المكتبة، فبعثرَت الكتب حياتي.

كما «أحرقتُ أهدابي» بحثًا عن الاقتباسات

أطلبُ المعذرة. إن فَقَدَ المرء أوراقه، فقد وقاره.

«في كل ليلة، تروي شهرزاد حكايةً لتنجو بنفسها من الموت. أما نحن، فنعيش ليالينا لننجو بنفسَيْنا من حكاية».

لمَّا كنتُ أدخل إلى المطبخ في صغري فأحسّ بحضور والدي في الظلام. كان هناك، جالسًا، من دون أن يضيء المصباح، أو يسمح لأحد بإضاءته، بينما هو يجترّ شيئًا في صمت.

ليس من السهل أن تعير كتبك إلى مَن يحبّها بالقدر الذي يمنعه من ردّها إليك. بين فقدان الصداقة وفقدان الكتاب، فكلُّ عاشق للكتب يفضِّل فقدان الصداقة.