اقتباسات إيمان حميدان

ورثتُ عن جدتي ياسمين لون الزيتون في عينيّ ولون القمح في شَعري، ورثت عن أمّي شغفها بالأدب والكتابة، لكن أحياناً أقول يكفيني ما ورثت، وأريد الآن أنْ أنجوَ بجلدي من الأوهام

ستقولين إنّني أكتب للأموات وليس للأحياء. لكنّ الأموات أحياء في حياتنا، يقودوننا من حيث لا ندري إلى خيارات وجودنا.

أحتاج إلى أن أفهم كي يغدو الرحيل حقيقة. لا يكفي أن ننتقل من مكان إلى آخر كي نرحل. الرحيل يحدث هنا أوّلاً، داخل القلب والرأس. هنا في جسدي. تجفّ الروح كما تجفّ الشوارع من الماء والشجر والطيور، من نفحة الحياة ولمسة الألفة، من الحبّ الذي يرى نفسه في المرآة ويبتسم. من الأصدقاء وأصواتهم

نظرت إلى جسدها، بدا غريباً عنها، كأنه هرم بمعزل عنها، على حين غفلة. استعرضت صوراً من الماضي بقلب مثقل، حتى الذكريات تصل إلى باب القلب ولا تدخل.

تشعر بالدمع يتوقف على باب العين ولا يخرج.

لم أكن أعلم اننا سنغدو نحن الحكاية التي لم نَرْوِها بعد.

أمور تحدث من الصعب تفسيرها بسهولة. يحدث أن نقوم بعمل ما نحمل آثاره معنا. عمل قد يضعنا في خانة بعيدة عن أي صورة نتمنى أن نرى أنفسنا فيها.

‫ لكن هكذا نحن، نطعم الفقير، نضحك لنكتة عابرة، نحب، نحزن، ونرقص، لكن أيضاً نقتل جيراناً لنا في الحروب الأهلية. وإذ نحن كذلك، كيف نصف أنفسنا؟

”أكتب كما لو أني أنقذ حياة شخص ما، ربما حياتي أنا“.

نحن مهاجرات، أقول في نفسي. مهاجرات غير مرئيات كالمدن التي يسكنها المهاجر، لا يراها بل يرى في كل زاوية منها ما يشبه مدينته وما يذكّره بها.

الأمكنة التي تقيمين فيها مرايا لك، أينما ذهبتِ اجعلي المكان مكانكِ، وحافظي على إشراقة الروح“

أخذت نفساً عميقاً من سيكارتها كأنها مصدرها الوحيد من الهواء.

إن الحب هو أن أكون فيه دائماً مستعدة للرحيل.

‫لا يوجد أيّ لحظة تاريخية في تاريخنا التعيس، أفكر. لا يوجد شيء. كل ما سُمّي في كتب التاريخ والذي يتغيّر مع كل انقلاب، أنه ”تاريخي“، هو فقاعات من الكذب.

كنت أشتهيه، وكان الجنس معه يشبه كسر الجوع. وحين آكل أنسى ما أكلت، أنسى الجوع

كنت أشتهيه، وكان الجنس معه يشبه كسر الجوع

خيط رفيع غير مرئي يفصل بين السفر والموت يجعلها لا تحسن تذكّر سبب غياب كل واحد من هؤلاء.

الأمل يحتاج إلى شجعان.

هناك بحّارة يسافرون ويتركون وراءهم ميناء يربطهم بالعودة ولكن يسافرون في أرخبيلات أحلامهم. هؤلاء يشبهوننا يا حبيبتي.

الكتابة صعبة. هي ليست لا شيء. هي ليست من العدم! الألم يحضر بمجرد التذكّر، فكيف يكون أمري حين يتحوّل هذا الألم إلى كلمات وصور أمامي. لا أستطيع تجاهل رضوضي. هي هنا وأشعر بها كل لحظة. طالما فكّرت أن النسيان رحمة.

اكتشفت أن ”الوطن“ هذا يا عزيزتي نورا يستمد حياته من القوة ومن رفض المختلف، لذا كرهته.