اقتباسات طارق بكاري

في الأخير الرواية هي فنٌّ أن نتحمَّلَ شططنَا الخاصّ ونهرِّبهُ إلى القرَّاء بأسماء مستعارة.‏

لا يهمّ كيفَ سنموت، الأهمّ هو كيفَ سنعيش..!‏

الكتابة هي الطريقة الأكثر مأساويَّة لنستوقف نزف القلب.‏

الأماكن لا تتغيَّر، تتغيَّرُ نظرتنَا لها

الأماكن لا تتغيَّر، تتغيَّرُ نظرتنَا لها

أمِّي، تلك المرأة التي لم تورِّطني في لعبةِ الحياة وحسب، بل وضعتْ في طريقي كلّ أسباب الشقاء.

طلبتُ منهما أن يُفهمَا الجميعَ أنَّني ممتنٌّ لمَا أظهروهُ من محبَّة وحزن لكنَّ النواح، البكاء وذرف العبارات الحزينة كلّها أشياء لا تحيي ميِّتًا.‏

تحمَّلتُ لسعَ الشوق والمسافات لأنَّني كنتُ مؤمنًا حدَّ العظمِ ببؤسي

هناكَ أشخاصٌ يومضون في سماءِ حياتكَ كنيزكٍ لكنَّهم يحترقونَ بسرعة، وآخرون تحملهم معك في حضورهم وغيابهم

لا أعتقدُ أنَّنَا نشفى من الحبِّ الكبير، ننوِّمهُ بالعلاقات العابرة، بالزواج والغربة، لكنَّهُ يظلُّ حيًّا فينا، جامحًا كقلبِ مراهقة.‏

قلوبنَا مثلَ أجسادنَا تبني لنفسها امتدادات وهميَّة بدل أن تذعن إلى النقص،

قلتُ لها تعريضًا، ونحنُ عائدَان مرورًا بأطلال المعمل، بأنَّ مقاومتي للجمال أصبحت ضعيفةً جدًّا، كانَ الحديثُ عن فتنة القرية لكنَّني كنتُ أقصدهَا، أنا الواقفُ على رصيف القيامة كنتُ أُكابد بصبرٍ واهٍ تمرَّد قلبي عليَّ تطلَّعتْ إليّ بلؤمٍ، ثم قالت بأنَّهُ لاينبغي أن تقاوم فالمقاومة ضجيج والاستسلام موسيقي

نحنُ في الأخير نستلُّ برواياتنا المساميرِ التي سبقَ ودقَّها الزمن والآخرونَ في قلوبنَا ومضوا غير آبهين بأنَّنا ننزفُ في صمتٍ.. الكتابة هي الطريقة الأكثر مأساويَّة لنستوقف نزف القلب.‏

وهو يرفعُ روحي صومعةً للغيبِ، ويسقي بمياهه دغلًا هو سيِّدهُ الأوحد.‏

يبدو أن هذا الدغل لايرتوي ولو سقاه كل الرجال

للجسد سطوة آسرة قد تبزُّ سطوةَ القلبِ، قبلها ما كنتُ أعرفُ أنَّ الجسد يمكن أن يعفيَ صاحبَهُ من إدارته ويسير صوب ما يشتهي،

جيش الأمسِ أفنيناهُ في الحروب التي لا ندركُ بؤسَها إلَّا بعد فوات الأوان، وجيشُ الغد لن يكون منّا وإن كان لنا، ندجّنهُ اليوم ليفنَى غدًا ونغنمَ بعدهُ…»

وطالما أمكنَك أن تتسيَّد أسياد الأوطان، فأنتَ السيِّدُ الأوحدُ، وطالما أمكنكَ أن تغيّرهم من حين لآخرَ، مثلما تغيِّرُ جواربكَ، فإنَّ الأوطان وخيراتها ستنسكبُ مهما تلوَّت وديانها في بحرك…

أفَلت الحربُ على انتكاستي أبقت لي جسدًا خُردة، لن يقوى على تدبير ليلة حبٍّ دون عثرات».‏

أراهما يدعكان في إناء الخمر جسدي كآلهتين تُليّنان بالخمر صلصالي من أجل تكوينٍ آخر، وكنتُ بينهما خفيفةً كريشةٍ تقلُّها النسائمُ الهاربة، قلقةً كنيزكِ يبتلعهُ ثقبٌ أسود، ساخنة كبركانٍ طفحَ بحممه، ورخوةً كطينٍ في يدِ ناسكٍ يشكِّلُ صمته!

طفولتُنا هي حقيقتُنا الوحيدةُ التي لا تموت، والخدش إن اعتورَ مرآتها فلا بدّ أن المعجزات وحدها كفيلة بإرجاعها إلى سابق عهدها، أعتى الأورام النَّفسيَّة تلك التي في أرشيفات طفولتنا تنام، لأنَّها كلَّما تقدَّم بنا العمرُ اكلت من حيواتنا وجرت أيامنا نحو ندبها