اقتباسات أحمد عبد الحسين

الذي بَقيَ معنا نُركِسُهُ في حضورهِ، نجعلُهُ أليفاً ثمّ نَجعلُ ألفَتَه اعتياداً، ثم نَقلبُ اعتيادَه إلى مللٍ وضجرٍ هما عقوبتُه على جُرمِ حضورهِ الأكيدِ. والذي رَحلَ لنْ يَنفذَ منّا بِجِلدهِ، نستحضرُه كما تُستَحضَرُ الأرواحُ ببخورٍ ونقرِ دُفوفٍ.

وهو عين ما يجب أن يكون عليه الشعر: أعمق من أن يكون أداة في خدمة غرض، وأسمى من أن يكون ثرثرةً في مداولات الربح والخسارة والنفع. اللهُ والإنسانُ والشعرُ حقائقُ وجوديةٌ بذاتِها ولذاتها.

تعني أن من العسير على الإنسان أن يقول «أنا» وينصّ بها على حقيقة نفسه، إنه «يكاد» يبلغ نفسه ولا يستطيع. وبهذا الفهم أقرأ جملة ابن عربيّ «لا أحد بمقدوره أن يقول «أنا» على الحقيقة إلّا الله».

الشيء الذي شُغفنا به، أياً كان ذلك الشيء، قادرٌ على أن ينقذنا من التلف. لأنه يستحقّ أن يُعاش العمرُ من أجله. ألم يقل نبيٌّ صادق قولته «صانعْ وجهاً واحداً يكفِكَ الوجوهَ كلّها»؟

وقبل أشهر كان آخر لقاء لي مع أدونيس في بيروت، عمره شارف على التسعين ولم يزلْ فتياً. لم أتمالك نفسي من القول له إن التماعة عينيك التماعةُ عينِ شابٍّ مقبل تواً على العالم

الشغوفون أصحّاء الأجساد والعقول والقلوب. أن تحبّ شيئاً حدّ الوله، حدّ العبادة، حدّ إلّا يكون فقدانك الدنيا وما فيها خسارة ما دام هو معك.

إذ الكتابةُ بسرعة الضوء، تستلزم قراءةً بسرعة الضوء أيضاً. هكذا صرنا في لمح البصر ـ كتّاباً وقرّاء ـ عجولين نريد اللحاق بشعاع ضوء هاربٍ دون أمل.

ليس للنور تسارع، ولا يمكن الحديث عن سرعة للنور، إذ النورُ ساكنٌ متباطئ جديرٌ بأن يكون بيتاً وسكناً للكلمة، لكنّ الضوء هو أسرعُ ما في الوجود، بل هو السرعة في منتهاها.

ومن أين، من أين يأتي المفاجئُ والمدهش والمعجزُ إن لم يكنْ من الشعر؟

ألزامٌ على الشعر أن يدفع ثمن وجوده في هذا العصر، أم عليه الأخذ بنصيحة دولوز «إنْ لم تردْ أن تسلّعَ فكنْ صاعقة، الصاعقةُ لا تسلّع»؟

منْ يتابع الشعر المكتوب في صفحات التواصل يلحظ ـ بأدنى جهد ـ أنّ عملاً ذهنياً صرفاً في القصائد حلّ محلّ عمل الخيال، محض مفارقات ذهنية تتوسّل الإدهاش وتخفق في أغلب الأحيان.

الشعرُ والفلسفة محاصرانِ بضجيج يصمّ الأسماعَ، ضجيجُ الكلام الإجرائيّ الذي توقّعه الألسن الناطقة باسم كلّ ما هو نافع سريعُ الصناعة، سريع الاستهلاك، سريع الأفول.

«ليس للشعر ثمنٌ»، كانتْ هذه الجملةُ أنفسَ مقتنيات الشعر الدالّة على غرابته وفرادته، لكنها الآن تكاد تعني أنْ «لا قيمة للشعر»، حيث يتسالم الجميع في هذا العصر المعولَم على أنّ ثمنَ شيءٍ ما هو عينُ قيمته.

كنا كلما التقينا، أنا ومحمد هاشم، نذهب إلى متحفِ الروّاد على نهر دجلة نرى لوحات فائق حسن وغيتار جواد سليم ونتلصصُ على عيون مديرة المتحف الفنانة ليلى العطار «التي اغتالتها لاحقاً طائرة أميركية».

كنا في بغداد منتصف الثمانينيات مراهقينِ يكتبانِ الشعرَ وقدْ فتحا أعينهما على نمطٍ جديدٍ من الشعرِ غريب، يكتبه زاهر الجيزاني وسلام كاظم وخزعل الماجدي مع القصائد القليلة التي تتوفر بصعوبةٍ لشاكر لعيبي وسواهُ ممن هم خارج العراق.

أحبُّ من يقتنون أشياء لا نفع فيها أبداً، ويدّخرونها ليومٍ موعود.

⁠‫وأعجبُ، كيف يطيق حياته من لا يؤمن بالمعجزة؟

أنا السهم المثلث الذي أخطأنا جميعا واستقر في أحشائك

أنا الخاتم الذي انفرط من خنصرك الهزيل

أنا شمعدان يجادل عن قوة الظلام فيك

في ثقوبك الكثيرة

لا لأنكَ البركان الوقور يدفنُ وجهه في ظلام العشب بانتظار أن يحبه أحد..

و لا لأن وجهكَ شمعدان مسروق يترقرق تحت جبين النائم،

بل لأنَ فيكَ ما يُدرك و ما لا يدرك

وإذا أخذت خطوط يدي اليسرى

وقرأت في عويلها مئذنتي تذبل وأهواري تجف

وقرات الأب يقطع صلاته ليشيع ابنه

أو الابن يحثو التراب على صلاة أبيه

فاعلم أنك بوق مدنس في فم المعنى

وأنا دليلك إلى العدم

نحن أسرى أنانية حمقاء حين نطلب

تيهًا مليئًا بالطمأنينة كهذا

لنعترف

لقد كبرنا، أدركتنا شيخوخة مبكرة فلم يعد بمقدورنا أن نتيه