اقتباسات إيمان مرسال

ونصنع وهمـًا ونُتقنه.

ربما أنا في هذه القارة كي أمشي وحدي لعدة أيام أو سنوات وكأن لا أحد هناك يحتاجني، ينتظرني، يطالبني، يُحبّني، يستوحشني، يخاف عليّ.

قد يكون الموت هو عدم القدرة على تبادل ذكرى مشتركة بين شخصيْن.

ما أذكره غائب عن الصورة فلماذا أجتهد هكذا لأحافظ عليها.

كلّما تكوّنت كلمة التأم جرحٌ

‫ لا شيء سيحدثُ ولكن لا شيء سيظلّ في مكانه.

إنها رواية عن الموت، ليس موت الأخ هشام ولا الحبيب أحمد، بل الموت اليوميّ الذي تحاربه نجلاء في داخلها؛ كم تُضجرها الحياة

كلّما تكوّنت كلمة التأم جرحٌ ما في هذا العالم

لابد أن هذا ما يحدث عندما يفقد المرء صديقًا، تظل لحظة الفقد حاضرة بكل تفاصيلها كأنها اللحظة الثابتة التي يُعاد منها تذكر كل ما سبقها مرات ومرات.

ليلتها طفوت في مكاني لساعات، بذلك الشعور العجيب بأنك مقطوع من الماضي ومن واقعك الشخصي، لست في نزهة ولا سفر، بل رحلة إسراء ستنتهي بانتهاء الليل.

إذا استخدمت قوّتك كاملة فقد تكسر الكنز المدفون في الداخل

كانوا قد كسروا بالفعل باب الغرفة بحثًا عنها. رأتها مُمدّدة في سريرها، جميلة كأنها في نوم هانئ، واللحاف مفرود فوقها بإتقان. تقول لي: “قرار حاسم لا رجعة فيه، إرادتها قويّة، لم تكن تمزح”. جُنّت

لا أظن أنك من زجاج النافذة، يمكن أن تُدرك هؤلاء الذين تمزّقوا من قبل ‫ لا شيء يميّزهم في الحقيقة! ‫ أقصد، ربما كلٌ منهم لا يشبه إلا نفسه ‫ مثل ملصقات مختومة تم نزعها من أغلفة المظاريف ‫ وانتهت

هل هذه هي النجاة؟ هل النجاة أن تكون في صحراء كهذه وتحت قدميك جوهرة لم تكن تعرف أنك تبحث عنها؟

تنفتح العين مثل ستارة مسرح

‫ في الظلام، تلمسُ قدمان الواقع

‫ لا يحدثُ صحوٌ وخشبُ الأرضية له نفس حرارة الجلد

‫ تكرار طازج وهذا يوم يُضاف إليه أو يُؤخذ منه

ليس هذا ما أذكره عن الخالات، كيف أصبحن تماثيل للعصر الفيكتوري المصري؟ كم كُن فاتنات في ليالي الزفاف، ملكات في المطابخ المُعتمة، وحزينات لفقدٍ جديدٍ في صباحات الأعياد.. ما أذكره غائب عن الصورة فلماذا أجتهد هكذا لأحافظ عليها من الضياع؟

...

هل تعتقد بوجود علاقة بين الصفاء الداخلي

وازدياد القدمين بياضاً ؟

...

الوجه أيقونة سرقت من جدار بعيد

وبلا جلال

يمنح بركته لمن يسيرون بجانبه

دون أن ينظروا للأمام

النجاة

من العطش والجوع فتشت بعيونك في السماء، بأظافرك في تلال من الرمل، بأذنك عن نباح

يدل على ديار وبلسانك في الصخور التي لا تلمع إلا من بعيد. لو كنت تعلمت كيف تصلي لواحدٍ من هذه الآلهة لجثوت على هاتين الركبتين. ربما لم يكن مشياً، كان حبواً في ممرات يسلمك ضيقها إلى الأكثر ضيقًا. في كل منعطفٍ رجع ناس وها أنت قد خرجت وحيداً من الممر المعتم الذي لم يكن أبداً يتسع لاثنين. أمامك سرا ب يظنه الكافر ماء وعلى كتفيك تراث ظننت أنك أسقطته من البكاء على الأطلال. هل هذه هي النجاة؟ هل النجاة أن تكون في صحراء كهذه وتحت قدميك جوهرة لم تكن تعرف أنك تبحث عنها؟ جوهرة حيث لا يتوقع أحد. هل تأكلها؟ هل تشربها؟

من الممكن أن تميز الشخص الذي تحطم من قبل

الشخص الذي بعد أن تحطم نجحوا في تثبيت ظهره أو ربط عنقه بالكتفين،

من وقفتك هذه، تشرب القهوة وتتابع العابرين،

قد تخمن شكل الشريان الذي نقلوه من معصمه إلى قلبه، أو تلمح

لمعان المسامير التي استوردوها من أجل الركبة.

سترى بوضوح إخلاصه لخطوته،

بطيء ربما

ويمشي عادةً في خطٍ مستقيم

لن يلتفت نحوك فترى عينيه؛ إنه مغلقٌ بإحكام.

الأمر سيكون أسهل مع شخصٍ تبعثر من قبل؛

الشخص الذي تبعثر من قبل عادةً ما يتلفت حوله، كأنه

يبحث عن جزءٍ ماازل ضائعاً منه

وقد يبدو في التفاتته حلواً جداً لأنهم ألصقوه بالصمغ

أو مرًا بعض الشيء لأنه يبالغ في إضافة الغراء ليسد فجوةً بين عضوين.

..

لا أظن أنك من خلف زجاج النافذة، يمكن أن تدرك هؤلاء الذين تمزقوا من قبل

لا شيء يميزهم في الحقيقة!

أقصد، ربما كل منهم لا يشبه إلا نفسه

مثل ملصقات مختومة تم نزعها من أغلفة المظاريف

وانتهت عند هواة جمع الطوابع.